Otra de las cosas raras es la referencia al famoso "sueño americano" (american dream), que es algo así como el envidiable estilo de vida de la clase media norteamericana, hoy perturbado por el problema inmobiliario y el crack financiero.
Para el mojado eso del sueño americano es pura jalada, pues sólo viene por unos dólares y se regresa pa' su rancho, algunas veces para no volver.
País donde pagas tus impuestos y te dan algunas cantidades de reembolso y los recursos públicos se manejan con cierta transparencia.
El presidente norteamericano juramenta su poder poniendo la mano derecha arriba y la izquierda sobre la Biblia. No es asunto propiamente de religión pero sí de protocolo.
Acá no hay limosneros o pordioseros sino más bien gente atenida y güevona, a la que no se le ignora pues hasta el drogadicto muerto de hambre tiene su taco seguro en las misiones de ayuda humanitaria, esto aunque se crea que este país es de corazón duro.
Rareza también el hecho de que puedes comprar tu periódico en unas maquinitas en donde depositas tus monedas y sólo tomas un ejemplar, sin transearte los demás.
Rareza también las excentricidades que uno ve en la piel y el cuero cabelludo de la gente. En la inusitada variedad de prendas de vestir y calzado. O las gasolineras donde tú mismo te sirves el fluido energético, previo pago en ventanilla.
País de cosas raras, una desmedida libertad pero la inclemente aplicación de la pena de muerte.
Estados Unidos, un mundo raro para el mojado, un mundo que sabe más de dólares y cosas materiales que de compasión y amor hacia el hermano.
Los que visitan este país bien pueden cantar, de regreso a su tierra, como José Alfredo Jiménez:
“Les diré que llegué de un mundo raro, que no sé del dolor, que triunfé en el amor y que nunca he llorado…” (Aunque los mojados no precisamente puedan confirmar los últimos renglones).
Y por cierto que en este mundo de rubiecitos más que raro es un fenómeno haber tanto mojado najayote, de cachucha, tenis y mochila mugrosona. Como intrépidos globos aerostáticos hechizos volando insensatos en el brillante cielo del sueño americano.
miércoles, 30 de diciembre de 2009
2009...CUENTA REGRESIVA PARA LOS FATALISTAS !!!
EL FIN SE ACERCA...Un gigantesco letrero blanco aparecía en medio de agrestes montañas, en la inmediaciones de Maconi, pueblo de mineros, enclavado en el corazón de la Sierra Gorda de Queretaro...
Si...Librenos nuestro padre Dios, de la terrible tribulación, hermano Juan, solia decirme Doña Librada, que mas bien se oia medio igualada, cuando todos en aquellas rancherías, me llamaban muy atentamente Profe...Jay, Profe...Hola Profe...Quihuubole mi Profe...asi a secas, como que esa forma de tratarte suena re bonita para el Ego...Profe, asi, sin nombres ni apellidos...Pero esa Sra. Librada, llamándome hermano,pos que paso decía yo, que nos parecemos o que, hermanos...Ahhh siii... recordaba que desde niño por ahí me decían mis familiares que todos los seres humanos eramos hermanos, por ser, sin excepción todos, toditos, hijos de Dios...
Bueno, pues haciendo esa larguísima interpretación, la hermana Librada, se tomaba las atribuciones de llamarme así, como que si el Profe ya fuera miembro de la hermandad...pentecostal, evangélica o aleluya, como le llamaban...tocaba la suerte de que Librada se paraba a medio pasillo en el autobús y aventando a un lado su azulísimo rebozo, señalaba con su dedo índice, hacia el techo de esa casa...que era la Casa del Pastor...un tipo medio rejiego y fachoson, que se decia ministro de La Iglesia de Jesucristo, Divino Alfarero...Un tipo que siempre hacia alarde que habiendo purgado una larga condena en una Carcel federal, alla en Orizaba, Veracruz...habia recibido la unción de cristo, luego de haber sido tocado por el Espíritu Santo y advertido de que el habia sido llamado para integrarse a los 144 mil elegidos por Dios, para la salvación del mundo...
No recuerdo su nombre, Enedino o Secundino, pero por ahi sonaba su rechistoson apellido...Presumia de todo, bueno hasta les enseñaba los cheques que le mandaban de Connecticut, Nuevo Mexico...como apoyo para continuar "la obra del Señor"...
Maconi es una localidad 99% catolica, que desde tiempos inmemoriales ha vivido enmedio de una cruel tribulación...La mina denominada "La Negra", explotada por la Compañia Peñoles fue cerrada arbitráriamente, dejando en la calle a mas de doscientos mineros, razon por la cual Maconi, es uno mas de los pueblos fantasmas en aquella región de los desposeídos...
Llega el final de este 2009 y cómo voy a olvidar aquellos mágicos ayeres...en los que cada Domingo por la Tarde, al llegar al pequeño poblado, casi me hincaba a besar la tierra, agradeciendo al Gran Espíritu, la dicha de haber sobrevivido, despues de una prolongada travesía bordeando enormes cerros y barrancas...sobre todo la curva del Tigre...en donde aparecen una gran cantidad de cruces blancas, como fatídico recordatorio de accidentes aparatosos, en los que perdieron la vida muchísimas personas...
Recuerdo en aquel Diciembre de 1999, cuando no solamente los evangélicos hablaban del Fin del Mundo, sino la asustadísima feligresía católica, que sentenciaba algo que nunca encontré en los sesenta y tantos libros de la Biblia, frase mas bien que el vulgo propalaba con apocalíptica soltura "...en verdad os digo, que el 2000 no ha llegar, no ha de pasar "
A mi no me espantaban los cuentos del Apocalípsis, recitados por Librada, allá enmedio de los pasillos del ruidoso guajolotero...mas bien me llenaban de pavor aquellos despeñaderos que se veían detras de cada curva peligrosa...
Esa vez, mas b ien me ocupe de mirar atentamente al chofer del autobús...Un tipo que casi siempre iba chiflando y cantando todo desafinado, canciones de Bronco y Los Bukis... Y haaaasta aqui llego el ladron de buena suerteeeee....y las señoras, bien llevadas, le gritaban, cantale mi Bukiii...Pero ese Domingo, algo raro ocurria...el alegron chafirete iba muy apagado, como que le habia caído mal la cena, o no se que...pero de ir tan callado, yo vi que de pronto empezo a pestañear, a cerrar sus cotorrones ojos... Ayyy Nanita, Profe, Profe...me dijo una señora del Rancho El Espolon...hágale platica a este pinchi Buki...por que pa mi que se va durmiendo, yo lo vi por el espejo...ande...ande...
Pues, si...pasamos la famosa curva de El Tigre y aaayaayyaaayyy, negrita de mis pesares, ojos de papel volando... volando andábamos saliendo si no le pego tremenda grito al adormilado Buki, quien reaccionó y le dió tremendo jalon al volante y...haciendo una extraña maniobra de aceleración y cambio de velocidades, hizo que la unidad se enderezara, no sin antes provocar tremendo grito entre los pasajeros... bueno, hasta la aleluya de la Librada se espanto, que cuando hiba hablando del quinto Sello y de los Siete dragones, mejor se sento pálida, al ver la muerte tan cerca... Que apocalipsis ni que nada...aquel horrendo voladero, yo creo que ha sido un escenario indescriptible de muerte y terror...
Pues...luego de recuperarse del sustazo, toda la gente empezo a tomar la plática esa del Fin del Mundo...Y ya falta una semana, decia Doña Vero, la dueña de la Caseta telefónica...síii...contestaba una muchacha medio bizca, madre de uno de mis alumnos...unas viejitas rezaban y Librada, con su dedito apuntaba hacia aquella casita, que se miraba a lo lejos, entre el montón de barrancos y filosas rocas " iren, iren, léanle bien...El Fin se acerca y es momento de aceptar a Cristo en nuestro Corazón"...
Yo, medio encabronado al escuchar semejantes ocurrencias, mejor me puse a platicarle al Buki mis planes decembrinos...Es más me puse a cantar con el a dueto "...Ayyyy mis amigos, que creen que paso...la maestra de la escuela en la clase se cayo ,y hubieran visto..." De verdad...Que Diciembre aquel !!! ...de supersticiones, fatídicos augurios bíblicos y de la inefable posibilidad de morir, con los últimos dias del año... y del milenio !!!
Si...Librenos nuestro padre Dios, de la terrible tribulación, hermano Juan, solia decirme Doña Librada, que mas bien se oia medio igualada, cuando todos en aquellas rancherías, me llamaban muy atentamente Profe...Jay, Profe...Hola Profe...Quihuubole mi Profe...asi a secas, como que esa forma de tratarte suena re bonita para el Ego...Profe, asi, sin nombres ni apellidos...Pero esa Sra. Librada, llamándome hermano,pos que paso decía yo, que nos parecemos o que, hermanos...Ahhh siii... recordaba que desde niño por ahí me decían mis familiares que todos los seres humanos eramos hermanos, por ser, sin excepción todos, toditos, hijos de Dios...
Bueno, pues haciendo esa larguísima interpretación, la hermana Librada, se tomaba las atribuciones de llamarme así, como que si el Profe ya fuera miembro de la hermandad...pentecostal, evangélica o aleluya, como le llamaban...tocaba la suerte de que Librada se paraba a medio pasillo en el autobús y aventando a un lado su azulísimo rebozo, señalaba con su dedo índice, hacia el techo de esa casa...que era la Casa del Pastor...un tipo medio rejiego y fachoson, que se decia ministro de La Iglesia de Jesucristo, Divino Alfarero...Un tipo que siempre hacia alarde que habiendo purgado una larga condena en una Carcel federal, alla en Orizaba, Veracruz...habia recibido la unción de cristo, luego de haber sido tocado por el Espíritu Santo y advertido de que el habia sido llamado para integrarse a los 144 mil elegidos por Dios, para la salvación del mundo...
No recuerdo su nombre, Enedino o Secundino, pero por ahi sonaba su rechistoson apellido...Presumia de todo, bueno hasta les enseñaba los cheques que le mandaban de Connecticut, Nuevo Mexico...como apoyo para continuar "la obra del Señor"...
Maconi es una localidad 99% catolica, que desde tiempos inmemoriales ha vivido enmedio de una cruel tribulación...La mina denominada "La Negra", explotada por la Compañia Peñoles fue cerrada arbitráriamente, dejando en la calle a mas de doscientos mineros, razon por la cual Maconi, es uno mas de los pueblos fantasmas en aquella región de los desposeídos...
Llega el final de este 2009 y cómo voy a olvidar aquellos mágicos ayeres...en los que cada Domingo por la Tarde, al llegar al pequeño poblado, casi me hincaba a besar la tierra, agradeciendo al Gran Espíritu, la dicha de haber sobrevivido, despues de una prolongada travesía bordeando enormes cerros y barrancas...sobre todo la curva del Tigre...en donde aparecen una gran cantidad de cruces blancas, como fatídico recordatorio de accidentes aparatosos, en los que perdieron la vida muchísimas personas...
Recuerdo en aquel Diciembre de 1999, cuando no solamente los evangélicos hablaban del Fin del Mundo, sino la asustadísima feligresía católica, que sentenciaba algo que nunca encontré en los sesenta y tantos libros de la Biblia, frase mas bien que el vulgo propalaba con apocalíptica soltura "...en verdad os digo, que el 2000 no ha llegar, no ha de pasar "
A mi no me espantaban los cuentos del Apocalípsis, recitados por Librada, allá enmedio de los pasillos del ruidoso guajolotero...mas bien me llenaban de pavor aquellos despeñaderos que se veían detras de cada curva peligrosa...
Esa vez, mas b ien me ocupe de mirar atentamente al chofer del autobús...Un tipo que casi siempre iba chiflando y cantando todo desafinado, canciones de Bronco y Los Bukis... Y haaaasta aqui llego el ladron de buena suerteeeee....y las señoras, bien llevadas, le gritaban, cantale mi Bukiii...Pero ese Domingo, algo raro ocurria...el alegron chafirete iba muy apagado, como que le habia caído mal la cena, o no se que...pero de ir tan callado, yo vi que de pronto empezo a pestañear, a cerrar sus cotorrones ojos... Ayyy Nanita, Profe, Profe...me dijo una señora del Rancho El Espolon...hágale platica a este pinchi Buki...por que pa mi que se va durmiendo, yo lo vi por el espejo...ande...ande...
Pues, si...pasamos la famosa curva de El Tigre y aaayaayyaaayyy, negrita de mis pesares, ojos de papel volando... volando andábamos saliendo si no le pego tremenda grito al adormilado Buki, quien reaccionó y le dió tremendo jalon al volante y...haciendo una extraña maniobra de aceleración y cambio de velocidades, hizo que la unidad se enderezara, no sin antes provocar tremendo grito entre los pasajeros... bueno, hasta la aleluya de la Librada se espanto, que cuando hiba hablando del quinto Sello y de los Siete dragones, mejor se sento pálida, al ver la muerte tan cerca... Que apocalipsis ni que nada...aquel horrendo voladero, yo creo que ha sido un escenario indescriptible de muerte y terror...
Pues...luego de recuperarse del sustazo, toda la gente empezo a tomar la plática esa del Fin del Mundo...Y ya falta una semana, decia Doña Vero, la dueña de la Caseta telefónica...síii...contestaba una muchacha medio bizca, madre de uno de mis alumnos...unas viejitas rezaban y Librada, con su dedito apuntaba hacia aquella casita, que se miraba a lo lejos, entre el montón de barrancos y filosas rocas " iren, iren, léanle bien...El Fin se acerca y es momento de aceptar a Cristo en nuestro Corazón"...
Yo, medio encabronado al escuchar semejantes ocurrencias, mejor me puse a platicarle al Buki mis planes decembrinos...Es más me puse a cantar con el a dueto "...Ayyyy mis amigos, que creen que paso...la maestra de la escuela en la clase se cayo ,y hubieran visto..." De verdad...Que Diciembre aquel !!! ...de supersticiones, fatídicos augurios bíblicos y de la inefable posibilidad de morir, con los últimos dias del año... y del milenio !!!
martes, 29 de diciembre de 2009
INDAGANDO EL ORIGEN DEL TIO SAM
Vivir en los Estados Unidos es un rollazo, incluso para los que ya gozan de los beneficios y ventajas de la legalidad.
La historia de este país es muy diversa y de tan diversa muy extraña, rara, única.
Nación fundada sobre tantas naciones primitivas, autóctonas, por gente rubicunda y de ojos azules venida de ultramar, de cuya epopeya no se recuerdan imágenes sangrientas, a pesar de tantas guerras (y de que sí episodios muy sanguinarios). Será porque la mayoría de las víctimas eran pobres y nativas de estas tierras.
Se alcanzan a entrever entre la lista de héroes nacionales a los legendarios generales, cuyos nombres quedaron muy bien grabados en los múltiples relatos del viejo oeste, o en la figura de los "grandes fundadores" de la patria, Washington, Jefferson, y larga lista de estadistas desde Lincoln hasta Bush, incluyendo al morenito hawaiano-keniano-americano don Barak Husseim Obama.
Este pueblo conoce su pasado más por mitos y tradiciones que por sucesos y gestas gloriosas.
Su bandera, de cincuenta estrellas y trece barras, simboliza simplemente la división político-territorial de incipiente colonia inglesa al país imperialista de hoy en día.
Estando por acá, me di cuenta que en la memoria ciudadana no se recuerdan lemas ni consignas políticas, mucho menos frases célebres o héroes suicidándose en nombre de los sacrosantos poderes del estado.
Por ejemplo, tenemos el caso del famoso tío Sam, de quien la gente se expresa a diario para referirse al gobierno, sin que se sepa a ciencia cierta el origen de ese legendario personaje.
Me di a la tarea de indagar acerca del tío Sam, ese viejito sombrerudo de pelo largo y barbas blancas, y encontré varias versiones:
En 1812, en plena guerra con grupos pro-ingleses, en una de las guarniciones, los soldados acuartelados recibieron las últimas provisiones de carne, mirando que en todas las cajas aparecía en las matrículas de registro, las iniciales U.S. (United States), y por broma, empezaron a decir que eran un envío del "Tío Sam", U.S. "Uncle Sam", refiriéndose a Samuel Wilson, uno de los proveedores más importantes del ejército norteamericano.
Se cuenta también de dos proveedores de artículos y alimentos del ejército; Ernest Ardler y del mencionado Samuel Wilson. Ernest gustaba de gastar algunas bromas con la gente de tropa y oficiales, así que a las cajas que contenían los avituallamientos, teniendo las iniciales U.S. les encimó con letras muy grandes la denominación Uncle Sam.
Al paso del tiempo se volvió imagen familiar mundialmente conocida.
Para mí el tío Sam es un tipo barbas blancas de chivo, melenudo, con bombín cuajado de barras y estrellas, moño, chaqueta, pero por sobre todo un viejo duro, agarradón, gandalla, que sólo ve la ganancia y si hace algo bueno es porque llevará tajada en la maniobra.
Y si bien viste de payaso, no suele ser divertido. Es un clown de los que asustan a los niños y no tan niños.
La historia de este país es muy diversa y de tan diversa muy extraña, rara, única.
Nación fundada sobre tantas naciones primitivas, autóctonas, por gente rubicunda y de ojos azules venida de ultramar, de cuya epopeya no se recuerdan imágenes sangrientas, a pesar de tantas guerras (y de que sí episodios muy sanguinarios). Será porque la mayoría de las víctimas eran pobres y nativas de estas tierras.
Se alcanzan a entrever entre la lista de héroes nacionales a los legendarios generales, cuyos nombres quedaron muy bien grabados en los múltiples relatos del viejo oeste, o en la figura de los "grandes fundadores" de la patria, Washington, Jefferson, y larga lista de estadistas desde Lincoln hasta Bush, incluyendo al morenito hawaiano-keniano-americano don Barak Husseim Obama.
Este pueblo conoce su pasado más por mitos y tradiciones que por sucesos y gestas gloriosas.
Su bandera, de cincuenta estrellas y trece barras, simboliza simplemente la división político-territorial de incipiente colonia inglesa al país imperialista de hoy en día.
Estando por acá, me di cuenta que en la memoria ciudadana no se recuerdan lemas ni consignas políticas, mucho menos frases célebres o héroes suicidándose en nombre de los sacrosantos poderes del estado.
Por ejemplo, tenemos el caso del famoso tío Sam, de quien la gente se expresa a diario para referirse al gobierno, sin que se sepa a ciencia cierta el origen de ese legendario personaje.
Me di a la tarea de indagar acerca del tío Sam, ese viejito sombrerudo de pelo largo y barbas blancas, y encontré varias versiones:
En 1812, en plena guerra con grupos pro-ingleses, en una de las guarniciones, los soldados acuartelados recibieron las últimas provisiones de carne, mirando que en todas las cajas aparecía en las matrículas de registro, las iniciales U.S. (United States), y por broma, empezaron a decir que eran un envío del "Tío Sam", U.S. "Uncle Sam", refiriéndose a Samuel Wilson, uno de los proveedores más importantes del ejército norteamericano.
Se cuenta también de dos proveedores de artículos y alimentos del ejército; Ernest Ardler y del mencionado Samuel Wilson. Ernest gustaba de gastar algunas bromas con la gente de tropa y oficiales, así que a las cajas que contenían los avituallamientos, teniendo las iniciales U.S. les encimó con letras muy grandes la denominación Uncle Sam.
Al paso del tiempo se volvió imagen familiar mundialmente conocida.
Para mí el tío Sam es un tipo barbas blancas de chivo, melenudo, con bombín cuajado de barras y estrellas, moño, chaqueta, pero por sobre todo un viejo duro, agarradón, gandalla, que sólo ve la ganancia y si hace algo bueno es porque llevará tajada en la maniobra.
Y si bien viste de payaso, no suele ser divertido. Es un clown de los que asustan a los niños y no tan niños.
lunes, 28 de diciembre de 2009
EL APRETUJADO CORAZÓN DE LA NOSTALGIA
Trabajando duro, con nuestros gorros santocloseros bien puestos, mi amigo Julián y yo conversamos, en pequeñas pausas del duro trajín, acerca de la llegada de la Navidad, aparejada de emociones y sentimientos diversos, todo depende de la carga que estemos sobrellevando y la capacidad de nuestros amortiguadores y el tren de aterrizaje. Es natural en esta temporada.
Es tiempo de recogimiento y de encuentro con la familia, pero ¿a dónde te recojes y con qué familia?
Es ahí donde entran en juego las inexplicables fuerzas del espíritu, aquellas que nos transportan más allá de los lugares y momentos que nuestros sentidos nos ofrecen, para conectarnos con nuestros seres queridos.
Julián es el cocinero que abandonó su familia para "buscar una nueva vida". En mi caso, si tuviera un conflicto conyugal como el suyo, haría lo posible por agotar los recursos y encontrar salida a los problemas, pero sin dejar el compromiso de proteger y orientar a mis pequeñas hijas. Hacerte responsable de lo que puedes y lo demás dejárselo a Dios, él compondrá en su momento las cosas que debieran componerse y las que no, pues descompuestas estaban.
Pero no hablemos de los terribles dramas que nos hicieron voltear la vista para acá, que nos hicieron emprender esa larga e inexplicable fuga geográfica para llegar a estos sitios y conocer a toda esta gente.
Es Navidad y como quiera que sea logramos establecer contacto con los familiares y amigos más cercanos. Al hablar por teléfono o mirar en la pantalla de la PC la carita sonriente de los hijos, de la esposa, los parientes gorrones, la suegra, y a lo mejor hasta el compadre y el Sancho, todos caben en el arrugado corazoncito del mojado.
Como en todos los lugares, la mayoría de las personas se alistan para la cena navideña, comienzan las largas filas en terminales y aeropuertos, en el caso de los afortunados individuos que ya tienen un rostro y un registro legal de ciudadanía, desde hace tiempo dejaron de ser aves de corral, pollos enteleridos y de vez en cuando culecos y bravucones, para verse transformados en regias aves voladoras, que en unas cuantas horas están pisando de nuevo las polvorientas o bacheadas calles de su tierra.
Y allá van volando alto, muy alto en ultrasónicos aviones, o en autobús, la mayoría de las veces en carro propio, máxime si ahora llevan la trocota aquella que siempre soñaron, con la que darán cientos de vueltas a la plaza del pueblo, apantallando a los lugareños y emocionando a las chicas más lindas del lugar.
Terminado el turno, a unas horas de celebrarse la Nochebuena, le doy su abrazo a Julián y a todos mis compañeros. Somos una familia, la familia del mojado. No importa dónde pase cada quien esta noche, solos o arrimados al calorcito de algún hogar de amigo o de pariente, somos una misma sangre, y la sangre del mojado es sangre azul, de la realeza del trotamundos. Somos una especie de gitanos intrépidos, por ahora canchanchanes de lujo del tío Sam, chalanes de su majestad Los Angeles en el anchuroso imperio de los Yunaites
Es tiempo de recogimiento y de encuentro con la familia, pero ¿a dónde te recojes y con qué familia?
Es ahí donde entran en juego las inexplicables fuerzas del espíritu, aquellas que nos transportan más allá de los lugares y momentos que nuestros sentidos nos ofrecen, para conectarnos con nuestros seres queridos.
Julián es el cocinero que abandonó su familia para "buscar una nueva vida". En mi caso, si tuviera un conflicto conyugal como el suyo, haría lo posible por agotar los recursos y encontrar salida a los problemas, pero sin dejar el compromiso de proteger y orientar a mis pequeñas hijas. Hacerte responsable de lo que puedes y lo demás dejárselo a Dios, él compondrá en su momento las cosas que debieran componerse y las que no, pues descompuestas estaban.
Pero no hablemos de los terribles dramas que nos hicieron voltear la vista para acá, que nos hicieron emprender esa larga e inexplicable fuga geográfica para llegar a estos sitios y conocer a toda esta gente.
Es Navidad y como quiera que sea logramos establecer contacto con los familiares y amigos más cercanos. Al hablar por teléfono o mirar en la pantalla de la PC la carita sonriente de los hijos, de la esposa, los parientes gorrones, la suegra, y a lo mejor hasta el compadre y el Sancho, todos caben en el arrugado corazoncito del mojado.
Como en todos los lugares, la mayoría de las personas se alistan para la cena navideña, comienzan las largas filas en terminales y aeropuertos, en el caso de los afortunados individuos que ya tienen un rostro y un registro legal de ciudadanía, desde hace tiempo dejaron de ser aves de corral, pollos enteleridos y de vez en cuando culecos y bravucones, para verse transformados en regias aves voladoras, que en unas cuantas horas están pisando de nuevo las polvorientas o bacheadas calles de su tierra.
Y allá van volando alto, muy alto en ultrasónicos aviones, o en autobús, la mayoría de las veces en carro propio, máxime si ahora llevan la trocota aquella que siempre soñaron, con la que darán cientos de vueltas a la plaza del pueblo, apantallando a los lugareños y emocionando a las chicas más lindas del lugar.
Terminado el turno, a unas horas de celebrarse la Nochebuena, le doy su abrazo a Julián y a todos mis compañeros. Somos una familia, la familia del mojado. No importa dónde pase cada quien esta noche, solos o arrimados al calorcito de algún hogar de amigo o de pariente, somos una misma sangre, y la sangre del mojado es sangre azul, de la realeza del trotamundos. Somos una especie de gitanos intrépidos, por ahora canchanchanes de lujo del tío Sam, chalanes de su majestad Los Angeles en el anchuroso imperio de los Yunaites
EN DONDE ESTAN LOS POETAS ???
DONDE ESTARAN LOS POETAS,
AQUELLOS QUE FUERON LAUREADOS,
Y TAMBIEN LOS PERSEGUIDOS...
DONDE ESTARAN LOS POETAS...
LOS QUE FUERON DESTERRADOS,
Y LOS QUE ESTAN FUGITIVOS...
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES,
ACOMODADORES DE VERSOS,
PLAGIARIOS DE ESQUEMAS
Y FIGURAS LITERARIAS...
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
DE UNA U OTRA NACION,
SE SIENTE MUY BIEN SIN
SU ESTORBOSA PRESENCIA...
SABEN UDS, EN DONDE ESTAN...
AQUELLOS QUE CAPTURARON LA IDEA
LIGADA AL SENTIMIENTO
Y VOLCADA TORRENCIALMENTE
EN SUAVES O ASPEROS BOSTEZOS
CONVERTIDOS EN VERSOS ???
EN DONDE ESTAN LOS POETAS,
AQUELLOS QUE INTERPUSIERON
SU PECHO ANTE FUSILES Y BAYONETAS
PARA DECIR QUE LOS VALIENTES
NO ASESINAN ???
O LOS QUE CANTARON A
LOS DESARRAPADOS
PARA ANIMARLOS
A EMPU@AR LAS ARMAS...
DISCULPEN, PERO...
ME DIJERON QUE AQUI,
EN ESTE PAIS, HAY MUCHISIMOS
MUCHISIMOS POETAS...SI,
UNO DE ELLOS COMPUSO
EL SEGUNDO HIMNO NACIONAL
MAS BELLO DEL MUNDO
PORQUE LO ENCERRO LA NOVIA,
OTROS ESCRIBIERON
BELLOS VERSOS,
PARA ADULAR A UN DICTADOR...
TAN SOLO PARA SER SEPULTADOS
EN CEREMONIA MARCIAL,
EN LA ROTONDA
DE LOS HOMBRES ILUSTRES...
SUPE DE UN POETA
EL MAS ILUSTRE DE MI TIERRA
QUE SE FUE A VIVIR
ETERNAMENTE A OTRO CONTINENTE,
DICIENDOSE MUY
BUEN ARQUITECTO
DE SU PROPIO DESTINO PORFIRISTA...
EN FIN LOS POETAS SE PERDIERON,
SE DESVALAGARON POR EL MUNDO,
ALGUNOS NO SOPORTARON
SU ANGUSTIANTE SOLEDAD
Y MEJOR SE SUICIDARON...
UN DIA, UN FRUSTRADO APRENDIZ,
IGNORADO POR TODOS,
EXCLAMO,
CON UNA PROFUNDA INSPIRACION,
SI NO VULGAR, SI MUY POETICA:
"DE MUSICOS, POETAS Y LOCOS,
TODOS TENEMOS UN POCO"...
-BAHHH... DIJERON ALGUNOS
POETASTROS OFENDIDOS,
- NOSOTROS SI SABEMOS DE POESIA...
Y FORMARON ESCUELAS,
COLEGIOS Y CLUBES,
AGRUPACIONES Y HASTA
UNA SECTA DE POETAS...
ELLOS PREFERIAN ESTAR ASI...
COMO SELECTOS ARTISTAS,
NO COMO LOCOS...
ENTONCES SURGIO
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES...
PINCHES MEDIOCRES...
SE AUTONOMBRARON ASI,
PUES NO SE SENTIAN SEGUROS,
COMO SOCIEDAD DE POETAS...
DESDE ENTONCES, LOS POETAS
SE DESAPARECIERON...
SE FUERON A LAS ESCUELAS,
SE DESVALAGARON POR
BARRIOS Y CANTINAS...
ALGUNOS ENTRARON A LAS FABRICAS
Y OTROS FUNDARON ROTATIVOS
MUY BARATOS
PERO PELIGROSOS
PARA LA SOCIEDAD DE ESCRITORES...
LOS POETAS SE VOLVIERON ANONIMOS,
SE ENCLAUSTRARON ENTRE CUATRO PAREDES,
PARA LANZAR SUS MANIFIESTOS
DE MANERA CLANDESTINA...
POR LO HERMOSO DE SUS VERSOS
Y LO IMPACTANTE DE SUS VIDAS,
FUERON BUSCADOS POR MILES
Y MILLONES,
QUE AMBICIONARON LLENAR
SU CORAZON DE POESIA...
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
LO SABE...
LA BUSQUEDA CONTINUA,
LO SABE
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES,
Y ALGUNOS LO SABEMOS...
SABEMOS QUE ESA ES LA VERDAD.
UN PUEBLO SIN POETAS
ES UN PUEBLO INCULTO,
ES MAS:
ES UN PUEBLO MUERTO!!!
PERO, AL CASO, VOLVEMOS A LO MISMO...
EN DONDE ESTAN LOS POETAS ???
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
NO SABE EN DONDE ESTAN...
VIVE OCUPADA,
ATENDIENDO A LOS MILES
DE APRENDICES...
SABIENDO QUE LOS POETAS...
HAN SIDO POR LO GENERAL
GRANDES MAESTROS...
SIGUE EMPE@ADA
EN PREPARAR ALUMNOS
QUE SUE@AN UN DIA
ALCANZAR UN PREMIO
NOBEL,
O,
CUANDO MENOS,
GANAR ALGUN CONCURSO,
OCUPAR UN ASIENTO
ENTRE LA BUROCRACIA...
O SIMPLEMENTE POR TERAPIA,
TOMAN SU CLASE,
Y JUGUETEAN CON PALABRAS
Y FRASES,
POR DISCIPLINA MENTAL...
POR ESO
A LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
NO LE IMPORTA
SABER EN DONDE ESTAN...
SIN POETAS,
ESA AGRUPACION ES FELIZ,
ENGATUZANDO GENTE
QUE ES HABIL PARA PENSAR
MEDIR VERSOS
E INVENTAR ALGUNAS RIMAS...
LOS DIRECTIVOS DE LA SOCIEDAD
SON UNAS LUMBRERAS
MOSTRANDO SUS GRADOS
ACADEMICOS,
SUS PREMIOS Y
TAMBIEN ALGUNAS DOTES...
BUENO, PUES YO PROSIGO...
Y, AUNQUE SE ENOJE
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES,
PREGUNTO:
EN DONDE ESTAN LOS POETAS ???
SUPE QUE UNOS MURIERON
DE NEUMONIA,
TORTURADOS Y HAMBRIENTOS
EN LAS CARCELES DEL ESTADO...
OTROS MURIERON INFARTADOS
PORQUE TANTA OVACION
Y
TANTOS SOBRESALTOS,
PROVOCADOS POR LA FAMA,
LOS MATARON DE GUSTO...
Y
TAMBIEN DE EGOLATRIA...
SABEN UDS. SE@ORES LECTORES,
AMANTES DE LA POESIA,
CONSUMIDORES DE VERSOS;
SERES QUE GUSTAN DE
ENERVAR SUS CORAZONES,
CON ENREDOS DE EMOCION
Y BALBUCEO DE FRASES VANAS...
SABEN, UDS., DONDE ESTAN ???
SI ALGUNO LO SABE,
MEJOR CALLE SU BOCA
Y
NO LE DIGA A NADIE
QUE ENCONTRO A UN POETA:
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
TIENE ESPIAS EN TODAS PARTES !!!
SALUDE CON AMABILIDAD
AL POETA...
ACERQUESE A EL,
TRATELO CON CONFIANZA,
DIGALE QUE LO HEMOS
ESTADO BUSCANDO
Y LLEVELO A SU CASA...
EN PERSONA SI SE PUEDE,
O SI NO EN LIBROS,
EN RECORTES DE PERIODICOS
EN FRASES DE AMOR
O EN MENTADAS DE MADRE...
LLEVESE UN POETA A SU CASA,
CUIDELO Y PROTEJALO
ANTES DE QUE LO ATRAPE,
LO DOMESTIQUE,
LO PROSTITUYA,
O LO MANDE ELIMINAR
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES...
AQUELLOS QUE FUERON LAUREADOS,
Y TAMBIEN LOS PERSEGUIDOS...
DONDE ESTARAN LOS POETAS...
LOS QUE FUERON DESTERRADOS,
Y LOS QUE ESTAN FUGITIVOS...
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES,
ACOMODADORES DE VERSOS,
PLAGIARIOS DE ESQUEMAS
Y FIGURAS LITERARIAS...
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
DE UNA U OTRA NACION,
SE SIENTE MUY BIEN SIN
SU ESTORBOSA PRESENCIA...
SABEN UDS, EN DONDE ESTAN...
AQUELLOS QUE CAPTURARON LA IDEA
LIGADA AL SENTIMIENTO
Y VOLCADA TORRENCIALMENTE
EN SUAVES O ASPEROS BOSTEZOS
CONVERTIDOS EN VERSOS ???
EN DONDE ESTAN LOS POETAS,
AQUELLOS QUE INTERPUSIERON
SU PECHO ANTE FUSILES Y BAYONETAS
PARA DECIR QUE LOS VALIENTES
NO ASESINAN ???
O LOS QUE CANTARON A
LOS DESARRAPADOS
PARA ANIMARLOS
A EMPU@AR LAS ARMAS...
DISCULPEN, PERO...
ME DIJERON QUE AQUI,
EN ESTE PAIS, HAY MUCHISIMOS
MUCHISIMOS POETAS...SI,
UNO DE ELLOS COMPUSO
EL SEGUNDO HIMNO NACIONAL
MAS BELLO DEL MUNDO
PORQUE LO ENCERRO LA NOVIA,
OTROS ESCRIBIERON
BELLOS VERSOS,
PARA ADULAR A UN DICTADOR...
TAN SOLO PARA SER SEPULTADOS
EN CEREMONIA MARCIAL,
EN LA ROTONDA
DE LOS HOMBRES ILUSTRES...
SUPE DE UN POETA
EL MAS ILUSTRE DE MI TIERRA
QUE SE FUE A VIVIR
ETERNAMENTE A OTRO CONTINENTE,
DICIENDOSE MUY
BUEN ARQUITECTO
DE SU PROPIO DESTINO PORFIRISTA...
EN FIN LOS POETAS SE PERDIERON,
SE DESVALAGARON POR EL MUNDO,
ALGUNOS NO SOPORTARON
SU ANGUSTIANTE SOLEDAD
Y MEJOR SE SUICIDARON...
UN DIA, UN FRUSTRADO APRENDIZ,
IGNORADO POR TODOS,
EXCLAMO,
CON UNA PROFUNDA INSPIRACION,
SI NO VULGAR, SI MUY POETICA:
"DE MUSICOS, POETAS Y LOCOS,
TODOS TENEMOS UN POCO"...
-BAHHH... DIJERON ALGUNOS
POETASTROS OFENDIDOS,
- NOSOTROS SI SABEMOS DE POESIA...
Y FORMARON ESCUELAS,
COLEGIOS Y CLUBES,
AGRUPACIONES Y HASTA
UNA SECTA DE POETAS...
ELLOS PREFERIAN ESTAR ASI...
COMO SELECTOS ARTISTAS,
NO COMO LOCOS...
ENTONCES SURGIO
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES...
PINCHES MEDIOCRES...
SE AUTONOMBRARON ASI,
PUES NO SE SENTIAN SEGUROS,
COMO SOCIEDAD DE POETAS...
DESDE ENTONCES, LOS POETAS
SE DESAPARECIERON...
SE FUERON A LAS ESCUELAS,
SE DESVALAGARON POR
BARRIOS Y CANTINAS...
ALGUNOS ENTRARON A LAS FABRICAS
Y OTROS FUNDARON ROTATIVOS
MUY BARATOS
PERO PELIGROSOS
PARA LA SOCIEDAD DE ESCRITORES...
LOS POETAS SE VOLVIERON ANONIMOS,
SE ENCLAUSTRARON ENTRE CUATRO PAREDES,
PARA LANZAR SUS MANIFIESTOS
DE MANERA CLANDESTINA...
POR LO HERMOSO DE SUS VERSOS
Y LO IMPACTANTE DE SUS VIDAS,
FUERON BUSCADOS POR MILES
Y MILLONES,
QUE AMBICIONARON LLENAR
SU CORAZON DE POESIA...
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
LO SABE...
LA BUSQUEDA CONTINUA,
LO SABE
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES,
Y ALGUNOS LO SABEMOS...
SABEMOS QUE ESA ES LA VERDAD.
UN PUEBLO SIN POETAS
ES UN PUEBLO INCULTO,
ES MAS:
ES UN PUEBLO MUERTO!!!
PERO, AL CASO, VOLVEMOS A LO MISMO...
EN DONDE ESTAN LOS POETAS ???
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
NO SABE EN DONDE ESTAN...
VIVE OCUPADA,
ATENDIENDO A LOS MILES
DE APRENDICES...
SABIENDO QUE LOS POETAS...
HAN SIDO POR LO GENERAL
GRANDES MAESTROS...
SIGUE EMPE@ADA
EN PREPARAR ALUMNOS
QUE SUE@AN UN DIA
ALCANZAR UN PREMIO
NOBEL,
O,
CUANDO MENOS,
GANAR ALGUN CONCURSO,
OCUPAR UN ASIENTO
ENTRE LA BUROCRACIA...
O SIMPLEMENTE POR TERAPIA,
TOMAN SU CLASE,
Y JUGUETEAN CON PALABRAS
Y FRASES,
POR DISCIPLINA MENTAL...
POR ESO
A LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
NO LE IMPORTA
SABER EN DONDE ESTAN...
SIN POETAS,
ESA AGRUPACION ES FELIZ,
ENGATUZANDO GENTE
QUE ES HABIL PARA PENSAR
MEDIR VERSOS
E INVENTAR ALGUNAS RIMAS...
LOS DIRECTIVOS DE LA SOCIEDAD
SON UNAS LUMBRERAS
MOSTRANDO SUS GRADOS
ACADEMICOS,
SUS PREMIOS Y
TAMBIEN ALGUNAS DOTES...
BUENO, PUES YO PROSIGO...
Y, AUNQUE SE ENOJE
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES,
PREGUNTO:
EN DONDE ESTAN LOS POETAS ???
SUPE QUE UNOS MURIERON
DE NEUMONIA,
TORTURADOS Y HAMBRIENTOS
EN LAS CARCELES DEL ESTADO...
OTROS MURIERON INFARTADOS
PORQUE TANTA OVACION
Y
TANTOS SOBRESALTOS,
PROVOCADOS POR LA FAMA,
LOS MATARON DE GUSTO...
Y
TAMBIEN DE EGOLATRIA...
SABEN UDS. SE@ORES LECTORES,
AMANTES DE LA POESIA,
CONSUMIDORES DE VERSOS;
SERES QUE GUSTAN DE
ENERVAR SUS CORAZONES,
CON ENREDOS DE EMOCION
Y BALBUCEO DE FRASES VANAS...
SABEN, UDS., DONDE ESTAN ???
SI ALGUNO LO SABE,
MEJOR CALLE SU BOCA
Y
NO LE DIGA A NADIE
QUE ENCONTRO A UN POETA:
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
TIENE ESPIAS EN TODAS PARTES !!!
SALUDE CON AMABILIDAD
AL POETA...
ACERQUESE A EL,
TRATELO CON CONFIANZA,
DIGALE QUE LO HEMOS
ESTADO BUSCANDO
Y LLEVELO A SU CASA...
EN PERSONA SI SE PUEDE,
O SI NO EN LIBROS,
EN RECORTES DE PERIODICOS
EN FRASES DE AMOR
O EN MENTADAS DE MADRE...
LLEVESE UN POETA A SU CASA,
CUIDELO Y PROTEJALO
ANTES DE QUE LO ATRAPE,
LO DOMESTIQUE,
LO PROSTITUYA,
O LO MANDE ELIMINAR
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES...
sábado, 26 de diciembre de 2009
GASPAR Y EL FANTASMA DE NAVIDADES PASADAS
Nostálgico en la Angelópolis, recuerdo que la mejor de mis navidades fue la de 1972.
La vieja construcción marcada con el número 318 de la calle Miñón oriente estaba adornada con farolillos, caireles de papel aluminio y cordeles multicolores adornando los trespeleques y emplagados árboles de la pequeña vecindad del “chueco” Angel.
La noche del 24 cada familia festejaba por separado pero a la vez en común. La del 1, Mery la mitotera, había preparado buñuelos, mi mamita una ollota de pozole con cachetes de puerco, y tepache, en tanto que los del rincón, los del cuarto número 3, tenían tamales y aguardiente traído de Guaynamota, por los familiares de Fermín, el corita, un maestro indígena que seguido llenaba su casa de parientes y amigos.
El cora Fermín y sus primos le entraban duro al guateque aporreando un par de guitarras e interpretando tanto canciones viejitas como de moda...Y quiedo ve tus ojjjos quiedo velos yaaaa... cantaba en un español muy martajado la tribu de coritas, recién llegados a la ciudad capital. Nosotros oíamos con picardía sus acentuadas pronunciaciones y arremedábamos cada una de sus autóctonas exclamaciones, despertando la ira de doña Carmelita, la vieja neuras, suegra del tal Fermín, quien decía, cuando de plano le colmábamos el plato: Bola de muchachos mensos, en balde la “istrucion” que les dan en la escuela...
Los chicos del barrio ya habíamos parado de jugar y, sin lavarnos las manos, le entramos duro al bufette navideño. Ya por la madrugada, mi padre, muy entonado, fue jaloneado por mi jefa y nos metimos a nuestra vivienda.
No sé qué pasó entonces, pero en sueños vi la llegada no sólo de Santo Clos sino del Niño Dios y muchísimas personajes más, pasando por renos, monos de nieve y hasta Grinchs.
Ya por la mañana, brincamos alborotados al ver tamborcitos y cornetas de plástico, una pistola de triquis y una monota de ojos azules. Lo mismo del año pasado, pero algo es algo. Y en eso el sonido de un claxon nos hizo pegar de brincos y salimos corriendo con alegre premonición. Siii... mi tío Chema, el de Colima, había llegado.
Bajándose de aquel estorboso pero muy envidiado LTD, mi tío y dos de mis primos se acercaron a la casa. Cargaban unas cajas llenas de ropa y juguetes. Qué alegría, Para unos niños pobres el mejor de los regalos, un juguete en Navidad.
Todos en la casa estábamos felices, además, porque teníamos un nuevo hermanito, el Gera, el famoso Nanito, apenas de mes y medio de nacido. Era tan, pero tan bonito y graciosito el nene que las vecinas lo chuleaban, diciéndole a mi jefecita; Doña Rosa, había de prestarlo a la capilla de San Antonio, para vestirlo de Niñito Jesús. Mi mamita se regodeaba con tantos elogios y cariñitos para la criatura.
El caso es que estábamos muy contentos. Una familia muy pobre
La vieja construcción marcada con el número 318 de la calle Miñón oriente estaba adornada con farolillos, caireles de papel aluminio y cordeles multicolores adornando los trespeleques y emplagados árboles de la pequeña vecindad del “chueco” Angel.
La noche del 24 cada familia festejaba por separado pero a la vez en común. La del 1, Mery la mitotera, había preparado buñuelos, mi mamita una ollota de pozole con cachetes de puerco, y tepache, en tanto que los del rincón, los del cuarto número 3, tenían tamales y aguardiente traído de Guaynamota, por los familiares de Fermín, el corita, un maestro indígena que seguido llenaba su casa de parientes y amigos.
El cora Fermín y sus primos le entraban duro al guateque aporreando un par de guitarras e interpretando tanto canciones viejitas como de moda...Y quiedo ve tus ojjjos quiedo velos yaaaa... cantaba en un español muy martajado la tribu de coritas, recién llegados a la ciudad capital. Nosotros oíamos con picardía sus acentuadas pronunciaciones y arremedábamos cada una de sus autóctonas exclamaciones, despertando la ira de doña Carmelita, la vieja neuras, suegra del tal Fermín, quien decía, cuando de plano le colmábamos el plato: Bola de muchachos mensos, en balde la “istrucion” que les dan en la escuela...
Los chicos del barrio ya habíamos parado de jugar y, sin lavarnos las manos, le entramos duro al bufette navideño. Ya por la madrugada, mi padre, muy entonado, fue jaloneado por mi jefa y nos metimos a nuestra vivienda.
No sé qué pasó entonces, pero en sueños vi la llegada no sólo de Santo Clos sino del Niño Dios y muchísimas personajes más, pasando por renos, monos de nieve y hasta Grinchs.
Ya por la mañana, brincamos alborotados al ver tamborcitos y cornetas de plástico, una pistola de triquis y una monota de ojos azules. Lo mismo del año pasado, pero algo es algo. Y en eso el sonido de un claxon nos hizo pegar de brincos y salimos corriendo con alegre premonición. Siii... mi tío Chema, el de Colima, había llegado.
Bajándose de aquel estorboso pero muy envidiado LTD, mi tío y dos de mis primos se acercaron a la casa. Cargaban unas cajas llenas de ropa y juguetes. Qué alegría, Para unos niños pobres el mejor de los regalos, un juguete en Navidad.
Todos en la casa estábamos felices, además, porque teníamos un nuevo hermanito, el Gera, el famoso Nanito, apenas de mes y medio de nacido. Era tan, pero tan bonito y graciosito el nene que las vecinas lo chuleaban, diciéndole a mi jefecita; Doña Rosa, había de prestarlo a la capilla de San Antonio, para vestirlo de Niñito Jesús. Mi mamita se regodeaba con tantos elogios y cariñitos para la criatura.
El caso es que estábamos muy contentos. Una familia muy pobre
EL PASTEL DE JUANA Y SU FELIZ NAVIDAD
Esta Nochebuena nos la hizo buena Juana, pero no aquella Juana, la de no te dilates con la canasta de los cacahuates, aunque esta sí se dilató, y bien.
Estuvimos con la familia Tortajada, (sin despegar las sílabas porque entonces es: telera maltratada) de origen tapatío, ya legalizados en los Yunaites, pero conservando sus tradiciones mexicanas y su afecto por los mojados.
Estábamos impacientes —la familia y nosotros los gorriones— desde la abuelita cabeceadora (ideal para delantera del TRI) hasta el nenuco en la cuna.
Y es que esperábamos el pastel de tres leches, que había quedado de traer Juana, apartado desde una semana antes. Juana es la hija menor de los Torta Manoseada, una chula morena que su sólo paso pone en posición de firmes a los transeúntes y hace redoblar la marcha incluso a los paralíticos.
Dijo que nomás se daba una vuelta por una fiestecita (posada) a la que la habían invitado y pasaba por el encargo, que por cierto, se trataba en verdad de un enorme pastel, capaz de dar batería a todo el pelotón de tragones, era una versión en pastelería del gigantesco pavo de mister Scrooge —dicho sea para darnos una idea— de las más afamadas tiendas dedicadas al ramo aquí en Los Angeles.
Esperábamos pues, a la mesa, un tanto apolillada ya, pues el comején sabe apreciar las buenas tablas. Algunos tamborileaban con los dedos, otros, con los codos apoyados en el vejestorio mueble y la piocha sobre la palma de la mano, se mecían indolentes, el nene chupeteaba el biberón más pachiche ya que su apellido. Y Juana que no llegaba.
Ya todos los del barrio habíamos quebrado las piñatas, esquivando los tejocotazos, se había degustado el ponche, y los dulces pasaban a mejor vida. (Por cierto, recuerdo que en mi niñez había los barrilitos de caramelo macizo que dejaban el paladar adolorido pero dulcificado). El pozole hacía rato que saludaba a sus tocayos los dientes, maizote con maizote. Habíamos cenado, pues, y nuestro gaznate ya estaba cansado, además, de villancicos, canciones adoloridas, música pop, rolas de rompe y rasga, y hasta habíamos karaokeado a Kapaz de la Sierra…
El caso es que, para decirlo rápido, Juana jamás llegó. Vino resultando que se fugó con su novio el pelagartón Maurilio. (En verdad le dieron posada). Y quien sabe en qué nido de amor miraron desde la ventana los cohetones y las luces y todos los brillos de la Navidad. Se habían dado la mejor de las navidades, haciendo efectivo el apelativo.
Y nosotros nos quedamos mirándonos los unos a los otros, con la cuchara en la mano, derritiéndose de soledad.
Y Juana riéndose de todos los gorrones del mundo, decidida a formar una nueva familia, para engrosar la raza latina en los Yunaites. Estos dos tórtolos se comieron el pastel. Y no invitaron. ¡Qué leche!
Y ahora más de algún pelado murmura el sonsonete navideño: “Orale, Juana, no te dilates, ni que el Maurilio te coma el pastel…”
Estuvimos con la familia Tortajada, (sin despegar las sílabas porque entonces es: telera maltratada) de origen tapatío, ya legalizados en los Yunaites, pero conservando sus tradiciones mexicanas y su afecto por los mojados.
Estábamos impacientes —la familia y nosotros los gorriones— desde la abuelita cabeceadora (ideal para delantera del TRI) hasta el nenuco en la cuna.
Y es que esperábamos el pastel de tres leches, que había quedado de traer Juana, apartado desde una semana antes. Juana es la hija menor de los Torta Manoseada, una chula morena que su sólo paso pone en posición de firmes a los transeúntes y hace redoblar la marcha incluso a los paralíticos.
Dijo que nomás se daba una vuelta por una fiestecita (posada) a la que la habían invitado y pasaba por el encargo, que por cierto, se trataba en verdad de un enorme pastel, capaz de dar batería a todo el pelotón de tragones, era una versión en pastelería del gigantesco pavo de mister Scrooge —dicho sea para darnos una idea— de las más afamadas tiendas dedicadas al ramo aquí en Los Angeles.
Esperábamos pues, a la mesa, un tanto apolillada ya, pues el comején sabe apreciar las buenas tablas. Algunos tamborileaban con los dedos, otros, con los codos apoyados en el vejestorio mueble y la piocha sobre la palma de la mano, se mecían indolentes, el nene chupeteaba el biberón más pachiche ya que su apellido. Y Juana que no llegaba.
Ya todos los del barrio habíamos quebrado las piñatas, esquivando los tejocotazos, se había degustado el ponche, y los dulces pasaban a mejor vida. (Por cierto, recuerdo que en mi niñez había los barrilitos de caramelo macizo que dejaban el paladar adolorido pero dulcificado). El pozole hacía rato que saludaba a sus tocayos los dientes, maizote con maizote. Habíamos cenado, pues, y nuestro gaznate ya estaba cansado, además, de villancicos, canciones adoloridas, música pop, rolas de rompe y rasga, y hasta habíamos karaokeado a Kapaz de la Sierra…
El caso es que, para decirlo rápido, Juana jamás llegó. Vino resultando que se fugó con su novio el pelagartón Maurilio. (En verdad le dieron posada). Y quien sabe en qué nido de amor miraron desde la ventana los cohetones y las luces y todos los brillos de la Navidad. Se habían dado la mejor de las navidades, haciendo efectivo el apelativo.
Y nosotros nos quedamos mirándonos los unos a los otros, con la cuchara en la mano, derritiéndose de soledad.
Y Juana riéndose de todos los gorrones del mundo, decidida a formar una nueva familia, para engrosar la raza latina en los Yunaites. Estos dos tórtolos se comieron el pastel. Y no invitaron. ¡Qué leche!
Y ahora más de algún pelado murmura el sonsonete navideño: “Orale, Juana, no te dilates, ni que el Maurilio te coma el pastel…”
LA NAVIDAD DEL MOJADO
La blanca Navidad se vive modestamente en los barrios latinos, donde la cena de Nochebuena suele ser la típica ollota de pozole y unas enchiladas de pollo, acompañadas de ponche, tequila o cerveza.
Las familias y amistades se reúnen para festejar a veces toda la noche, hasta amanecerse, echando gorgoritos con sendas guitarras o convirtiendo los garages en auténticos salones de karaoke, con música de José Alfredo, Juan Gabriel y Vicente Fernández.
Ay, un año más sin ti… se escucha la temblorosa y desafinada garganta de Oscarín, que en su primer posada, se acuerda de Mariquita, la novia que se quedó en su natal Tlacolula, Oaxaca, vestida y alborotada.
Y acaba de una vez de un sólo golpe… se oye a doña Cande, sacando una voz más lastimera que Paquita la del Barrio… Si va a llegar el día en que me abandones... Pero esas canciones que traen trazas de volver amarga la Navidad, conmigo no van a poder, antes que eso pase me aventaré unos riflazos de tequila. Y si al calor de esos tragos, nomás unos cuantos, pa entonar, antes que olvidarlos me acuerdo más de mis pesares los haré pelota y los aventaré al caño.
Cuando algunos invitados empiezan a bostezar, ya de plano fumigados o presas del aburrimiento, los anfitriones, los Cienfuegos Escamilla, rompen la pista poniéndose a bailar la conocidísima y pegajosa rola: Y yo no olvido el año viejo, porque me ha dejado cosas muy buenas; me dejó una chiva, una burra flaca, ay, me dejó, me dejó...
Es Navidad, blanca Navidad, poniendo sus ojitos en las luces del arbolito, este mojado Gasparín dedica sus mejores pensamientos y recuerdos para su familia, olvidándose de la crisis económica, de la migra y de los tejocotazos que caen de la piñata, pero también de la violencia preocupante que se vive al sur de la frontera. Que al cabo ya anda medio entonado y les ha abierto el zaguán, para que se larguen, a los encimosos y abusivos problemas.
Llega Navidad y yo sin ti... Una lagrimota, pegajosa y salada se revuelve con el amargoso trago de cerveza que remoja la reseca boca y la garganta del mojado. De otros mojados, porque yo, superacionista cien por ciento, pienso en las una y mil cosas buenas que me han sucedido este año. Y para mí esta Navidad es la mejor de las navidades, y la siguiente será aún mejor, y así sucesivamente.
De modo que haciendo de tripas mis patitas saco a bailar a la Micaelita, que no está tan de mal ver y es una mojadita venida del mero Tapachula. Tápate el mondongo, chula.
Y véanla que es buena para el trompo; hasta unos giros emborrachadores nos ejecutamos, tipo chachachá. Y este Gasparín incluso ensaya unos pasitos a la Maicol Jackson. O se pone flamenco sacando el pecho y tronando los dedos como castañuelas. Así que los Cienfuegos, muertos de envidia, echan toda la carne al asador y bailan una cumbia del año del caldo, que ni siquiera Sara García o los Soler conocían.
Y luego un “aluzado” grita: Bueno ¿y qué les trajo el Niño Dios? ¿Les trajo siquiera jale? Porque si les trajo jale ¡les fueee muyyy bieeen!
Las familias y amistades se reúnen para festejar a veces toda la noche, hasta amanecerse, echando gorgoritos con sendas guitarras o convirtiendo los garages en auténticos salones de karaoke, con música de José Alfredo, Juan Gabriel y Vicente Fernández.
Ay, un año más sin ti… se escucha la temblorosa y desafinada garganta de Oscarín, que en su primer posada, se acuerda de Mariquita, la novia que se quedó en su natal Tlacolula, Oaxaca, vestida y alborotada.
Y acaba de una vez de un sólo golpe… se oye a doña Cande, sacando una voz más lastimera que Paquita la del Barrio… Si va a llegar el día en que me abandones... Pero esas canciones que traen trazas de volver amarga la Navidad, conmigo no van a poder, antes que eso pase me aventaré unos riflazos de tequila. Y si al calor de esos tragos, nomás unos cuantos, pa entonar, antes que olvidarlos me acuerdo más de mis pesares los haré pelota y los aventaré al caño.
Cuando algunos invitados empiezan a bostezar, ya de plano fumigados o presas del aburrimiento, los anfitriones, los Cienfuegos Escamilla, rompen la pista poniéndose a bailar la conocidísima y pegajosa rola: Y yo no olvido el año viejo, porque me ha dejado cosas muy buenas; me dejó una chiva, una burra flaca, ay, me dejó, me dejó...
Es Navidad, blanca Navidad, poniendo sus ojitos en las luces del arbolito, este mojado Gasparín dedica sus mejores pensamientos y recuerdos para su familia, olvidándose de la crisis económica, de la migra y de los tejocotazos que caen de la piñata, pero también de la violencia preocupante que se vive al sur de la frontera. Que al cabo ya anda medio entonado y les ha abierto el zaguán, para que se larguen, a los encimosos y abusivos problemas.
Llega Navidad y yo sin ti... Una lagrimota, pegajosa y salada se revuelve con el amargoso trago de cerveza que remoja la reseca boca y la garganta del mojado. De otros mojados, porque yo, superacionista cien por ciento, pienso en las una y mil cosas buenas que me han sucedido este año. Y para mí esta Navidad es la mejor de las navidades, y la siguiente será aún mejor, y así sucesivamente.
De modo que haciendo de tripas mis patitas saco a bailar a la Micaelita, que no está tan de mal ver y es una mojadita venida del mero Tapachula. Tápate el mondongo, chula.
Y véanla que es buena para el trompo; hasta unos giros emborrachadores nos ejecutamos, tipo chachachá. Y este Gasparín incluso ensaya unos pasitos a la Maicol Jackson. O se pone flamenco sacando el pecho y tronando los dedos como castañuelas. Así que los Cienfuegos, muertos de envidia, echan toda la carne al asador y bailan una cumbia del año del caldo, que ni siquiera Sara García o los Soler conocían.
Y luego un “aluzado” grita: Bueno ¿y qué les trajo el Niño Dios? ¿Les trajo siquiera jale? Porque si les trajo jale ¡les fueee muyyy bieeen!
LA MONTAÑA, EL SITIO PREDILECTO DE LOS DIOSES !
Las montañas son unas inmensas antenas
que ponen la tierra en comunicación con el cielo:
hacen de unión
entre la tierra y el cielo,
y por esto el agua que desciende de las altas montañas
está impregnada con los fluidos del cielo.
A través de sus cimas, las montañas
captan las fuerzas y las energías celestiales
que se manifiestan en forma de grandes torbellinos,
ondas poderosas y luminosas.
Debido a la presencia de estas corrientes de energía,
los espíritus de la naturaleza,
espíritus muy evolucionados,
visitan a menudo las cimas
de las montañas:
se bañan en estos efluvios
para reforzarse y regenerarse,
y luego se van para hacer su trabajo a través del mundo.
JUAN J. GASPAR G
que ponen la tierra en comunicación con el cielo:
hacen de unión
entre la tierra y el cielo,
y por esto el agua que desciende de las altas montañas
está impregnada con los fluidos del cielo.
A través de sus cimas, las montañas
captan las fuerzas y las energías celestiales
que se manifiestan en forma de grandes torbellinos,
ondas poderosas y luminosas.
Debido a la presencia de estas corrientes de energía,
los espíritus de la naturaleza,
espíritus muy evolucionados,
visitan a menudo las cimas
de las montañas:
se bañan en estos efluvios
para reforzarse y regenerarse,
y luego se van para hacer su trabajo a través del mundo.
JUAN J. GASPAR G
jueves, 24 de diciembre de 2009
CANASTA DE ANECDOTAS Y RELATOS NAVIDEÑOS...¿ Y QUE FUE LO PRIMERO, EL PINO O EL ESTABLO ???
...Se cree que el llamado “árbol de Navidad” existía ya como tradición mucho antes del nacimiento de Cristo. En algunos pueblos, para celebrar el solsticio de invierno, se talaban ramas verdes en las noches heladas como medios de protección y magia, y también para la evocación del verano. En todas las culturas y religiones, el árbol eternamente verde fue considerado la morada de los dioses y, a la vez, un símbolo de la vida, la fertilidad y el crecimiento...
ANDALE JUANA NO TE DILATES !!!
...Todos estan impacientes, desde la anciana abuelita que esta ya cabeceando,hasta el reci´Wn nacido nene, que solo hacia glu, glu con tremendo biberon en su trompita...todos ansiosos y ya medio encabronados estaban en espera del enorme pastel que habia sido apartado una semana antes, pero que nunca llego...Ahi, en torno de la enorme mesa de tablas apolilladas, la Familia Astudillo de la Barca y Mora Prieto, compuesta por mas de sesenta alborotados y hambrientos comensales estaban degustando la suculenta Cena navideña, a la que obviamente no podian faltar dos que tres gorriones del barrio... Los niños, despues de haberse dado gallo quebrando piñatas y tragando dulces, empezaron a corear en divertido coro: Queremos pastel, pastel, pastel...queremos pastel, past... el susodicho pastel de cuatro leches con su jamas llegaria, pues la Juanita, la prietota mas chula del barrio, casi, casi, la ultima descendiente de los Astudillo de la Barca y Mora Prieto, no regreso aquella noche a la fiesta familiar de navidad... Desde esa tarde, al salir de la Casa Paterna, muy bien acompañada, se dirigio a conocido Motel de la localidad...Se habia fugado con su novio, el lagarton Maurilio...al caer las primeras sombras de esa noche, compartieron dulcemente sus efluvios amorosos, dejando en la blanca superficie de la cama, salpicada, con rojizas manchitas, la virginidad de la chica... Luego, sudorosos y felices, se acercaron al alfeizar de la ventana y desde ahi miraron, entre cohetones y hermosisimas luces la fulgurante estrella de Belem...ahi se juraron amor del bueno,sudorosos y contentos.... Una Navidad angustiosa para la familia, pero divinamente placentera para la Juana y el Maurilio...
FELICES FIESTAS NAVIDEÑAS, EN LA VECINDAD DEL CHUECO ANGEL!!!
Estos dias son verdaderamente hermosos...sobre todo acordandome de aquella navidad de 1972... Todos en la casa estabamos felices, pues teniamos un nuevo hermanito, el Gera, el famoso nanito, apenas de mes y medio de nacido...Era tan, pero tan graciosito el nene, por decir que era bonito y curiosito, que las mismas vecinas lo chuleaban, diciendole a mi jefecita, Doña Rosa, habia de prestarlo a la Capilla de San Antonio, para vestirlo de niñito Jesus... Mi mamita se regodeaba, se sulfuraba con tantos elogios y cariñitos hacia la criatura... Bueno, pues el caso es que todos estabamos extremadamente contentos, dichosos y sumamente amorosos...Ahhh...una familia bien pobre, pero unida y feliz...
La vieja construcción marcada con el numero 318 de la Calle Miñón Oriente, pronto estaria bellamente adornada, con vistosos farolillos, caireles de luminoso aluminio y cordeles multicolores, adornando los trespeleques y emplagados arboles de la peque@a vecindad del chueco Angel...
La noche del 24 fue muy pero muy bonita... cada familia festejaba por separado, pero a la vez en comun... la del 1, Mery la mitotera, habia preparado unos riquisimos buñuelos, mi mamita se habia agenciado una ollota de pozole, con cachetes de puerco y un sabrosisimo tepache, en tanto que los del rincon, los del cuarto numero 3, tenian tamales y aguardiente, traido de Guaynamota, por los familiares de Fermin, el Corita, un Maestro indigena que seguido llenaba su casa de parientes y amigos...El Cora Fermin y sus primos le entraban duro al guateque aporreando un par de guitarras y cantando canciones de aqui y de alla, viejitas y de moda...Y, quiedo ve tus ojjjos quiedo velos yaaaa...cantaban en un español muy martajado la tribu de coritas, recien llegados a la Cd. capital...Nosotros, oiamos con picardia sus acentuadas pronunciaciones y arremedabamos cada una de sus autoctonas exclamaciones, despertando la ira de Doña Carmelita, la vieja neuras, suegra del tal Fermin quien decia, cuando de plano le colmabamos el plato...Bola de muchachos insensatos y pendejos...en balde la istrucción que les dan en la escuela...
Los chicos del barrio ya habiamos parado de jugar y sin acordarnos del lavado de manos, le entramos duro al bufette navideño... Mi padre ya medio borrachillo fue jaloneado por mi Jefa y nos metimos al cuartucho aquel, ya por la madrugada...
No se que paso en esas cuantas horas, pero entre sueños advertir la llegada no propiamente del barrigon Santaclos, sino de alguien mas, ademas del NIño-dios, por supuesto...muchisimas imagenes desfilaron por el subconsciente, deslizandose en sabrosos sueños...y de repente, ya en la mañana...Tatatatata...tatatatata...Unos fuertes sonidos de claxon automovilistico nos despertaron...
ya de por si habiamos brincado alborotados, al ver el monton de tamborcitos y cornetas de plastico, una pistola de triquis y una monota de ojos azules, lo mismo del año pasado, pero bueno, algo es algo...salimos corriendo, con una alegre premonición...Siii...Mi tio Chema, el de Colima, habia llegado !!!
Bajandose de aquel estorboso pero muy envidiado LTD, mi tio y dos de mis primos se acercaron a la casa...Cargaban unas cajas llenas de ropa y de juguetes...que alegria, Señoras y Señores...para unos niños pobres el mejor de los regalos...un Juguete en Navidad !!!
Diciembre de 1972, en la vieja vecindad del Chueco Angel, tal vez ha sido esa la mejor navidad con mi familia !!!
EL REGALO QUE TERMINO EN LA BASURA...
Ya comenzado Diciembre, por alla en 1981, en la Escuela Normal Urbana, los grupos de estudiantes celebraban sus primeras posadas, o pre-posadas... Pero la algarabia tambien llegaba a los circulos de poder estudiantiles...los imberbes ateos comunistas de la marcha Normalista Campesina, también celebrabamos el nacimiento, pero no de un Cristo cargador de pesadas cruces, sino un Cristo guerrillero...comenzaba el desborde de emociones y con el nació la idea de regalarle un lindo detalle a la chica que mas me gustaba, la Simpatica y cariñosa Magdalena...me fui al Centro de Tepic, y compre un arreglito musical muy hermoso y divertido...
Envuelto en papel y moños de ocasión ese bellísimo presente quedo guardado en el Locker de mi Secretaria de Prensa y Difusión Ideológica del Comité estudiantil... Algo mas que timidez me impidio entregar a la Nenita ese regalo, que ya muchos habian visto e intuían de que rollo se trataba...Mi corazon adolescente estaba siendo atormentado por el desprecio y la indulgencia de la Joven, quien unos días atras le confesara a mi mejor amigo, Max, la inconveniencia de tratar conmigo en el Futuro...
Mira, Gasparin, la Nena anda bien aguitada, porque dice que tu ya andas bien sobres, pero que ella la verdad no quiere nada mas contigo, solo compañerismo y amistad...Anda aguitada y hasta espantada, diriamos, porque se entero que tu tienes varios hermanos enfermos y ademas eres del Partido Comunista...
Puta madre !!! me dio tanto coraje y, la verdad que el peso de mis frustraciones me arrincono en esos dias en la última de las butacas del salon, resentido, rabioso y muy dolido...
El regalo siguio ahi nadando entre papeles, periódicos, pedazos de manta y latas de pintura... Afuera de la Escuela, mi tristeza aumentaba y tambien mi rabia...en la barda de enfrente, con pintura azul y negra, los porros de la Unidad Liberal Benito Juarez habian dejado su estupido mensaje decembrino:
"Que triste Navidad en los Paises Comunistas"... Ya iba saliendo de la escuela, pero de pronto me acorde de aquel bello presente, ese regalo que con tantas ilusiones compre,para ganarme, segun mi adolescente mentalidad, el cariño de la Magda... Regrese a las oficinas del Comite estudiantil, abri mi locker y lo mire por ultima vez... aun estaba ahi el atractivo paquete, revuelto entre papeles, latas de pintura, estenciles y trozos de manta...lo tome con mucha rabia y frustracion y encaminandome de nuevo a la salida lo arroje, sin vacilaciones, a un hediondo y oxidado tambo de basura...
ANDALE JUANA NO TE DILATES !!!
...Todos estan impacientes, desde la anciana abuelita que esta ya cabeceando,hasta el reci´Wn nacido nene, que solo hacia glu, glu con tremendo biberon en su trompita...todos ansiosos y ya medio encabronados estaban en espera del enorme pastel que habia sido apartado una semana antes, pero que nunca llego...Ahi, en torno de la enorme mesa de tablas apolilladas, la Familia Astudillo de la Barca y Mora Prieto, compuesta por mas de sesenta alborotados y hambrientos comensales estaban degustando la suculenta Cena navideña, a la que obviamente no podian faltar dos que tres gorriones del barrio... Los niños, despues de haberse dado gallo quebrando piñatas y tragando dulces, empezaron a corear en divertido coro: Queremos pastel, pastel, pastel...queremos pastel, past... el susodicho pastel de cuatro leches con su jamas llegaria, pues la Juanita, la prietota mas chula del barrio, casi, casi, la ultima descendiente de los Astudillo de la Barca y Mora Prieto, no regreso aquella noche a la fiesta familiar de navidad... Desde esa tarde, al salir de la Casa Paterna, muy bien acompañada, se dirigio a conocido Motel de la localidad...Se habia fugado con su novio, el lagarton Maurilio...al caer las primeras sombras de esa noche, compartieron dulcemente sus efluvios amorosos, dejando en la blanca superficie de la cama, salpicada, con rojizas manchitas, la virginidad de la chica... Luego, sudorosos y felices, se acercaron al alfeizar de la ventana y desde ahi miraron, entre cohetones y hermosisimas luces la fulgurante estrella de Belem...ahi se juraron amor del bueno,sudorosos y contentos.... Una Navidad angustiosa para la familia, pero divinamente placentera para la Juana y el Maurilio...
FELICES FIESTAS NAVIDEÑAS, EN LA VECINDAD DEL CHUECO ANGEL!!!
Estos dias son verdaderamente hermosos...sobre todo acordandome de aquella navidad de 1972... Todos en la casa estabamos felices, pues teniamos un nuevo hermanito, el Gera, el famoso nanito, apenas de mes y medio de nacido...Era tan, pero tan graciosito el nene, por decir que era bonito y curiosito, que las mismas vecinas lo chuleaban, diciendole a mi jefecita, Doña Rosa, habia de prestarlo a la Capilla de San Antonio, para vestirlo de niñito Jesus... Mi mamita se regodeaba, se sulfuraba con tantos elogios y cariñitos hacia la criatura... Bueno, pues el caso es que todos estabamos extremadamente contentos, dichosos y sumamente amorosos...Ahhh...una familia bien pobre, pero unida y feliz...
La vieja construcción marcada con el numero 318 de la Calle Miñón Oriente, pronto estaria bellamente adornada, con vistosos farolillos, caireles de luminoso aluminio y cordeles multicolores, adornando los trespeleques y emplagados arboles de la peque@a vecindad del chueco Angel...
La noche del 24 fue muy pero muy bonita... cada familia festejaba por separado, pero a la vez en comun... la del 1, Mery la mitotera, habia preparado unos riquisimos buñuelos, mi mamita se habia agenciado una ollota de pozole, con cachetes de puerco y un sabrosisimo tepache, en tanto que los del rincon, los del cuarto numero 3, tenian tamales y aguardiente, traido de Guaynamota, por los familiares de Fermin, el Corita, un Maestro indigena que seguido llenaba su casa de parientes y amigos...El Cora Fermin y sus primos le entraban duro al guateque aporreando un par de guitarras y cantando canciones de aqui y de alla, viejitas y de moda...Y, quiedo ve tus ojjjos quiedo velos yaaaa...cantaban en un español muy martajado la tribu de coritas, recien llegados a la Cd. capital...Nosotros, oiamos con picardia sus acentuadas pronunciaciones y arremedabamos cada una de sus autoctonas exclamaciones, despertando la ira de Doña Carmelita, la vieja neuras, suegra del tal Fermin quien decia, cuando de plano le colmabamos el plato...Bola de muchachos insensatos y pendejos...en balde la istrucción que les dan en la escuela...
Los chicos del barrio ya habiamos parado de jugar y sin acordarnos del lavado de manos, le entramos duro al bufette navideño... Mi padre ya medio borrachillo fue jaloneado por mi Jefa y nos metimos al cuartucho aquel, ya por la madrugada...
No se que paso en esas cuantas horas, pero entre sueños advertir la llegada no propiamente del barrigon Santaclos, sino de alguien mas, ademas del NIño-dios, por supuesto...muchisimas imagenes desfilaron por el subconsciente, deslizandose en sabrosos sueños...y de repente, ya en la mañana...Tatatatata...tatatatata...Unos fuertes sonidos de claxon automovilistico nos despertaron...
ya de por si habiamos brincado alborotados, al ver el monton de tamborcitos y cornetas de plastico, una pistola de triquis y una monota de ojos azules, lo mismo del año pasado, pero bueno, algo es algo...salimos corriendo, con una alegre premonición...Siii...Mi tio Chema, el de Colima, habia llegado !!!
Bajandose de aquel estorboso pero muy envidiado LTD, mi tio y dos de mis primos se acercaron a la casa...Cargaban unas cajas llenas de ropa y de juguetes...que alegria, Señoras y Señores...para unos niños pobres el mejor de los regalos...un Juguete en Navidad !!!
Diciembre de 1972, en la vieja vecindad del Chueco Angel, tal vez ha sido esa la mejor navidad con mi familia !!!
EL REGALO QUE TERMINO EN LA BASURA...
Ya comenzado Diciembre, por alla en 1981, en la Escuela Normal Urbana, los grupos de estudiantes celebraban sus primeras posadas, o pre-posadas... Pero la algarabia tambien llegaba a los circulos de poder estudiantiles...los imberbes ateos comunistas de la marcha Normalista Campesina, también celebrabamos el nacimiento, pero no de un Cristo cargador de pesadas cruces, sino un Cristo guerrillero...comenzaba el desborde de emociones y con el nació la idea de regalarle un lindo detalle a la chica que mas me gustaba, la Simpatica y cariñosa Magdalena...me fui al Centro de Tepic, y compre un arreglito musical muy hermoso y divertido...
Envuelto en papel y moños de ocasión ese bellísimo presente quedo guardado en el Locker de mi Secretaria de Prensa y Difusión Ideológica del Comité estudiantil... Algo mas que timidez me impidio entregar a la Nenita ese regalo, que ya muchos habian visto e intuían de que rollo se trataba...Mi corazon adolescente estaba siendo atormentado por el desprecio y la indulgencia de la Joven, quien unos días atras le confesara a mi mejor amigo, Max, la inconveniencia de tratar conmigo en el Futuro...
Mira, Gasparin, la Nena anda bien aguitada, porque dice que tu ya andas bien sobres, pero que ella la verdad no quiere nada mas contigo, solo compañerismo y amistad...Anda aguitada y hasta espantada, diriamos, porque se entero que tu tienes varios hermanos enfermos y ademas eres del Partido Comunista...
Puta madre !!! me dio tanto coraje y, la verdad que el peso de mis frustraciones me arrincono en esos dias en la última de las butacas del salon, resentido, rabioso y muy dolido...
El regalo siguio ahi nadando entre papeles, periódicos, pedazos de manta y latas de pintura... Afuera de la Escuela, mi tristeza aumentaba y tambien mi rabia...en la barda de enfrente, con pintura azul y negra, los porros de la Unidad Liberal Benito Juarez habian dejado su estupido mensaje decembrino:
"Que triste Navidad en los Paises Comunistas"... Ya iba saliendo de la escuela, pero de pronto me acorde de aquel bello presente, ese regalo que con tantas ilusiones compre,para ganarme, segun mi adolescente mentalidad, el cariño de la Magda... Regrese a las oficinas del Comite estudiantil, abri mi locker y lo mire por ultima vez... aun estaba ahi el atractivo paquete, revuelto entre papeles, latas de pintura, estenciles y trozos de manta...lo tome con mucha rabia y frustracion y encaminandome de nuevo a la salida lo arroje, sin vacilaciones, a un hediondo y oxidado tambo de basura...
LOS SANTOS PEREGRINOS EN LA FRONTERA
Desarrapados y desplumados pollos con velitas encendidas, en maltrecho pero numeroso contingente, cantan ante los guardias del muro fronterizo: “Een noombre del cieeelo, oos piido posaaada… puees no pueden andar, aaaar miis patitas mojaaaadas aaadas…”
Y así siguen clamando, sin que la migra les eche un lazo, pero sí acuchillantes miradas, como diciendo: atrévanse a poner un pie en nuestro territorio, bola de mugrosos, y los mandamos con su música a otra parte.
Y un mojado con su embarazada mujer pone ojitos de: “ándenle, mi nombre es José, Pepe, pa los cuates, y esta es mi esposa amada, mariquita linda, los dos mesmamente del merito Guaristemba, Nayarit, pa servir a ustedes…”
Y la migra, fieles seguidores de Herodes, fans de Pilatos, uña y mugre de los fariseos, los mulean, les tuercen la boca; ugh… cuernos (les hacen con los dedos)… Cuernos de Chivo…
Y entonces los mojados se marchan cantando: “Ya se va el mojado, muy entristecido, porque estos gringachos no le dieron nada…”
Y su lamento se pierde en los enrarecidos y muy mexicanos aires de la frontera, y se escuchan risas de Santo Clos, tronar de cuetitos y chisporroteos de lucecitas…
En tanto, en los Yunaites, los humildes peregrinos que sí han logrado a como dé lugar hacer que les den posada, atestiguan, y participan, del consumismo usual en toda época, incrementada, cundiendo aún más, como pandemia, en temporada navideña.
Compra usted algún periódico y casi la mitad de sus hojas son de publicidad, anunciando de todo, vinos, ropa, aparatos electrónicos, juguetes, calzoncillos y tangas coloradas, (para echar afuera la mala vibra)...
Las calles de Santee y San Pedro, en el distrito de la moda, o sea los famosos "callejones" de Los Angeles, se ven de pronto invadidas por enorme turba de paisanos. Miles de gentes hacen su arribo a estos barrios comerciales, en busca de alguna baratija. Lo malo, dicen los comerciantes, es que hay mucha gente y pocas ventas. Y qué querías, compadre, si la terrible recesión está dejando a nuestra pobre gente con el Jesús en la boca.
Y vuelven los peregrinos ante el muro fronterizo: “Een noombre de Obaaama, oos piido pasar, pues los dolariiitos, me traeeen sin dormir, iiir, iiir…”
Pero la migra no es tocada en su gélido corazón, ni por el Niño Dios, ni Santo Clos ni los Reyes Magos, ni San Patricio, ni nadie.
Y los peregrinos vuelven a marcharse, viendo la impiedad de tan crueles posaderos: “Ya se va el mojado muy entelerido, porque estos gringuitos nunca los pelaron…”
A ver hasta cuando los “primos” aprenden de posadas.
Durmiendo en la central camionera, José, al lado de su bolonguita esposa, sueña que los gringachos los reciben con fiestas y no sólo les dan posada sino también risueños y radiantes papeles de legalización express. “Pásenle, hermanos, no los reconocíamos… Entren santos peregrinos...” Pero en eso algo lo despierta, es el que hace el aseo, que intenta empujar con el trapeador las cáscaras de cacahuate que están en el piso, y que son las huellas de la merienda de la pareja celestial urgida de posada.
Y así siguen clamando, sin que la migra les eche un lazo, pero sí acuchillantes miradas, como diciendo: atrévanse a poner un pie en nuestro territorio, bola de mugrosos, y los mandamos con su música a otra parte.
Y un mojado con su embarazada mujer pone ojitos de: “ándenle, mi nombre es José, Pepe, pa los cuates, y esta es mi esposa amada, mariquita linda, los dos mesmamente del merito Guaristemba, Nayarit, pa servir a ustedes…”
Y la migra, fieles seguidores de Herodes, fans de Pilatos, uña y mugre de los fariseos, los mulean, les tuercen la boca; ugh… cuernos (les hacen con los dedos)… Cuernos de Chivo…
Y entonces los mojados se marchan cantando: “Ya se va el mojado, muy entristecido, porque estos gringachos no le dieron nada…”
Y su lamento se pierde en los enrarecidos y muy mexicanos aires de la frontera, y se escuchan risas de Santo Clos, tronar de cuetitos y chisporroteos de lucecitas…
En tanto, en los Yunaites, los humildes peregrinos que sí han logrado a como dé lugar hacer que les den posada, atestiguan, y participan, del consumismo usual en toda época, incrementada, cundiendo aún más, como pandemia, en temporada navideña.
Compra usted algún periódico y casi la mitad de sus hojas son de publicidad, anunciando de todo, vinos, ropa, aparatos electrónicos, juguetes, calzoncillos y tangas coloradas, (para echar afuera la mala vibra)...
Las calles de Santee y San Pedro, en el distrito de la moda, o sea los famosos "callejones" de Los Angeles, se ven de pronto invadidas por enorme turba de paisanos. Miles de gentes hacen su arribo a estos barrios comerciales, en busca de alguna baratija. Lo malo, dicen los comerciantes, es que hay mucha gente y pocas ventas. Y qué querías, compadre, si la terrible recesión está dejando a nuestra pobre gente con el Jesús en la boca.
Y vuelven los peregrinos ante el muro fronterizo: “Een noombre de Obaaama, oos piido pasar, pues los dolariiitos, me traeeen sin dormir, iiir, iiir…”
Pero la migra no es tocada en su gélido corazón, ni por el Niño Dios, ni Santo Clos ni los Reyes Magos, ni San Patricio, ni nadie.
Y los peregrinos vuelven a marcharse, viendo la impiedad de tan crueles posaderos: “Ya se va el mojado muy entelerido, porque estos gringuitos nunca los pelaron…”
A ver hasta cuando los “primos” aprenden de posadas.
Durmiendo en la central camionera, José, al lado de su bolonguita esposa, sueña que los gringachos los reciben con fiestas y no sólo les dan posada sino también risueños y radiantes papeles de legalización express. “Pásenle, hermanos, no los reconocíamos… Entren santos peregrinos...” Pero en eso algo lo despierta, es el que hace el aseo, que intenta empujar con el trapeador las cáscaras de cacahuate que están en el piso, y que son las huellas de la merienda de la pareja celestial urgida de posada.
miércoles, 23 de diciembre de 2009
A MI ESCUELA DE PALITOS.
Recuerdo aquella mañana,
al norte del libramiento
cuando iba a la primaria,
desvié mi vista hacia el cerro,
y note un gran movimiento
de personas que empujaban
un pesado cargamento
Llevaban picos y palas
todos estaban contentos,
poniendo cartones, tablas,
y hasta laminas de fierro,
amontonando mas cargas
al lado del pavimento.
Mi padre dijo a mi oído
con voz pausada y serena:
son maestros y esa gente
que esta junto a esa ladera
pues, son padres de familia
que van a hacer otra escuela;
ya tienen muchas semanas
trabajando con empeño,
pero les puede ir mejor
si presionan al gobierno,
porque es seguro que este'
autorizado un proyecto,
todo, todo esta aprobado...
allá con los arquitectos,
pero falta lo mas bueno,
pues, claro, no hay presupuesto.
Por eso es que últimamente
todos están apurados
haciendo duras faenas,
se ve que estan animados,se miran todos contentos
y es que ya les urge abrir
una secundaria nueva.
Comprendí casi al instante
lo que implicaba esa empresa,
nada nuevo para mi,
desde que estoy en la escuela
al norte del libramiento
cuando iba a la primaria,
desvié mi vista hacia el cerro,
y note un gran movimiento
de personas que empujaban
un pesado cargamento
Llevaban picos y palas
todos estaban contentos,
poniendo cartones, tablas,
y hasta laminas de fierro,
amontonando mas cargas
al lado del pavimento.
Mi padre dijo a mi oído
con voz pausada y serena:
son maestros y esa gente
que esta junto a esa ladera
pues, son padres de familia
que van a hacer otra escuela;
ya tienen muchas semanas
trabajando con empeño,
pero les puede ir mejor
si presionan al gobierno,
porque es seguro que este'
autorizado un proyecto,
todo, todo esta aprobado...
allá con los arquitectos,
pero falta lo mas bueno,
pues, claro, no hay presupuesto.
Por eso es que últimamente
todos están apurados
haciendo duras faenas,
se ve que estan animados,se miran todos contentos
y es que ya les urge abrir
una secundaria nueva.
Comprendí casi al instante
lo que implicaba esa empresa,
nada nuevo para mi,
desde que estoy en la escuela
"BUDA JOHNNY", EL QUE A FUEGO MATA A FUEGO MUERE !!!
El “Buda Johnny” que fue convertido en tea humana por un cholo, en una calle de Los Angeles, curiosamente en su juventud fue un tipo muy alegre y sociable, pero parece que al ingresar a la marina norteamericana tuvo un contacto excesivo con las drogas, que lo llevaron a perder su equilibrio mental, su envidiable posición económica y social, así como su verdadero nombre y su familia.
En cambio, qué privilegio el del mojado, vivir libremente y contando con el cariño de los suyos, aun cuando su estatus migratorio no esté legalmente definido.
El “Buda Johnny”, en los últimos instantes de su vida, mientras danzaba y sucumbía al terror de las llamas, vería pasar las imágenes de aquellos vietnamitas que ardían con el napalm, esa substancia incendiaria que los gringos arrojaban desde sus helicópteros y caza-bombarderos.
El vagabundo con esa extraña danza, pasto de las locuras de un malviviente, reproducía los movimientos de aquellos combatientes de Vietnam atacados por la gran nación gringa.
Horrendo ballet de salamandras humanas, en distintas circunstancias, similar drama humano.
Así pienso mientras camino por esta ciudad encomendada a los ángeles, y las imágenes del hombre en llamas no abandonan mi mente. Tampoco se va de mi nariz el olor de su carne chamuscada y de sus ropas calcinadas. Sus células hirvieron en gasolina como se cocina una hórrida sopa.
Sus zapatos repletos de mugre, recipiendarios de una peste de los mil chamucos, aporreaban la acera como intentando encontrar botones en el concreto que apagaran la hornacina.
Sus brazos se abrían como un Cristo flamígero y convulso. Y los alaridos son algo que estrujaba a todos los que presenciaban el drama. Ni los animales salvajes emiten un estertor igual. Ni siquiera los apaches cercenando cabezas, o las víctimas al sentir el hacha.
Mi cabeza, inclinada a percibir una y mil situaciones de la naturaleza humana, se estaciona en el pensamiento de que este vagabundo quizá tuvo qué ver con alguna chamusquina de algún individuo, o quizá familia, en la guerra. Se habla de tantos atropellos del ejército.
Pienso que nada se da sin que hayas accionado la causa. A veces observamos sólo el efecto de un movimiento iniciado incluso en el pasado remoto.
El olor, la imagen, los gritos, no eran de este mundo. Fuimos transportados a un paraje donde acontece lo infrahumano. Pienso que no estábamos en Los Angeles. No. Eso no podía estar sucediendo en Los Angeles…
Cuando me vaya de este país quiero dejar aquí estas imágenes inquietantes. Que se queden en la patria que les da cobijo.
Y será mejor que terminé con esto, que cierre este capítulo y no le busque más mangas al incendiado chaleco. O terminaré loco. Y entonces sí, mojado y loco. ¡Para qué quieren!
En cambio, qué privilegio el del mojado, vivir libremente y contando con el cariño de los suyos, aun cuando su estatus migratorio no esté legalmente definido.
El “Buda Johnny”, en los últimos instantes de su vida, mientras danzaba y sucumbía al terror de las llamas, vería pasar las imágenes de aquellos vietnamitas que ardían con el napalm, esa substancia incendiaria que los gringos arrojaban desde sus helicópteros y caza-bombarderos.
El vagabundo con esa extraña danza, pasto de las locuras de un malviviente, reproducía los movimientos de aquellos combatientes de Vietnam atacados por la gran nación gringa.
Horrendo ballet de salamandras humanas, en distintas circunstancias, similar drama humano.
Así pienso mientras camino por esta ciudad encomendada a los ángeles, y las imágenes del hombre en llamas no abandonan mi mente. Tampoco se va de mi nariz el olor de su carne chamuscada y de sus ropas calcinadas. Sus células hirvieron en gasolina como se cocina una hórrida sopa.
Sus zapatos repletos de mugre, recipiendarios de una peste de los mil chamucos, aporreaban la acera como intentando encontrar botones en el concreto que apagaran la hornacina.
Sus brazos se abrían como un Cristo flamígero y convulso. Y los alaridos son algo que estrujaba a todos los que presenciaban el drama. Ni los animales salvajes emiten un estertor igual. Ni siquiera los apaches cercenando cabezas, o las víctimas al sentir el hacha.
Mi cabeza, inclinada a percibir una y mil situaciones de la naturaleza humana, se estaciona en el pensamiento de que este vagabundo quizá tuvo qué ver con alguna chamusquina de algún individuo, o quizá familia, en la guerra. Se habla de tantos atropellos del ejército.
Pienso que nada se da sin que hayas accionado la causa. A veces observamos sólo el efecto de un movimiento iniciado incluso en el pasado remoto.
El olor, la imagen, los gritos, no eran de este mundo. Fuimos transportados a un paraje donde acontece lo infrahumano. Pienso que no estábamos en Los Angeles. No. Eso no podía estar sucediendo en Los Angeles…
Cuando me vaya de este país quiero dejar aquí estas imágenes inquietantes. Que se queden en la patria que les da cobijo.
Y será mejor que terminé con esto, que cierre este capítulo y no le busque más mangas al incendiado chaleco. O terminaré loco. Y entonces sí, mojado y loco. ¡Para qué quieren!
domingo, 20 de diciembre de 2009
LOS MOJADOS, UNA CULTURA FOLK ???
Dice la canción: “¿Cuándo han sabido que un doctor o un ingeniero se haya ido de mojado para poder progresar, o que un cacique deje tierras y ganado, pa' cruzar el río Bravo, eso nunca lo verán...”
Pero yo acá en tierras del Tío Sam, tengo de amigos tres o cuatro maestros mexicanos, una abogada colombiana, una doctora ecuatoriana, dos empleados argentinos que viven como exiliados desde hace muchos años, y la lista continúa.
Claro, igual conozco gente pobre que salió de su comunidad sin conocer siquiera una letra de español.
Y supe de un nayarita, que luego fue alcalde de Xalisco. Se vino al norte para hacer dinero y poder pagar su campaña. A la postre resultaría triunfador de las elecciones.
Hay mojados de todos sabores y colores, formación, escolaridad, gustos, aficiones, motivaciones políticas e ideológicas, todos con el sueño de una vida mejor.
Los mojados no son exactamente una turba de campesinos gorrudos o enhuarachados con su morral al hombro, ni son todos ignorantes o pelafustanes sin ápice de educación o con una personalidad estilo Pito Pérez, el Chicote o el Chelelo. Somos gente de gustos algo lights, somos supremos, hemos desafiado el peligroso cerco policíaco que utiliza los más fieros mastines de la seguridad nacional gringa.
Y somos muy creativos. Vaya un ejemplo;
Don Matías nos alegró el camino; con una hojita de planta entre los labios, instrumental tan barato pero muy difícil de ejecutar, interpretaba el “Cielito lindo” de manera magistral. No se diga: “La barca de Guaymas”. De plano nos hizo chillar.
El Norris, el guía, chiflaba mejor que Pedro Infante, no sólo el Amorcito Corazón sino también la canción del Venado o el Baile del Perro. Se escuchaba superior a Wilfrido Vargas y Miky Laure juntos.
El Norris sí que sabe chiflar y andar en la procesión. Se aventó un “solo de jeta” como él decía, con el tema de amor de la película El Titanic. Y hasta el famoso “Dixieland” versión para mariachi a trompeta de carrillo inflado.
Somos gente excéntrica. El Chicastrón, alias que le sobrevino desde la niñez, personaje público, monaguillo en su pueblo de San Isidro, de maxilar protuberante y labios más abultados que Yony Laboriel (sin botox) o sea, algo trompudito, el amigo Chicastrón, Serapio, le llamaba yo por su nombre, él simplemente me pedía: profe, mejor llámeme el Chicastrón, tiene la extraña habilidad de hablar al derecho y al revés, así como cuando se te friega la cinta del cassete y la volteas, o como cuando se escucha la banda sonora de un disco, pero al revés. Si tú le preguntas como está, él te dice: neib, yum neib im ogima.
No sabe gran cosa de sintaxis o prosodia, pero se divierte traduciendo cuanta frase escucha a un lenguaje que parece árabe, mezclado con angoleño, huichol, arameo o chino mandarín.
Tal vez termine de intérprete en alguna embajada, traduciendo zulú al tibetano o sánscrito al papagayo. Volviendo políglotas a los pericos o enseñando marciano a las cacatúas y loros merolicos.
Pero yo acá en tierras del Tío Sam, tengo de amigos tres o cuatro maestros mexicanos, una abogada colombiana, una doctora ecuatoriana, dos empleados argentinos que viven como exiliados desde hace muchos años, y la lista continúa.
Claro, igual conozco gente pobre que salió de su comunidad sin conocer siquiera una letra de español.
Y supe de un nayarita, que luego fue alcalde de Xalisco. Se vino al norte para hacer dinero y poder pagar su campaña. A la postre resultaría triunfador de las elecciones.
Hay mojados de todos sabores y colores, formación, escolaridad, gustos, aficiones, motivaciones políticas e ideológicas, todos con el sueño de una vida mejor.
Los mojados no son exactamente una turba de campesinos gorrudos o enhuarachados con su morral al hombro, ni son todos ignorantes o pelafustanes sin ápice de educación o con una personalidad estilo Pito Pérez, el Chicote o el Chelelo. Somos gente de gustos algo lights, somos supremos, hemos desafiado el peligroso cerco policíaco que utiliza los más fieros mastines de la seguridad nacional gringa.
Y somos muy creativos. Vaya un ejemplo;
Don Matías nos alegró el camino; con una hojita de planta entre los labios, instrumental tan barato pero muy difícil de ejecutar, interpretaba el “Cielito lindo” de manera magistral. No se diga: “La barca de Guaymas”. De plano nos hizo chillar.
El Norris, el guía, chiflaba mejor que Pedro Infante, no sólo el Amorcito Corazón sino también la canción del Venado o el Baile del Perro. Se escuchaba superior a Wilfrido Vargas y Miky Laure juntos.
El Norris sí que sabe chiflar y andar en la procesión. Se aventó un “solo de jeta” como él decía, con el tema de amor de la película El Titanic. Y hasta el famoso “Dixieland” versión para mariachi a trompeta de carrillo inflado.
Somos gente excéntrica. El Chicastrón, alias que le sobrevino desde la niñez, personaje público, monaguillo en su pueblo de San Isidro, de maxilar protuberante y labios más abultados que Yony Laboriel (sin botox) o sea, algo trompudito, el amigo Chicastrón, Serapio, le llamaba yo por su nombre, él simplemente me pedía: profe, mejor llámeme el Chicastrón, tiene la extraña habilidad de hablar al derecho y al revés, así como cuando se te friega la cinta del cassete y la volteas, o como cuando se escucha la banda sonora de un disco, pero al revés. Si tú le preguntas como está, él te dice: neib, yum neib im ogima.
No sabe gran cosa de sintaxis o prosodia, pero se divierte traduciendo cuanta frase escucha a un lenguaje que parece árabe, mezclado con angoleño, huichol, arameo o chino mandarín.
Tal vez termine de intérprete en alguna embajada, traduciendo zulú al tibetano o sánscrito al papagayo. Volviendo políglotas a los pericos o enseñando marciano a las cacatúas y loros merolicos.
INDOCUMENTADO EN SU PROPIO PAÍS
Este mojado Gasparín también anduvo en las tierras del sur, en lo que se conoce como el corredor de la miseria, Guerrero, Oaxaca y Chiapas. ¿Qué haciendo? La necesidad de unificar al magisterio en su lucha por democracia sindical y mejoras laborales, por un nuevo modelo de educación popular, científico y democrático.
Amén de las experiencias alcanzadas en la actividad sindical, en los intensos brigadeos de información, caminatas por las sierras del sur, de pronto me vi detenido por diminutos seres de la montaña que me marcaron el alto y dijeron: alto ahí, aquí ya no tenemos maestro, se fue desde hace muchos años y no nos mandaron otro. Es más, no lo necesitamos, nosotros tenemos nuestras propias escuelas y los hijos de indígena están preparados para organizar su propio sistema. Usted a lo mejor no es maestro y más bien es agente de gobierno, identifíquese.
Y que me busco entre las numerosas bolsas de mi ropa, mochila y hasta la funda de mi laptop y nada. ¡Chingado!, había dejado mis documentos en la posada donde estaba hospedado. Y mira, qué animal, sin papeles en un territorio de guerra, como quien dice un indocumentado, un mojado en su propia tierra, en la selva lacandona.
Pues ni modo, antes no me sacaron a patadas de la región. Los indígenas son muy nobles y aceptaron mi disculpa y argumentación. Pude hablar con Altagracia, la educadora de ese pequeño poblado zapatista, La Garrucha. Me dijo que ella se había sumado al zapatismo porque consideraba que su lucha era justa. Muchas gracias Altagracia, dije, pero le hice ver que la lucha de los maestros por transformar el sistema educativo en el país también era justa y la invitaba a participar.
Ella me miró con seriedad y luego dijo: a usted lo necesitan más allá en el centro y norte del país, donde la gente aún no sabe organizarse, ni luchar. (Y poca gracia le hallé a que prácticamente me estuviera corriendo. Me sentí como Tintán cuando es aleccionado por Vitola).
Luego de tomar los últimos sorbos de canela con un bolillo medio duro, (y echarme a la bolsa unas galletas de animalito, no sin dolor de mi corazón, porque a lo mejor los dejaba sin desayunar, pero la verdad es que en la extralarga caminata da hambre) me despedí de los chaparritos que montaban guardia en las afueras del poblado. Y tomando mi distancia, di media vuelta y paso redoblado, de regreso a San Cristobal de Las Casas, donde ya me esperaban unos compañeros para iniciar la reunión con los maestros de educación indígena.
Indocumentado, sin identificación en su propia tierra, pero al final de cuentas identificado con las luchas de su gente.
Lo cierto es que temí que una “migra” lacandona me levantara de cantarito y me mandara a freír espárragos lejos de su territorio. Y ni inventarles que soy compadre del subcomandante Marcos hubiera servido.
Entonces sí hubiera dicho como la India María: ni soy de aquí ni soy de allá. Chaparritos, no me desconozcan ustedes, lo que me hagan los gringos no me duele, pero que ustedes me desairen eso sí cala.
Amén de las experiencias alcanzadas en la actividad sindical, en los intensos brigadeos de información, caminatas por las sierras del sur, de pronto me vi detenido por diminutos seres de la montaña que me marcaron el alto y dijeron: alto ahí, aquí ya no tenemos maestro, se fue desde hace muchos años y no nos mandaron otro. Es más, no lo necesitamos, nosotros tenemos nuestras propias escuelas y los hijos de indígena están preparados para organizar su propio sistema. Usted a lo mejor no es maestro y más bien es agente de gobierno, identifíquese.
Y que me busco entre las numerosas bolsas de mi ropa, mochila y hasta la funda de mi laptop y nada. ¡Chingado!, había dejado mis documentos en la posada donde estaba hospedado. Y mira, qué animal, sin papeles en un territorio de guerra, como quien dice un indocumentado, un mojado en su propia tierra, en la selva lacandona.
Pues ni modo, antes no me sacaron a patadas de la región. Los indígenas son muy nobles y aceptaron mi disculpa y argumentación. Pude hablar con Altagracia, la educadora de ese pequeño poblado zapatista, La Garrucha. Me dijo que ella se había sumado al zapatismo porque consideraba que su lucha era justa. Muchas gracias Altagracia, dije, pero le hice ver que la lucha de los maestros por transformar el sistema educativo en el país también era justa y la invitaba a participar.
Ella me miró con seriedad y luego dijo: a usted lo necesitan más allá en el centro y norte del país, donde la gente aún no sabe organizarse, ni luchar. (Y poca gracia le hallé a que prácticamente me estuviera corriendo. Me sentí como Tintán cuando es aleccionado por Vitola).
Luego de tomar los últimos sorbos de canela con un bolillo medio duro, (y echarme a la bolsa unas galletas de animalito, no sin dolor de mi corazón, porque a lo mejor los dejaba sin desayunar, pero la verdad es que en la extralarga caminata da hambre) me despedí de los chaparritos que montaban guardia en las afueras del poblado. Y tomando mi distancia, di media vuelta y paso redoblado, de regreso a San Cristobal de Las Casas, donde ya me esperaban unos compañeros para iniciar la reunión con los maestros de educación indígena.
Indocumentado, sin identificación en su propia tierra, pero al final de cuentas identificado con las luchas de su gente.
Lo cierto es que temí que una “migra” lacandona me levantara de cantarito y me mandara a freír espárragos lejos de su territorio. Y ni inventarles que soy compadre del subcomandante Marcos hubiera servido.
Entonces sí hubiera dicho como la India María: ni soy de aquí ni soy de allá. Chaparritos, no me desconozcan ustedes, lo que me hagan los gringos no me duele, pero que ustedes me desairen eso sí cala.
sábado, 19 de diciembre de 2009
ALEGATO SOBRE LA NUEVA UNION TRINACIONAL
José de Jesús, Pepe Chuy pa los cuates, es un mojado ducho en temas internacionales. Con él platico bastante, permítanme decirlo pomposamente, de política exterior. (De algún modo tenemos que ingeniárnoslas para componerle el pandero a Calderitas).
Sólo que Pepe Chuy es un tipo demasiado fantasioso. Quien no lo conoce diría: ¿Pos éste de cuál fumó? Pero no. Sólo es que se pone delirante cuando toca los temas que lo apasionan. Entonces hasta la lengua se le traba, tartamudea, hace borucas, y dice cosas tan de prisa, como si se hubiera subido al tren bala y tenemos que correr tras él para seguirle el rollo.
Esta vez nos sale con que se está confeccionando la Unión EUCAMEX, que, a la usanza de la Unión Europea, está formada por varios países, a saber: Estados Unidos, Canadá y México. Y que pronto tendremos una moneda única para los tres; El Pavo. Sí, el Pavo. Como decir el Peso o el Dólar. El Pavo, seguramente en honor al animal emblemático y más querido de los EU. Total que según Pepe Chuy el Pavo rifará desplazando a las monedas actualmente en uso en dichos países. Y será mejor que el Euro, claro, o que el Yen o cualquier otro circulante.
—Sí —digo yo ante los cuates (todos con toalla porque somos mojados) los inmigrantes que venimos de suelo azteca somos una especie en pleno proceso de integración al bloque trinacional de Estados Unidos, México y Canadá. En especial el mojado. Los mexicanos somos un sector mayoritario entre la población inmigrante no sólo por la cercanía o vecindad con el gigante del norte.
y tal parece que los vientos del sur nos están empujando hacia el casquete polar del norte, como decía mi abuela, como contando los pasos en sentido contrario.
Es decir, si el hombre americano proviene de Asia, caminando por el estrecho de Bering, podemos advertir que los mexicanos llegaremos a Rusia o China, brincando alegremente por las Islas Aleutianas.
Yo tampoco fumo cosas raras, pero ¿sabían que en toda América y en el mundo dejó de hablarse abiertamente del T.L.C. desde Enero de 1994? Y es que los heroicos indígenas chiapanecos pusieron el dedo en la llaga, para mostrar al mundo los terribles estragos que la globalización está generando en los sectores más débiles de la sociedad…
Tengo que acortar mi discurso, o más bien el ansioso Chuy lo abrevia golpeando la mesita del comedor donde degustamos un café: ¡Es lo que yo digo! —exclama —me encanta eso de que los mexicanos andamos saltando de glaciar en glaciar hasta Alaska, ¡sí!, y llegaremos a otros continentes y seremos otra vez imperio!... Pero, amigos, volviendo a lo que les decía, más vale que se preparen porque en lo futuro no les pagarán sus horas en verdecitos dólares, sino en Pavos que tendrán un color grisecito, y ya no les diremos ojos de gringa sino ojos de guajolote. ¡Aija! ¡A mandar muchos pavos a Mexiquito lindo y querido, aunque no sea Día de Acción de Gracias…
Y así sigue esta tertulia descontrolada. Cada loco con su tema. Con decir que hasta hablamos del trenecito de La Loma de Tepic, que pronto funcionará con energía solar. Y se dejará de batallar por pagar combustible para moverlo. (Sea gasolina, diesel o leña).
Sólo que Pepe Chuy es un tipo demasiado fantasioso. Quien no lo conoce diría: ¿Pos éste de cuál fumó? Pero no. Sólo es que se pone delirante cuando toca los temas que lo apasionan. Entonces hasta la lengua se le traba, tartamudea, hace borucas, y dice cosas tan de prisa, como si se hubiera subido al tren bala y tenemos que correr tras él para seguirle el rollo.
Esta vez nos sale con que se está confeccionando la Unión EUCAMEX, que, a la usanza de la Unión Europea, está formada por varios países, a saber: Estados Unidos, Canadá y México. Y que pronto tendremos una moneda única para los tres; El Pavo. Sí, el Pavo. Como decir el Peso o el Dólar. El Pavo, seguramente en honor al animal emblemático y más querido de los EU. Total que según Pepe Chuy el Pavo rifará desplazando a las monedas actualmente en uso en dichos países. Y será mejor que el Euro, claro, o que el Yen o cualquier otro circulante.
—Sí —digo yo ante los cuates (todos con toalla porque somos mojados) los inmigrantes que venimos de suelo azteca somos una especie en pleno proceso de integración al bloque trinacional de Estados Unidos, México y Canadá. En especial el mojado. Los mexicanos somos un sector mayoritario entre la población inmigrante no sólo por la cercanía o vecindad con el gigante del norte.
y tal parece que los vientos del sur nos están empujando hacia el casquete polar del norte, como decía mi abuela, como contando los pasos en sentido contrario.
Es decir, si el hombre americano proviene de Asia, caminando por el estrecho de Bering, podemos advertir que los mexicanos llegaremos a Rusia o China, brincando alegremente por las Islas Aleutianas.
Yo tampoco fumo cosas raras, pero ¿sabían que en toda América y en el mundo dejó de hablarse abiertamente del T.L.C. desde Enero de 1994? Y es que los heroicos indígenas chiapanecos pusieron el dedo en la llaga, para mostrar al mundo los terribles estragos que la globalización está generando en los sectores más débiles de la sociedad…
Tengo que acortar mi discurso, o más bien el ansioso Chuy lo abrevia golpeando la mesita del comedor donde degustamos un café: ¡Es lo que yo digo! —exclama —me encanta eso de que los mexicanos andamos saltando de glaciar en glaciar hasta Alaska, ¡sí!, y llegaremos a otros continentes y seremos otra vez imperio!... Pero, amigos, volviendo a lo que les decía, más vale que se preparen porque en lo futuro no les pagarán sus horas en verdecitos dólares, sino en Pavos que tendrán un color grisecito, y ya no les diremos ojos de gringa sino ojos de guajolote. ¡Aija! ¡A mandar muchos pavos a Mexiquito lindo y querido, aunque no sea Día de Acción de Gracias…
Y así sigue esta tertulia descontrolada. Cada loco con su tema. Con decir que hasta hablamos del trenecito de La Loma de Tepic, que pronto funcionará con energía solar. Y se dejará de batallar por pagar combustible para moverlo. (Sea gasolina, diesel o leña).
viernes, 18 de diciembre de 2009
EL HOMBRE QUE ARDIO EN LOS ANGELES
Ver un hombre ardiendo es poco habitual y nada grato. Yo lo presencié sin poderlo creer; un indigente se quemaba vuelto tea humana en plena calle.
Se trataba de “Buda Jhonny”, un viejecito indigente, regordete, greñudo, barbón y de ojos azules. Todo ocurrió en la calle 3a., entre Berendo y New Hampshire, del populoso barrio latino-oriental de koreatown.
Apenas bajé del bus y me topé con esa escena irreal, gritos de alarma, escándalo histérico y el hombre en llamas (y no precisamente el que pintó Clemente Orozco) y un grupo de gente desesperada tratando de apagarlo a golpes de chamarras o lo que fuera.
Me acerqué atropelladamente en tanto echaba mano de mi mochila y sacaba el mandil de mi trabajo. Con él a manera de instrumento sofocador de incendios me sumé a la tarea de tragafuegos. No conseguimos apagar las llamas y para pasmo de todos, el individuo murió entre aullidos de dolor. Sólo hasta que estuvo en el suelo pudimos amainar el incendio, poco antes de que llegaran los bomberos. Al mismo tiempo llegaba la policía, que de inmediato se dio a la tarea de acordonar el área y apartar al mar de curiosos que se formó en torno.
Entonces me escurrí hasta ocupar el último lugar entre los mirones, no fuera a ser llevado a declarar y notificar, de paso, mi estatus de mojado.
Así que, de retirado, con entreabierta jeta y escurrimiento de glándulas salivales, estuve ahí un rato más.
Supe que la tea humana fue obra de un cholillo mariguano que al salir del "California's donas”, tropezó con el indigente y se le tiró el café. Enfurecido empezó a patear al anciano y no contento fue al auto, trepó y arrancó a toda velocidad, pero de pronto paró en seco, se bajó, bañó de gasolina al indigente y le prendió fuego, de modo que al arrancar de nuevo ya el hombre danzaba sobre la banqueta, convertido en antorcha humana. Nomás faltó que el pirómano se devolviera sólo para prender, con aquella lumbre, un cigarro, a tal grado de bestialismo y deshumanización, han llegado algunos sectores de esta sociedad).
La gigantesca urbe angelina se horrorizó con esta crueldad. El indigente se la pasaba tirado en la banqueta, pero no le hacía mal a nadie, como no fuera provocar nauseas con la rancia fetidez de sus humores, pues en verdad que apestaba a rayos.
Me retiré agobiado: Ah, este país dizque civilizado y con Premio Nobel de la Paz en la Casa Blanca.
Desde amas de casa, empleados, policías, hasta estudiantes y clérigos, son presa de la mano criminal, sin distinción. El crimen nos acecha desde las sombras.
Esa noche no pude dormir, miserables en llamas saltaban por todos lados y el Buda Johnny era una salamadra ejecutando horrenda danza con gritos de guerra en volutas de humo y cenizas.
Y en ratos, a la pesadilla se sumaba un cholo haciendo gestos de ira demencial.
Nunca imaginé venir desde Tepic a la Angelópolis y ver esto, pero así son las cosas.
Se trataba de “Buda Jhonny”, un viejecito indigente, regordete, greñudo, barbón y de ojos azules. Todo ocurrió en la calle 3a., entre Berendo y New Hampshire, del populoso barrio latino-oriental de koreatown.
Apenas bajé del bus y me topé con esa escena irreal, gritos de alarma, escándalo histérico y el hombre en llamas (y no precisamente el que pintó Clemente Orozco) y un grupo de gente desesperada tratando de apagarlo a golpes de chamarras o lo que fuera.
Me acerqué atropelladamente en tanto echaba mano de mi mochila y sacaba el mandil de mi trabajo. Con él a manera de instrumento sofocador de incendios me sumé a la tarea de tragafuegos. No conseguimos apagar las llamas y para pasmo de todos, el individuo murió entre aullidos de dolor. Sólo hasta que estuvo en el suelo pudimos amainar el incendio, poco antes de que llegaran los bomberos. Al mismo tiempo llegaba la policía, que de inmediato se dio a la tarea de acordonar el área y apartar al mar de curiosos que se formó en torno.
Entonces me escurrí hasta ocupar el último lugar entre los mirones, no fuera a ser llevado a declarar y notificar, de paso, mi estatus de mojado.
Así que, de retirado, con entreabierta jeta y escurrimiento de glándulas salivales, estuve ahí un rato más.
Supe que la tea humana fue obra de un cholillo mariguano que al salir del "California's donas”, tropezó con el indigente y se le tiró el café. Enfurecido empezó a patear al anciano y no contento fue al auto, trepó y arrancó a toda velocidad, pero de pronto paró en seco, se bajó, bañó de gasolina al indigente y le prendió fuego, de modo que al arrancar de nuevo ya el hombre danzaba sobre la banqueta, convertido en antorcha humana. Nomás faltó que el pirómano se devolviera sólo para prender, con aquella lumbre, un cigarro, a tal grado de bestialismo y deshumanización, han llegado algunos sectores de esta sociedad).
La gigantesca urbe angelina se horrorizó con esta crueldad. El indigente se la pasaba tirado en la banqueta, pero no le hacía mal a nadie, como no fuera provocar nauseas con la rancia fetidez de sus humores, pues en verdad que apestaba a rayos.
Me retiré agobiado: Ah, este país dizque civilizado y con Premio Nobel de la Paz en la Casa Blanca.
Desde amas de casa, empleados, policías, hasta estudiantes y clérigos, son presa de la mano criminal, sin distinción. El crimen nos acecha desde las sombras.
Esa noche no pude dormir, miserables en llamas saltaban por todos lados y el Buda Johnny era una salamadra ejecutando horrenda danza con gritos de guerra en volutas de humo y cenizas.
Y en ratos, a la pesadilla se sumaba un cholo haciendo gestos de ira demencial.
Nunca imaginé venir desde Tepic a la Angelópolis y ver esto, pero así son las cosas.
jueves, 17 de diciembre de 2009
EL PEQUEÑO SEBASTIAN Y SU PRIMER CONTACTO CON LOS LIBROS...
Como todos los martes, las tardes empiezan a ser mas alegres y concurridas en la antigua plazuela de Tecuala, luego de que un grupo entusiasta de promotores culturales tuvo la idea de llevar el Programa de las Salas de lecturas, promovido a nivel nacional por el CONACULTA, acercando a la gente ese gran caudal bibliografico que tanto gusta a ni@os, adolescentes, jovenes y adultos de todas las edades.
Como todas las tardes, una de las bancas ya parece estar reservada para Blanca y su Mini-sala de Lectura...al filo de las seis de la tarde, se instala ese hermoso stand, con un limpio lienzo que se tiende desde el respaldo de la banca hasta rozar con el piso, en donde una bien formada hilerita de libros se aparece, con todo su atractivo de colores y portadas hermosas, a la vista del sorprendido desfile de relajados y furtivos paseantes...
Blanquita ha tenido especial cuidado de seleccionar el material, clasificandolo de acuerdo a los perfiles mas comunes ...niños travesurientos que solo quieren leer libros de historietas, muchachas que se sienten atraidas con la figura de un corazon atravezado por una flecha, y las enormes letras AMOR SIN COMPROMISO... Una parejita de flacuchos noviecillos, que mas bien parecen recien casados, timidamente preguntan por el Kamasutra... Y no podrian faltar las señoronas que luego preguntan por libros de cocina o manuales de tejidos y bordados; los adultos se sienten motivados por los libros de aventuras y negocios, en tanto que los ancianos buscan algunos titulos para practicar las gimnasias del alma, o de plano, darle una nueva vuelta al mundo en 80 minutos...De todo se vale, el chiste es acabar con el ocio, que tanto perturba las mentes y las hace entrar en el laberinto de las vanidades...
Es martes y de nuevo llegan esos vientos, cargados de salada humedad y de sueños, si, de sueños que se expresan en lustros de progreso y evolucion, de amor por la cultura y las artes...
Entre la diversificada turba de paseantes, se destacan Sebastian y sus dos hermanitos, tres, con el nene que se pasea adentro del rebozo, terciado a la espalda de su robusta y cariñosa progenitora...Sebastian viene seguido a esta bella Plazuela. Su familia, proveniente de San Pedro Ixcatan ahora vive en un pobre caserio localizado en las orillas del Poblado... Como todos los martes se aparece por ahi, saludando con timido mohin a Doña Blanca, quien con una mirada dulce y paciente los recibe, dandoles ademas dos regalos mejores: un abrazo y una mano extendida con pequeños libros de variados colores, figuras y letras...
Bueno, asi lo mira Sebastian, el pequeño Huichol que dejo atras el potrero lleno de vacas ajenas, para venirse con su mama, hermanitos y padrastro a esta ciudad, llena de carros y gentes... esta pequeña urbe, Tecuala, cada dia mas grande, moderna y civilizada...
Sebastian apenas va a entrar a la Escuela, pero gracias al programa de Salas de Lectura y a los esfuerzos de Blanca y sus amigos, el tuvo, por fin, su primer contacto con los libros...
Como todas las tardes, una de las bancas ya parece estar reservada para Blanca y su Mini-sala de Lectura...al filo de las seis de la tarde, se instala ese hermoso stand, con un limpio lienzo que se tiende desde el respaldo de la banca hasta rozar con el piso, en donde una bien formada hilerita de libros se aparece, con todo su atractivo de colores y portadas hermosas, a la vista del sorprendido desfile de relajados y furtivos paseantes...
Blanquita ha tenido especial cuidado de seleccionar el material, clasificandolo de acuerdo a los perfiles mas comunes ...niños travesurientos que solo quieren leer libros de historietas, muchachas que se sienten atraidas con la figura de un corazon atravezado por una flecha, y las enormes letras AMOR SIN COMPROMISO... Una parejita de flacuchos noviecillos, que mas bien parecen recien casados, timidamente preguntan por el Kamasutra... Y no podrian faltar las señoronas que luego preguntan por libros de cocina o manuales de tejidos y bordados; los adultos se sienten motivados por los libros de aventuras y negocios, en tanto que los ancianos buscan algunos titulos para practicar las gimnasias del alma, o de plano, darle una nueva vuelta al mundo en 80 minutos...De todo se vale, el chiste es acabar con el ocio, que tanto perturba las mentes y las hace entrar en el laberinto de las vanidades...
Es martes y de nuevo llegan esos vientos, cargados de salada humedad y de sueños, si, de sueños que se expresan en lustros de progreso y evolucion, de amor por la cultura y las artes...
Entre la diversificada turba de paseantes, se destacan Sebastian y sus dos hermanitos, tres, con el nene que se pasea adentro del rebozo, terciado a la espalda de su robusta y cariñosa progenitora...Sebastian viene seguido a esta bella Plazuela. Su familia, proveniente de San Pedro Ixcatan ahora vive en un pobre caserio localizado en las orillas del Poblado... Como todos los martes se aparece por ahi, saludando con timido mohin a Doña Blanca, quien con una mirada dulce y paciente los recibe, dandoles ademas dos regalos mejores: un abrazo y una mano extendida con pequeños libros de variados colores, figuras y letras...
Bueno, asi lo mira Sebastian, el pequeño Huichol que dejo atras el potrero lleno de vacas ajenas, para venirse con su mama, hermanitos y padrastro a esta ciudad, llena de carros y gentes... esta pequeña urbe, Tecuala, cada dia mas grande, moderna y civilizada...
Sebastian apenas va a entrar a la Escuela, pero gracias al programa de Salas de Lectura y a los esfuerzos de Blanca y sus amigos, el tuvo, por fin, su primer contacto con los libros...
miércoles, 16 de diciembre de 2009
LAS HISTORIAS NEGRAS DE GASPARÍN
Fui criado en familia, aunque pobre, pacífica, amorosa y sencilla, remanso de paz, tal vez por eso no termino por adaptarme a Estados Unidos.
Con frecuencia añoro Tepic, mi queridísima capital de los baches, mi tejuinero y bicicletero rancho grande, donde la penal está super poblada con malandrines de toda clase, desde raterillos, que se vuelan los pistos del Wallmart, ladroncetes de barrio, golpeadores de mujeres, violines, matoncetes a sueldo, etc, generalmente flacuchos y chimuelos delincuentillos náyaros, pero acá en los yunaites hay horrendos crímenes que no sólo escandalizan, sino ponen al borde de un ataque de pánico a la paranoica sociedad norteamericana.
Crecí en un barrio de la colonia Menchaca, hasta cierto punto violento, pero nunca tuve acercamientos con criminales, ni supe de homicidios tan pavorosos como los que empecé a ver en los noticieros de la tele.
Ya desde niño, mi padre, asiduo lector de la revista "Jueves de Excelsior", nos comentaba a la familia, no sin cierta delicadeza, de los horripilantes crímenes cometidos en los EU: país que se presumía civilizado, con individuos como Charles Manson, el trístemente célebre "Hijo de Sam", ciegos seguidores y émulos del londinense "Jack, el destripador", el suicidio masivo de la secta daviniana en los años ochenta, las matanzas a campo abierto en universidades, restaurantes y hasta en un cuartel militar (Fort Hood, Texas, Nov. 2009), verdaderos actos de psicópatas, engendrados muchos de ellos en el seno de familias acaudaladas, pero disfuncionales.
Muchos actos criminales han sucedido, obviamente no de la magnitud del "9-11", el nain guan guan del 2001. Sucesos sangrientos de todo tipo, desde aquellos originados por violencia intrafamiliar, pleitos de trabajo, violencia pandilleril, etc, esos sí, para que lo anote la secretaria de Béjar Fonseca, esos sí son casos aislados, casos aislados señorita.
En los canales de televisión latinos (22, 34 y 62) abundan las noticias que son verdadera página, o pantalla, roja. Se ven entre agitados periodistas gabachos, orientales y negros, a nuestros enérgicos reporteros nahuatlacos, reportando en vivo dantescas escenas de sangre, sudor y muerte.
Y mientras así analizo, como orgulloso embajador nayarita en los Estados Unidos, (sólo que Obama no ha recibido mis cartas credenciales, puesto que soy pollo de plumas peinadas a codiciosos y voraces lengüetazos de coyotes y correteado por la migra), mientras así cavilo, en este restaurante donde trabajo, corto con rigor y nerviosismo los rábanos, ejotes y espinacas, rozando peligrosamente mi dedo índice acusador y de fuego. Con riesgo de que este pesado apéndice que tanto pone en tela de juicio al american way of life, sea rebanado al menos en sus callosidades. Los padrastros (cutícula) quedan temblando con el azote del cuchillo cebollero. Y sea por la cebolla o por mis episodios de mojado, limpio algunas lágrimas y con el mandil repliego el moqueo que se ha aflojado. Sí, son los cebollines que me hacen llorar. Y hasta el cilantro que está muy fuerte, muy fuerte.
Con frecuencia añoro Tepic, mi queridísima capital de los baches, mi tejuinero y bicicletero rancho grande, donde la penal está super poblada con malandrines de toda clase, desde raterillos, que se vuelan los pistos del Wallmart, ladroncetes de barrio, golpeadores de mujeres, violines, matoncetes a sueldo, etc, generalmente flacuchos y chimuelos delincuentillos náyaros, pero acá en los yunaites hay horrendos crímenes que no sólo escandalizan, sino ponen al borde de un ataque de pánico a la paranoica sociedad norteamericana.
Crecí en un barrio de la colonia Menchaca, hasta cierto punto violento, pero nunca tuve acercamientos con criminales, ni supe de homicidios tan pavorosos como los que empecé a ver en los noticieros de la tele.
Ya desde niño, mi padre, asiduo lector de la revista "Jueves de Excelsior", nos comentaba a la familia, no sin cierta delicadeza, de los horripilantes crímenes cometidos en los EU: país que se presumía civilizado, con individuos como Charles Manson, el trístemente célebre "Hijo de Sam", ciegos seguidores y émulos del londinense "Jack, el destripador", el suicidio masivo de la secta daviniana en los años ochenta, las matanzas a campo abierto en universidades, restaurantes y hasta en un cuartel militar (Fort Hood, Texas, Nov. 2009), verdaderos actos de psicópatas, engendrados muchos de ellos en el seno de familias acaudaladas, pero disfuncionales.
Muchos actos criminales han sucedido, obviamente no de la magnitud del "9-11", el nain guan guan del 2001. Sucesos sangrientos de todo tipo, desde aquellos originados por violencia intrafamiliar, pleitos de trabajo, violencia pandilleril, etc, esos sí, para que lo anote la secretaria de Béjar Fonseca, esos sí son casos aislados, casos aislados señorita.
En los canales de televisión latinos (22, 34 y 62) abundan las noticias que son verdadera página, o pantalla, roja. Se ven entre agitados periodistas gabachos, orientales y negros, a nuestros enérgicos reporteros nahuatlacos, reportando en vivo dantescas escenas de sangre, sudor y muerte.
Y mientras así analizo, como orgulloso embajador nayarita en los Estados Unidos, (sólo que Obama no ha recibido mis cartas credenciales, puesto que soy pollo de plumas peinadas a codiciosos y voraces lengüetazos de coyotes y correteado por la migra), mientras así cavilo, en este restaurante donde trabajo, corto con rigor y nerviosismo los rábanos, ejotes y espinacas, rozando peligrosamente mi dedo índice acusador y de fuego. Con riesgo de que este pesado apéndice que tanto pone en tela de juicio al american way of life, sea rebanado al menos en sus callosidades. Los padrastros (cutícula) quedan temblando con el azote del cuchillo cebollero. Y sea por la cebolla o por mis episodios de mojado, limpio algunas lágrimas y con el mandil repliego el moqueo que se ha aflojado. Sí, son los cebollines que me hacen llorar. Y hasta el cilantro que está muy fuerte, muy fuerte.
RIOS DE INMIGRANTES QUE FORMAN MARES
Solos llegamos, en pequeños riachuelos,
a la gran manzana, al Goliat Manhattan,
solos llegamos y ahora somos océanos de gente.
Venimos de todos los rincones,
de sierras y costas,
desde Nevada y Long Beach,
el inclemente desierto texano,
la industrial Chicago y sus bulldozer y engendros
de la era metálica de tecnología soberbia,
habemos incluso del corazón de los tornados
o del cantarín Miami, tierra del tibio regocijo,
y de la fría Alaska y sus narices congeladas,
o del aborigen Hawai y sus sonrisas contoneadas de alohas.
Somos peregrinación azteca,
como se descuelgan en hilos fervientes
los fieles guadalupanos,
o las correrías franciscanas, o el tesón jesuita.
Simples riachuelos de todos los rincones
formando mares en la gran manzana.
Y los rascacielos de este New York ufano
nos miran con sorpresa.
Y Obama en Washington se la piensa,
se la piensa.
Llegamos impasibles
movidos por los vientos,
por nuestras hélices de dignidad y hambre.
Llegamos solos, en pequeños grupos,
y de pronto explotamos en gran fuerza,
nos unimos en enorme grito,
y se cimbra esta patria de patrones,
explotadores y vecinos,
saqueadores convivientes,
nuestros benefactores, aun mezquinos, aún movidos no por amor
sino por el calculador negocio, el afán de la ganancia.
Compañeros, no me llamen traidor porque digo benefactores,
como sea ellos nos han recibido
en medio de la necesidad que nos impulsó de nuestra tierra,
pero también tienen que reconocer nuestros derechos.
Nos necesitan y los necesitamos.
Es justa nuestra demanda de Reforma Migratoria.
Que se inunden con estos arroyuelos todas las avenidas,
desde garita de San Clemente
en la Costa Occidental, hasta la gran Manzana que todavía
huele a cenizas y hierros retorcidos,
ropa quemada que guarda un penetrante olor a muerte.
Hemos llegado solos, desbalagados
y perdidos por el monte
pero hoy llenamos los parques, los talleres, restaurantes,
donde la miseria se lava con dólares.
El pesar de dejar la patria y mendigar trabajo jamás se borra.
Parados frente al Capitolio y luego ante la Casa Blanca
millones de indocumentados como hojas de gigante higuera
organizados en enérgica demanda,
hace hurgar sus barbas al gigante.
Somos riachuelos que formamos océanos y nuestra fuerza es desmesurada.
Somos tsunami de mojados. El águila imperial otea desde su nido.
* POEMA ESCRITO, ANTE EL ADVENIMIENTO DE UNA INTENSA JORNADA DE MOVILIZACIONES EN LA LUCHA POR UNA REFORMA MIGRATORIA INTEGRAL...
a la gran manzana, al Goliat Manhattan,
solos llegamos y ahora somos océanos de gente.
Venimos de todos los rincones,
de sierras y costas,
desde Nevada y Long Beach,
el inclemente desierto texano,
la industrial Chicago y sus bulldozer y engendros
de la era metálica de tecnología soberbia,
habemos incluso del corazón de los tornados
o del cantarín Miami, tierra del tibio regocijo,
y de la fría Alaska y sus narices congeladas,
o del aborigen Hawai y sus sonrisas contoneadas de alohas.
Somos peregrinación azteca,
como se descuelgan en hilos fervientes
los fieles guadalupanos,
o las correrías franciscanas, o el tesón jesuita.
Simples riachuelos de todos los rincones
formando mares en la gran manzana.
Y los rascacielos de este New York ufano
nos miran con sorpresa.
Y Obama en Washington se la piensa,
se la piensa.
Llegamos impasibles
movidos por los vientos,
por nuestras hélices de dignidad y hambre.
Llegamos solos, en pequeños grupos,
y de pronto explotamos en gran fuerza,
nos unimos en enorme grito,
y se cimbra esta patria de patrones,
explotadores y vecinos,
saqueadores convivientes,
nuestros benefactores, aun mezquinos, aún movidos no por amor
sino por el calculador negocio, el afán de la ganancia.
Compañeros, no me llamen traidor porque digo benefactores,
como sea ellos nos han recibido
en medio de la necesidad que nos impulsó de nuestra tierra,
pero también tienen que reconocer nuestros derechos.
Nos necesitan y los necesitamos.
Es justa nuestra demanda de Reforma Migratoria.
Que se inunden con estos arroyuelos todas las avenidas,
desde garita de San Clemente
en la Costa Occidental, hasta la gran Manzana que todavía
huele a cenizas y hierros retorcidos,
ropa quemada que guarda un penetrante olor a muerte.
Hemos llegado solos, desbalagados
y perdidos por el monte
pero hoy llenamos los parques, los talleres, restaurantes,
donde la miseria se lava con dólares.
El pesar de dejar la patria y mendigar trabajo jamás se borra.
Parados frente al Capitolio y luego ante la Casa Blanca
millones de indocumentados como hojas de gigante higuera
organizados en enérgica demanda,
hace hurgar sus barbas al gigante.
Somos riachuelos que formamos océanos y nuestra fuerza es desmesurada.
Somos tsunami de mojados. El águila imperial otea desde su nido.
* POEMA ESCRITO, ANTE EL ADVENIMIENTO DE UNA INTENSA JORNADA DE MOVILIZACIONES EN LA LUCHA POR UNA REFORMA MIGRATORIA INTEGRAL...
lunes, 14 de diciembre de 2009
POR ALGO NO NOS QUIEREN, Y SIN EMBARGO NOS NECESITAN Compartir
Con la cara arañada por las ramas del cerro, brazos y piernas amoratados por los fregadazos en las pedregosas pendientes, y con el alma en un hilo, tensos los nervios y cansada la vista, llegamos a la ciudad, enorme mole de concreto, luces, sonidos ensordecedores y aire contaminado. Aunque trémula, febril, la ciudad nos recibe. Estallamos de júbilo, dando gracias a Dios por haber llegado con vida, a pesar de tanto sobresalto.
Describir la trayectoria física y los tropiezos emocionales es más fácil que relatar los senderos por los cuales transita nuestra mente, desde las profundidades del ser conducido sabiamente por un flujo divino de energía hasta estas coordenadas, sin que nosotros podamos explicarnos el porqué de lo exitoso de nuestra travesía.
¿Será que de verdad existe Dios con todo su séquito de fieles servidores? ¿Serán la causa y el efecto las únicas señales transversales del triunfo o la derrota?
He permanecido atento a los dictados de la mente y los apetitos de la carne, mas, ¿por qué estoy aquí?
Yo advierto que mi espíritu, silente, apacible, invulnerable, me contempla, como diciéndome: conóceme primero y luego llévame pa donde quieras.
Al llegar a este extraño suelo, miles de cosas debe uno afrontar además de la barrera lingüística y la adopción de normas de civilidad.
Comúnmente se nos pinta como gente muy sufrida, con calificativos de ciudadanos abnegados que emigran, hasta héroes, benefactores de nuestras comarcas o gente de verdad valiente.
Sin embargo, rara vez nos percatamos de las actitudes negativas, lanzando el grito en contra de la discriminación, abuso de patrones e injusticia de las leyes, pero sin mirar el dejo irresponsable en nuestro diario vivir.
Inundamos banquetas, comprando o vendiendo chuchulucos de todo tipo, como si anduviéramos en Tepito o en la calle Veracruz topando con Victoria.
Trepamos a las bancas como que si estuviéramos en un estadio, tiramos basura por todos lados, pisamos el césped, pintarrajeamos muros, pegamos infinidad de papeles en los postes anunciando toneladas de productos y servicios de manufactura casera o piratería.
Manejamos sin control ni educación vial, sin documentos ni seguro de auto, parqueándonos en lugares restringidos, dañamos instalaciones de escuelas, hospitales, oficinas, comercios y bibliotecas.
Las áreas latinas se caracterizan por el abandono material, deterioro físico-arquitectónico, contaminación del suelo y falta de aseo.
El gringo nos acepta como empleados y "conciudadanos", pero no como vecinos. Dicen que estamos recuperando el territorio que perdimos en el pasado, pero creo que si estos territorios pertenecieran a México estarían llenos de propaganda política y amenazados por la inseguridad.
Por algo no nos quieren. Y sin embargo, nos necesitan.
Describir la trayectoria física y los tropiezos emocionales es más fácil que relatar los senderos por los cuales transita nuestra mente, desde las profundidades del ser conducido sabiamente por un flujo divino de energía hasta estas coordenadas, sin que nosotros podamos explicarnos el porqué de lo exitoso de nuestra travesía.
¿Será que de verdad existe Dios con todo su séquito de fieles servidores? ¿Serán la causa y el efecto las únicas señales transversales del triunfo o la derrota?
He permanecido atento a los dictados de la mente y los apetitos de la carne, mas, ¿por qué estoy aquí?
Yo advierto que mi espíritu, silente, apacible, invulnerable, me contempla, como diciéndome: conóceme primero y luego llévame pa donde quieras.
Al llegar a este extraño suelo, miles de cosas debe uno afrontar además de la barrera lingüística y la adopción de normas de civilidad.
Comúnmente se nos pinta como gente muy sufrida, con calificativos de ciudadanos abnegados que emigran, hasta héroes, benefactores de nuestras comarcas o gente de verdad valiente.
Sin embargo, rara vez nos percatamos de las actitudes negativas, lanzando el grito en contra de la discriminación, abuso de patrones e injusticia de las leyes, pero sin mirar el dejo irresponsable en nuestro diario vivir.
Inundamos banquetas, comprando o vendiendo chuchulucos de todo tipo, como si anduviéramos en Tepito o en la calle Veracruz topando con Victoria.
Trepamos a las bancas como que si estuviéramos en un estadio, tiramos basura por todos lados, pisamos el césped, pintarrajeamos muros, pegamos infinidad de papeles en los postes anunciando toneladas de productos y servicios de manufactura casera o piratería.
Manejamos sin control ni educación vial, sin documentos ni seguro de auto, parqueándonos en lugares restringidos, dañamos instalaciones de escuelas, hospitales, oficinas, comercios y bibliotecas.
Las áreas latinas se caracterizan por el abandono material, deterioro físico-arquitectónico, contaminación del suelo y falta de aseo.
El gringo nos acepta como empleados y "conciudadanos", pero no como vecinos. Dicen que estamos recuperando el territorio que perdimos en el pasado, pero creo que si estos territorios pertenecieran a México estarían llenos de propaganda política y amenazados por la inseguridad.
Por algo no nos quieren. Y sin embargo, nos necesitan.
domingo, 13 de diciembre de 2009
UN MENUDO ANTES DEL SERMON DOMINICAL
Qué placentero es ir a misa, en domingo, pero antes de todo realizar un movimiento fundamental y estratégico; dirigirte a probar un delicioso menudo de res, primero desayunar que ser cristiano (no importa que el menudo no se lleve con el sabor de la hostia, que al cabo nunca comulgo).
Luego, acercarte a escuchar con atención, no digo devoción, las lecturas y sermones del padre Luciano, que de veras luce joven y sano en el bello y funcional templo de Nuestra Señora de Los Angeles, a un ladito de la placita Olvera, mexicanísimo lugar.
Menudean familias enteras en las esquinas y en las paradas del bus, muy bien vestidas. Los testigos de Jehová están por todas partes, empeñados, preocupadísimos por salvarnos. Te subes al autobús y no falta alguno de los 144 mil elegidos, que interrumpe tus escasos pensamientos saludables, para darte un "tratado", un panfletito en donde te preguntan a bocajarro: ¿a dónde desea irse al morir, al infierno o a la gloria? Ahhh chirrión ¿y por que tanta violencia? Capaz que para muchos ellos sean una muestra en vivo del infierno, con tanto asedio impertinente. Son como garrapatas santurronas.
Al bajarme del bus, en la calle 7a. y broadway, otro lecho marino con delfines y sirenas, cantando alabanzas, para invitarte a entrar a la mera, mera, "catedral de la fe" se trata de la mundialmente conocida "iglesia universal", que con el lema "pare de sufrir", ha ganado exagerada cantidad de adeptos y entre la feligresía están presentes algunos de la pujante y vigorosa legión de mojados y redimidos pollos. (Todo este comercio de la fe no difiere mucho de la menudería, con la salvedad de que allá me llenan la pancita y estos me atiborran la paciencia).
Por ambas aceras infinidad de gente, bien relujadita y con su Biblia bajo el brazo, hombres con turbante y mujeres completamente cubiertas de tela, que se dirigen a su centro de adoración.
Si caminas por las calles angelinas, verás infinidad de iglesias, centros de adoración, con gran diversidad de denominaciones, credos y prácticas religiosas. Ala, Jehová, Jahvé, Buda, Tao, Shiva, Krihsna, Jesucristo.
En este país también se dan el lujo de hacer a un lado los dogmas milenarios y le entran a los cultos chamánicos, "la luz del mundo", rosacruces, davinianos, y hasta los adoradores de la "santa muerte".
La enmienda número uno de la Constitución americana protege la libertad de credo y expresión, así que amparados en su letra, muchas agrupaciones de dudosa condición moral o ciudadana se han fletado en la apertura de iglesias e instituciones de corte religioso.
Muchas de ellas han sido acusadas de fraude y enfrentan duras demandas de orden federal, por delitos comprobados.
Yo me sigo arrimando a ver la imagen del Santo Niño de Atocha, el que me permitió volver a ver a mis hijas y a mi madre moribunda, así como la Santísima Sombra del Señor San Pedro, mi gran benefactor y potenciador de amor.
Luego, acercarte a escuchar con atención, no digo devoción, las lecturas y sermones del padre Luciano, que de veras luce joven y sano en el bello y funcional templo de Nuestra Señora de Los Angeles, a un ladito de la placita Olvera, mexicanísimo lugar.
Menudean familias enteras en las esquinas y en las paradas del bus, muy bien vestidas. Los testigos de Jehová están por todas partes, empeñados, preocupadísimos por salvarnos. Te subes al autobús y no falta alguno de los 144 mil elegidos, que interrumpe tus escasos pensamientos saludables, para darte un "tratado", un panfletito en donde te preguntan a bocajarro: ¿a dónde desea irse al morir, al infierno o a la gloria? Ahhh chirrión ¿y por que tanta violencia? Capaz que para muchos ellos sean una muestra en vivo del infierno, con tanto asedio impertinente. Son como garrapatas santurronas.
Al bajarme del bus, en la calle 7a. y broadway, otro lecho marino con delfines y sirenas, cantando alabanzas, para invitarte a entrar a la mera, mera, "catedral de la fe" se trata de la mundialmente conocida "iglesia universal", que con el lema "pare de sufrir", ha ganado exagerada cantidad de adeptos y entre la feligresía están presentes algunos de la pujante y vigorosa legión de mojados y redimidos pollos. (Todo este comercio de la fe no difiere mucho de la menudería, con la salvedad de que allá me llenan la pancita y estos me atiborran la paciencia).
Por ambas aceras infinidad de gente, bien relujadita y con su Biblia bajo el brazo, hombres con turbante y mujeres completamente cubiertas de tela, que se dirigen a su centro de adoración.
Si caminas por las calles angelinas, verás infinidad de iglesias, centros de adoración, con gran diversidad de denominaciones, credos y prácticas religiosas. Ala, Jehová, Jahvé, Buda, Tao, Shiva, Krihsna, Jesucristo.
En este país también se dan el lujo de hacer a un lado los dogmas milenarios y le entran a los cultos chamánicos, "la luz del mundo", rosacruces, davinianos, y hasta los adoradores de la "santa muerte".
La enmienda número uno de la Constitución americana protege la libertad de credo y expresión, así que amparados en su letra, muchas agrupaciones de dudosa condición moral o ciudadana se han fletado en la apertura de iglesias e instituciones de corte religioso.
Muchas de ellas han sido acusadas de fraude y enfrentan duras demandas de orden federal, por delitos comprobados.
Yo me sigo arrimando a ver la imagen del Santo Niño de Atocha, el que me permitió volver a ver a mis hijas y a mi madre moribunda, así como la Santísima Sombra del Señor San Pedro, mi gran benefactor y potenciador de amor.
sábado, 12 de diciembre de 2009
AMANECER FANATICO O LAS MAÑANITAS DE JEHOVA
Es domingo, alguien toca a la puerta y me saca abruptamente del mundo de los sueños. Supongo es de madrugada. Veo el reloj, marca las siete. Uf, demasiado de madrugada.
Por la mirilla observo, son los Testigos de Jehová, como siempre, con su inflada, deforme y dientona carota en el pequeñísimo visor. Bostezando vuelvo a mi camastro. Mi rommate (compañero de apartamento) se ha marchado hace rato en medio de ruidosos ajetreos y mentando madres porque otra vez se le hizo tarde, según escuché entre bambalinas del narcotizante Morfeo. El depa es mío y la mañana es una niña que me sonríe y dice: anane, sigue haciendo la meme. Como oso me arrellano en mi alambrerío forrado de algodón, decidido a seguir durmiendo la mona y que los “testículos de Jehová” (como les llama un profano que conozco), reinventen la Biblia a mis puertas, si quieren.
Sin embargo, el empeño de sus nudillos, como queriendo derribar con arietes una muralla, no me permite concentrarme en mi tarea de Bello Durmiente. Como es usual, visten impecables; camisa blanca de manga corta, corbata, pantalón de vestir, (parecen meseros de catego) y traen elegante maletín tipo hombres de negocios. Su estruendo e impaciencia (ansiosos por salvarme) termina decidiéndome por abrir, de otro modo no se largarán. Un abonero no es tan apurón, ni el manager del edificio, menos una sexoservidora, como estos promotores de la fe.
Asomo despeinado y semiencuerado, como si en vez de la cama viniera de ejecutar un table dance. Mojado y teibolero, válgame Dios.
Cómo está, señor, ya venimos como siempre a saludarlo y a traerle la buena nueva. Y como no queriendo, entre pregunta y pregunta desgranan anécdotas que me sé de memoria y referencias al libro aquel que se escribió quién sabe cuándo, y se leyó quién sabe dónde, versículo tal y tal.
El tópico fundamental es la obediencia a un Dios que está escrito en su libro y grabado en mi conciencia.
Hago un esfuerzo sobrehumano para no quedarme dormido ante tan estos emocionados expositores del evangelio. (Recargado en su propagandístico hombro).
¿Estaría usted dispuesto a escucharnos? (Error estratégico. Esas cosas no se preguntan, se toman por asalto. Ya estuvieran, sin mi permiso, posesionándose de la sala). De inmediato, sin pedirme parecer mi cabeza dice que no, que prefiero seguir con las tareas que estaba haciendo en base a caidita de pestañas.
Doña Tranquilina, la mamá de Pedrito pasa y me hace un gesto, como diciendo; mándelos a la goma y méngache a la misa dominical, en la placita Olvera.
Mis ofrecedores de la fe, viendo que soy un irredento güevonazo que más se preocupa por críar babas en la almohada, amablemente me dejan sus atalayas y demás papelitos y se marchan con su porte de ejecutivos.
Voy a mi poltrona, con mi cargamento de documentos religiosos que dejo arriba del refri, por si a mi compa le interesa revisarlos y salvar su alma. Aunque lo dudo porque es un completo agnóstico convencido por la propaganda (posteo) facebookero de Omar G. Nieves. Sea por Dios.
Por la mirilla observo, son los Testigos de Jehová, como siempre, con su inflada, deforme y dientona carota en el pequeñísimo visor. Bostezando vuelvo a mi camastro. Mi rommate (compañero de apartamento) se ha marchado hace rato en medio de ruidosos ajetreos y mentando madres porque otra vez se le hizo tarde, según escuché entre bambalinas del narcotizante Morfeo. El depa es mío y la mañana es una niña que me sonríe y dice: anane, sigue haciendo la meme. Como oso me arrellano en mi alambrerío forrado de algodón, decidido a seguir durmiendo la mona y que los “testículos de Jehová” (como les llama un profano que conozco), reinventen la Biblia a mis puertas, si quieren.
Sin embargo, el empeño de sus nudillos, como queriendo derribar con arietes una muralla, no me permite concentrarme en mi tarea de Bello Durmiente. Como es usual, visten impecables; camisa blanca de manga corta, corbata, pantalón de vestir, (parecen meseros de catego) y traen elegante maletín tipo hombres de negocios. Su estruendo e impaciencia (ansiosos por salvarme) termina decidiéndome por abrir, de otro modo no se largarán. Un abonero no es tan apurón, ni el manager del edificio, menos una sexoservidora, como estos promotores de la fe.
Asomo despeinado y semiencuerado, como si en vez de la cama viniera de ejecutar un table dance. Mojado y teibolero, válgame Dios.
Cómo está, señor, ya venimos como siempre a saludarlo y a traerle la buena nueva. Y como no queriendo, entre pregunta y pregunta desgranan anécdotas que me sé de memoria y referencias al libro aquel que se escribió quién sabe cuándo, y se leyó quién sabe dónde, versículo tal y tal.
El tópico fundamental es la obediencia a un Dios que está escrito en su libro y grabado en mi conciencia.
Hago un esfuerzo sobrehumano para no quedarme dormido ante tan estos emocionados expositores del evangelio. (Recargado en su propagandístico hombro).
¿Estaría usted dispuesto a escucharnos? (Error estratégico. Esas cosas no se preguntan, se toman por asalto. Ya estuvieran, sin mi permiso, posesionándose de la sala). De inmediato, sin pedirme parecer mi cabeza dice que no, que prefiero seguir con las tareas que estaba haciendo en base a caidita de pestañas.
Doña Tranquilina, la mamá de Pedrito pasa y me hace un gesto, como diciendo; mándelos a la goma y méngache a la misa dominical, en la placita Olvera.
Mis ofrecedores de la fe, viendo que soy un irredento güevonazo que más se preocupa por críar babas en la almohada, amablemente me dejan sus atalayas y demás papelitos y se marchan con su porte de ejecutivos.
Voy a mi poltrona, con mi cargamento de documentos religiosos que dejo arriba del refri, por si a mi compa le interesa revisarlos y salvar su alma. Aunque lo dudo porque es un completo agnóstico convencido por la propaganda (posteo) facebookero de Omar G. Nieves. Sea por Dios.
EL MITO GUADALUPANO, VISTO POR EL BIBI, BLOGUERO CHILANGO DE MUCHISIMOS ABRILES SOBRE EL CUERO !!
Tonantzin, Coatlallope, Coatlaxopeuh, Guadalupe
"La Guadalupana, la Guadalupana, la Guadalupana bajó al Tepeyac...".
(Gran parte de) los mexicanos celebran hoy con mucho fervor a la Guadalupana. Aunque no comparto esa devoción, me esfuerzo en adoptar una actitud neutral y demostrar respeto por su fe.
Me impresionan sobremanera las muestras de adoración que realizan los fieles guadalupanos en todo el país, desde las tumultuosas e incesantes peregrinaciones que desquician el tránsito, los calendarios con su efigie, los altares con todo y veladoras que muchas veces son causa de incendios, los tatuajes en diferentes partes del cuerpo, las estampitas en la cartera, hasta las modernas calcomanías que lucen algunos autos, con una figura modernizada de la virgen y la frase "porfis cuida a mi familia".
En El Noticiero de López Dóriga estuvieron entrevistando a varias personas que acostrumbran peregrinar cada año desde su ciudad de origen hasta la Basílica de Guadalupe, en el DF. Una señora relataba que empezó pidiéndole por la salud de su hijo enfermo, y aunque poco después éste falleció, su esposo y ella siguieron con el peregrinaje año con año por gusto y "porque me nace del corazón".
Los fieles guadalupanos generalmente reaccionan con una furia desmedida cuando alguien se atreve a cuestionar o criticar su fe. Se cierran a cualquier tipo de diálogo y no escuchan razones contrarias a las suyas.
El fenómeno guadalupano es de mucha transcendencia, y es por ello que se han realizado muchos estudios al respecto. Buscando en Internet podrás encontrar muchos datos interesantes, a favor y en contra.
La creencia popular es que en diciembre de 1531 la Virgen de Guadalupe se apareció a un indígena llamado Juan Diego, se presentó ante él como Coatlallope o Coatlaxopeuh (la que aplasta a la serpiente) y le pidió que acudiera con el obispo Fray Juan de Zumárraga y le expresara su deseo de que se le construyera un templo en el Cerro del Tepeyac, lugar de la aparición milagrosa.
Aparentemente Zumárraga no le creyó a Juan Diego, así que éste volvió muy consternado al cerro. Nuevamente se le volvió a aparecer la virgen de Guadalupe, y le ordenó que recolectara unas flores y las llevara como señal. Juan Diego obedeció y colocó las flores en su ayate, que es una especie de jorongo, poncho o delantal, para enseguida dirigirse nuevamente a la presencia del obispo.
Cuando llegó ante El desató su ayate para mostrar las flores, y para gran sorpresa de todos la imagen de la virgen de Guadalupe apareció impresa en la prenda. Es así como surge la adoración de la Guadalupana. Hay quienes aseguran que el ayate sobrevive intacto hasta el día de hoy, e inclusive que se han hecho estudios y pruebas que indican que los colores con que está hecha la imagen no provienen de ninguna sustancia conocida en el planeta Tierra.
Otros estudios supuestamente dicen que se han analizado los ojos de la imagen de la Guadalupana, y en ellos aparecen 13 personas, entre ellas Juan de Zumárraga, un indígena y una sirvienta de raza negra, que fueron los testigos de la develación inicial de la imagen milagrosa.
Sin embargo, quienes están en contra de esta creencia aseguran que nada de esto existió, y que todo fue un invento de los españoles para lograr imponer la religión católica entre los aztecas.
Los indígenas de esos años adoraban a una deidad denominada Tonantzin (nuestra madrecita), así que se dice que los españoles inventaron a la Guadalupana y les hicieron creer que ella era Tonantzin y debían seguirla adorando con su nueva imagen y su nuevo nombre: Guadalupe. El antiguo templo indígena donde acudían a adorar a Tonantzin fue destruido, y en su lugar se erigió el templo de Guadalupe.
Se dice que los curas españoles estaban muy contentos de que los indígenas se hubieran convencido tan rápidamente, pues empezaron a acudir a acudir al nuevo templo y realizaban postraciones y adoraciones en él, pero que no contaban con la astucia de estos indios mexicanos, quienes se postraban, sí, pero no ante Guadalupe, sino ante Tonantzin, cuyas imágenes y esculturas yacían debajo del nuevo templo.
La controversia es grande, es difícil ponerse de acuerdo. Hace algunos años Schulemberg, quien fuera abad de la Basílica de Guadalupe en México, declaró que el misterio de la virgen de Guadalupe "era todo un invento" e hizo todo lo posible por evitar que Juan Diego fuera canonizado. Con esto sólo logró echarse encima a la grey católica y no tuvo más remedio que poner pies en polvorosa.
Pero ya mucho antes un miembro de la iglesia católica había expresado su desaprobación. "¿Es gloria imponer a los pobres indios una falsa creencia y hacerlos gastar el miserable producto de su trabajo diario en ir a adorar un trapo viejo en el Tepeyac?" (Ex. Mons. Eduardo Sánchez Camacho, sobre la virgen de Guadalupe, 1899). Mito o realidad, hoy (gran parte de) los mexicanos celebran un aniversario más de la aparición de la Guadalupana.
Tropas de Maria, sigan la bandera, no desmaye nadie, vamos a la guerra, vamos a la guerra (???)
"La Guadalupana, la Guadalupana, la Guadalupana bajó al Tepeyac...".
(Gran parte de) los mexicanos celebran hoy con mucho fervor a la Guadalupana. Aunque no comparto esa devoción, me esfuerzo en adoptar una actitud neutral y demostrar respeto por su fe.
Me impresionan sobremanera las muestras de adoración que realizan los fieles guadalupanos en todo el país, desde las tumultuosas e incesantes peregrinaciones que desquician el tránsito, los calendarios con su efigie, los altares con todo y veladoras que muchas veces son causa de incendios, los tatuajes en diferentes partes del cuerpo, las estampitas en la cartera, hasta las modernas calcomanías que lucen algunos autos, con una figura modernizada de la virgen y la frase "porfis cuida a mi familia".
En El Noticiero de López Dóriga estuvieron entrevistando a varias personas que acostrumbran peregrinar cada año desde su ciudad de origen hasta la Basílica de Guadalupe, en el DF. Una señora relataba que empezó pidiéndole por la salud de su hijo enfermo, y aunque poco después éste falleció, su esposo y ella siguieron con el peregrinaje año con año por gusto y "porque me nace del corazón".
Los fieles guadalupanos generalmente reaccionan con una furia desmedida cuando alguien se atreve a cuestionar o criticar su fe. Se cierran a cualquier tipo de diálogo y no escuchan razones contrarias a las suyas.
El fenómeno guadalupano es de mucha transcendencia, y es por ello que se han realizado muchos estudios al respecto. Buscando en Internet podrás encontrar muchos datos interesantes, a favor y en contra.
La creencia popular es que en diciembre de 1531 la Virgen de Guadalupe se apareció a un indígena llamado Juan Diego, se presentó ante él como Coatlallope o Coatlaxopeuh (la que aplasta a la serpiente) y le pidió que acudiera con el obispo Fray Juan de Zumárraga y le expresara su deseo de que se le construyera un templo en el Cerro del Tepeyac, lugar de la aparición milagrosa.
Aparentemente Zumárraga no le creyó a Juan Diego, así que éste volvió muy consternado al cerro. Nuevamente se le volvió a aparecer la virgen de Guadalupe, y le ordenó que recolectara unas flores y las llevara como señal. Juan Diego obedeció y colocó las flores en su ayate, que es una especie de jorongo, poncho o delantal, para enseguida dirigirse nuevamente a la presencia del obispo.
Cuando llegó ante El desató su ayate para mostrar las flores, y para gran sorpresa de todos la imagen de la virgen de Guadalupe apareció impresa en la prenda. Es así como surge la adoración de la Guadalupana. Hay quienes aseguran que el ayate sobrevive intacto hasta el día de hoy, e inclusive que se han hecho estudios y pruebas que indican que los colores con que está hecha la imagen no provienen de ninguna sustancia conocida en el planeta Tierra.
Otros estudios supuestamente dicen que se han analizado los ojos de la imagen de la Guadalupana, y en ellos aparecen 13 personas, entre ellas Juan de Zumárraga, un indígena y una sirvienta de raza negra, que fueron los testigos de la develación inicial de la imagen milagrosa.
Sin embargo, quienes están en contra de esta creencia aseguran que nada de esto existió, y que todo fue un invento de los españoles para lograr imponer la religión católica entre los aztecas.
Los indígenas de esos años adoraban a una deidad denominada Tonantzin (nuestra madrecita), así que se dice que los españoles inventaron a la Guadalupana y les hicieron creer que ella era Tonantzin y debían seguirla adorando con su nueva imagen y su nuevo nombre: Guadalupe. El antiguo templo indígena donde acudían a adorar a Tonantzin fue destruido, y en su lugar se erigió el templo de Guadalupe.
Se dice que los curas españoles estaban muy contentos de que los indígenas se hubieran convencido tan rápidamente, pues empezaron a acudir a acudir al nuevo templo y realizaban postraciones y adoraciones en él, pero que no contaban con la astucia de estos indios mexicanos, quienes se postraban, sí, pero no ante Guadalupe, sino ante Tonantzin, cuyas imágenes y esculturas yacían debajo del nuevo templo.
La controversia es grande, es difícil ponerse de acuerdo. Hace algunos años Schulemberg, quien fuera abad de la Basílica de Guadalupe en México, declaró que el misterio de la virgen de Guadalupe "era todo un invento" e hizo todo lo posible por evitar que Juan Diego fuera canonizado. Con esto sólo logró echarse encima a la grey católica y no tuvo más remedio que poner pies en polvorosa.
Pero ya mucho antes un miembro de la iglesia católica había expresado su desaprobación. "¿Es gloria imponer a los pobres indios una falsa creencia y hacerlos gastar el miserable producto de su trabajo diario en ir a adorar un trapo viejo en el Tepeyac?" (Ex. Mons. Eduardo Sánchez Camacho, sobre la virgen de Guadalupe, 1899). Mito o realidad, hoy (gran parte de) los mexicanos celebran un aniversario más de la aparición de la Guadalupana.
Tropas de Maria, sigan la bandera, no desmaye nadie, vamos a la guerra, vamos a la guerra (???)
LA MALDICION DE MALINCHE ...
Del mar los vieron llegar
mis hermanos emplumados,
eran los hombres barbados
de la profecía esperada.
Se oyó la voz del monarca
de que el Dios había llegado
y les abrimos la puerta
por temor a lo ignorado.
Iban montados en bestias
como Demonios del mal,
iban con fuego en las manos
y cubiertos de metal.
Sólo el valor de unos cuantos
les opuso resistencia
y al mirar correr la sangre
se llenaron de vergüenza.
Porque los Dioses ni comen,
ni gozan con lo robado
y cuando nos dimos cuenta
ya todo estaba acabado.
Y en ese error entregamos
la grandeza del pasado,
y en ese error nos quedamos
trescientos años de esclavos.
Se nos quedó el maleficio
de brindar al extranjero
nuestra fe, nuestra cultura,
nuestro pan, nuestro dinero.
Y les seguimos cambiando
oro por cuentas de vidrio
y damos nuestra riqueza
por sus espejos con brillo.
Hoy en pleno siglo XX
nos siguen llegando rubios
y les abrimos la casa
y los llamamos amigos
Pero si llega cansado
un indio de andar la sierra,
lo humillamos y lo vemos
como extraño por su tierra.
Tú, hipócrita que te muestras
humilde ante el extranjero
pero te vuelves soberbio
con tus hermanos del pueblo.
Oh, Maldición de Malinche,
enfermedad del presente
¿Cuándo dejarás mi tierra
cuándo harás libre a mi gente?
Letra y Musica:
GABINO PALOMARES
mis hermanos emplumados,
eran los hombres barbados
de la profecía esperada.
Se oyó la voz del monarca
de que el Dios había llegado
y les abrimos la puerta
por temor a lo ignorado.
Iban montados en bestias
como Demonios del mal,
iban con fuego en las manos
y cubiertos de metal.
Sólo el valor de unos cuantos
les opuso resistencia
y al mirar correr la sangre
se llenaron de vergüenza.
Porque los Dioses ni comen,
ni gozan con lo robado
y cuando nos dimos cuenta
ya todo estaba acabado.
Y en ese error entregamos
la grandeza del pasado,
y en ese error nos quedamos
trescientos años de esclavos.
Se nos quedó el maleficio
de brindar al extranjero
nuestra fe, nuestra cultura,
nuestro pan, nuestro dinero.
Y les seguimos cambiando
oro por cuentas de vidrio
y damos nuestra riqueza
por sus espejos con brillo.
Hoy en pleno siglo XX
nos siguen llegando rubios
y les abrimos la casa
y los llamamos amigos
Pero si llega cansado
un indio de andar la sierra,
lo humillamos y lo vemos
como extraño por su tierra.
Tú, hipócrita que te muestras
humilde ante el extranjero
pero te vuelves soberbio
con tus hermanos del pueblo.
Oh, Maldición de Malinche,
enfermedad del presente
¿Cuándo dejarás mi tierra
cuándo harás libre a mi gente?
Letra y Musica:
GABINO PALOMARES
viernes, 11 de diciembre de 2009
OBSERVACIONES DE UN MOJADO FRANCISCANO Y MEDIO JESUITA
Hay aquí gran diversidad de credos e iglesias, gente que va por la calle a veces gritando, otras veces cuchicheando, sus apreciaciones sobre las cosas de Dios y sus influjos.
Parece que en los yunaites, el aguila imperial, a la patria una iglesia en cada hijo le dio.
Yo no me explico cómo esa gran diversidad convive, coexiste, sin que se den fricciones. Aun cuando han sido denunciadas, las iglesias "de Dios", siguen funcionando, como intermediarias de la fe.
Abundan las huestes católicas, me incluyo entre ellas, aunque no guadalupano, pero sí franciscano, medio jesuita y seguidor de la teología de la liberación, por ahí va mi rollo.
Han crecido como hongos tras la lluvia, las iglesias evangélicas o protestantes, amplio abanico de luteranos, anglicanos, presbiterianos, metodistas y pentecostales. Estos últimos han penetrado, como cuchillo en mantequilla, a la población latinoamericana.
En el área angelina, las iglesias que existen se ajustan a tu presupuesto, son muy pobretonas, se sostienen vendiendo pupusas (gruesas tortillas de maíz salvadoreñas) y tamales en la banqueta, pero hay también lujosos templos y sinagogas de donde entran y salen opulentos personajes y mujeres más bellas que las de Tierra Santa.
La iglesia ortodoxa aglutina a la comunidad europea del este y de los llamados países bajos, turcos, griegos, serbios, albaneses, chipriotas y armenios, etc. Gente muy singular entre los cuales uno no puede colarse entre sus filtros selectivos, ujieres que luego te detectan y casi te truenan los dedos, al ver tu pétrea y cactácea fisonomía mesoamericana, o sea tu bigotito partido, lampiñón y tu cachucha del Toluca.
Entre los orientales, sobre todo coreanos y filipinos, se reproduce el amplio espectro evangélico-católico, sin embargo, aunque incipiente se da la expresión del culto budista en toda su diversidad, sintoístas, hinduistas, mahometanos y hare krishnas.
Cada quien vive su espiritualidad, como privilegio de conciencia y beneficio de protección legal.
Ha crecido mucho la controversial "iglesia universal", también conocida como "pare de sufrir". A mí me consta la gran costalada de dólares que recogen los ujieres y edecanes para llevarlos "al altar del señor”. Obispo, le llaman ellos. Unos intermediarios de la fe algo careros y mañosones, pues a cambio de una "rosa de Sharon", el aceite consagrado y sus continuos tours a "la tierra prometida", le ofrecen el alivio y salvación a centenares de incautos, que anhelan tranquilidad en sus vidas y paz en su corazón. Iglesia universal, modernos mercaderes de la fe,
testigos de Jehová, mormones, la luz del mundo, chamánicos, rosacruces y hasta la "Iglesia de la santa muerte", todas compiten por acaparar la gran demanda de alivio emocional y estabilidad afectiva y social.
Yo, como humilde ciudadano del mundo, mojado de condición, respeto a todos, no me persigno ni me hinco, pero sí imploro a mi Dios para que todo salga bien y todos vivamos cada día mejor. No me alboroto para entrar a alguna iglesia, entro o salgo sin sentirme comprometido con nadie. Mi Dios es un Dios de libertades no de esclavitud, fanatismo o conveniencia. Como un mojado espiritualmente definido simplemente digo; a Dios rogando y con el mazo dando.
Parece que en los yunaites, el aguila imperial, a la patria una iglesia en cada hijo le dio.
Yo no me explico cómo esa gran diversidad convive, coexiste, sin que se den fricciones. Aun cuando han sido denunciadas, las iglesias "de Dios", siguen funcionando, como intermediarias de la fe.
Abundan las huestes católicas, me incluyo entre ellas, aunque no guadalupano, pero sí franciscano, medio jesuita y seguidor de la teología de la liberación, por ahí va mi rollo.
Han crecido como hongos tras la lluvia, las iglesias evangélicas o protestantes, amplio abanico de luteranos, anglicanos, presbiterianos, metodistas y pentecostales. Estos últimos han penetrado, como cuchillo en mantequilla, a la población latinoamericana.
En el área angelina, las iglesias que existen se ajustan a tu presupuesto, son muy pobretonas, se sostienen vendiendo pupusas (gruesas tortillas de maíz salvadoreñas) y tamales en la banqueta, pero hay también lujosos templos y sinagogas de donde entran y salen opulentos personajes y mujeres más bellas que las de Tierra Santa.
La iglesia ortodoxa aglutina a la comunidad europea del este y de los llamados países bajos, turcos, griegos, serbios, albaneses, chipriotas y armenios, etc. Gente muy singular entre los cuales uno no puede colarse entre sus filtros selectivos, ujieres que luego te detectan y casi te truenan los dedos, al ver tu pétrea y cactácea fisonomía mesoamericana, o sea tu bigotito partido, lampiñón y tu cachucha del Toluca.
Entre los orientales, sobre todo coreanos y filipinos, se reproduce el amplio espectro evangélico-católico, sin embargo, aunque incipiente se da la expresión del culto budista en toda su diversidad, sintoístas, hinduistas, mahometanos y hare krishnas.
Cada quien vive su espiritualidad, como privilegio de conciencia y beneficio de protección legal.
Ha crecido mucho la controversial "iglesia universal", también conocida como "pare de sufrir". A mí me consta la gran costalada de dólares que recogen los ujieres y edecanes para llevarlos "al altar del señor”. Obispo, le llaman ellos. Unos intermediarios de la fe algo careros y mañosones, pues a cambio de una "rosa de Sharon", el aceite consagrado y sus continuos tours a "la tierra prometida", le ofrecen el alivio y salvación a centenares de incautos, que anhelan tranquilidad en sus vidas y paz en su corazón. Iglesia universal, modernos mercaderes de la fe,
testigos de Jehová, mormones, la luz del mundo, chamánicos, rosacruces y hasta la "Iglesia de la santa muerte", todas compiten por acaparar la gran demanda de alivio emocional y estabilidad afectiva y social.
Yo, como humilde ciudadano del mundo, mojado de condición, respeto a todos, no me persigno ni me hinco, pero sí imploro a mi Dios para que todo salga bien y todos vivamos cada día mejor. No me alboroto para entrar a alguna iglesia, entro o salgo sin sentirme comprometido con nadie. Mi Dios es un Dios de libertades no de esclavitud, fanatismo o conveniencia. Como un mojado espiritualmente definido simplemente digo; a Dios rogando y con el mazo dando.
jueves, 10 de diciembre de 2009
UNA VIRGEN SIN JUAN DIEGO !!! Una experiencia y un mito que mi familia ya olvidó.....
1972, Diciembre 9...Parroquia de Sta. Maria Goretti, en la Col. los Fresnos de Tepic...
Tarde de Kermesses, piñatas, cohetes y alegria desbordante en calles y banquetas...
ayudando a mi madre de crianza, Doña María Hernández Laureano, encargada de
preparar y vender el riquísimo pozole, vivencie, sin explicaciones, el gran equilibrio entre las enseñanzas del catecismo y lo que la gente verdaderamente
siente y cree...
El cansancio de tan rudo trajín, ayudando a las viejitas de la Acción católica, encargadas de la vendimia, con ese pesado acarreo de platos y ollas, vasos y cucharas, mandados pa'qui y mandados pa'lla, además de mis naturales jugarretas y travesuras, terminó por mandarme a la lona, que digo yo, a una de las bancas del pequeño templo de entonces...
No se cuantos minutos u horas permanecí dormido, hasta que otra nueva andanada
de cuetes, la ultima campanada y el canto maravilloso del coro, lograron por fin
despertarme... Y vamos cantando al Señor, el es nuestra alegríiia...Y vamos cant...
pa' pronto estaba conectado en mente, cuerpo y espiritu con la feligresía del lugar,
atentos a la celebracion dirigida por Tereso Gutierrez, parroco del lugar...
Luego de aburridas lecturas, de un incomprensible evangelio, el chocanton sermón
del curita y todo el ritual posterior, me hizo entrar en un extraño sopor que me hizo
perder por un segundo el sentido ...senti una gran pesadez en el cuerpo, y por efectos de la inercia, para no caer de tablita, levante mi cabeza con fuerza y mis ojos de pronto se clavaron en la bella imágen de Maria Goretti...aquella mirada inocente, recreaba en mis ojos de niño, una imágen fantásticamente configurada con luces y flores...que resplandeciente pareció tomar fuerza y movimiento...
No descendió, ni mucho menos caminó hacia mi...solo adverti que las negras pupilas de esa niña santa, no santa madura, sino niña-virgen, se movieron dirigiendo su mirada hacia mi...Yo se que son cosas del corazon y asi las recuerdo ahora...de ese contacto visual broto una lágrima...claramente la sentí resbalar por mis mejillas mojando mis labios, y disolviendose entre ellos, pegajosa y salada...
Mas tarde, ya estando en casa, en medio de la noche callada, un fuerte sobresalto
levanto mi cuerpo...alla pegada al muro, entre multitud de imágenes y estatuillas de
santos, alcance a mirar la misma imagen del Templo...curiosamente, otra lagrima
escapo de mis ojos, pero cayo dividida en dos diminutas vertientes al pobre camastro,
que compartia con Mario, mi hermano sordomudo...quien por cierto al ver mi agitacion
repentina, señaló con su mano la imágen de la Virgen...no supe mas y me dormi...
A la mañana siguiente tome un pedazo de papel y con los pocos lapices de colores
que tenía, dibuje la imágen de la Virgen... luego caminé por la casa, la casa de mis
tios, para anunciar, a grito abierto un hecho milagroso...les conte que el mudito
habia dibujado a la Virgen, a esa Santa Italiana a la cual pedí miles de veces, de
rodillas, le devolviera el habla a mi hermanito, sin mirar que ese milagro se lograra...
Pero eso si, todos dieron por verdad que Mario, mi hermano mayor, habia sido tocado
por aquella joven virgencita, para plasmar en papel su mas bella fisonomia , lo mas hermoso de su bendecida imágen...
Hoy han pasado mas de treinta años y el mito personal sobrevive...aunque mi
familia lo olvido...a ellos les ment, pero a mi Dios Jamas !!!
Aunque mi hermano nunca pudo oir, ni hablar, hoy hace unos dibujos muy bonitos, tan
bonitos como aquel que dibuje en su nombre, dos dias antes del 12 de Diciembre de
1972...
Una lagrima, un sueño y el mito personal
que todos olvidaron, menos mi hermano Mario y Yo...
Tarde de Kermesses, piñatas, cohetes y alegria desbordante en calles y banquetas...
ayudando a mi madre de crianza, Doña María Hernández Laureano, encargada de
preparar y vender el riquísimo pozole, vivencie, sin explicaciones, el gran equilibrio entre las enseñanzas del catecismo y lo que la gente verdaderamente
siente y cree...
El cansancio de tan rudo trajín, ayudando a las viejitas de la Acción católica, encargadas de la vendimia, con ese pesado acarreo de platos y ollas, vasos y cucharas, mandados pa'qui y mandados pa'lla, además de mis naturales jugarretas y travesuras, terminó por mandarme a la lona, que digo yo, a una de las bancas del pequeño templo de entonces...
No se cuantos minutos u horas permanecí dormido, hasta que otra nueva andanada
de cuetes, la ultima campanada y el canto maravilloso del coro, lograron por fin
despertarme... Y vamos cantando al Señor, el es nuestra alegríiia...Y vamos cant...
pa' pronto estaba conectado en mente, cuerpo y espiritu con la feligresía del lugar,
atentos a la celebracion dirigida por Tereso Gutierrez, parroco del lugar...
Luego de aburridas lecturas, de un incomprensible evangelio, el chocanton sermón
del curita y todo el ritual posterior, me hizo entrar en un extraño sopor que me hizo
perder por un segundo el sentido ...senti una gran pesadez en el cuerpo, y por efectos de la inercia, para no caer de tablita, levante mi cabeza con fuerza y mis ojos de pronto se clavaron en la bella imágen de Maria Goretti...aquella mirada inocente, recreaba en mis ojos de niño, una imágen fantásticamente configurada con luces y flores...que resplandeciente pareció tomar fuerza y movimiento...
No descendió, ni mucho menos caminó hacia mi...solo adverti que las negras pupilas de esa niña santa, no santa madura, sino niña-virgen, se movieron dirigiendo su mirada hacia mi...Yo se que son cosas del corazon y asi las recuerdo ahora...de ese contacto visual broto una lágrima...claramente la sentí resbalar por mis mejillas mojando mis labios, y disolviendose entre ellos, pegajosa y salada...
Mas tarde, ya estando en casa, en medio de la noche callada, un fuerte sobresalto
levanto mi cuerpo...alla pegada al muro, entre multitud de imágenes y estatuillas de
santos, alcance a mirar la misma imagen del Templo...curiosamente, otra lagrima
escapo de mis ojos, pero cayo dividida en dos diminutas vertientes al pobre camastro,
que compartia con Mario, mi hermano sordomudo...quien por cierto al ver mi agitacion
repentina, señaló con su mano la imágen de la Virgen...no supe mas y me dormi...
A la mañana siguiente tome un pedazo de papel y con los pocos lapices de colores
que tenía, dibuje la imágen de la Virgen... luego caminé por la casa, la casa de mis
tios, para anunciar, a grito abierto un hecho milagroso...les conte que el mudito
habia dibujado a la Virgen, a esa Santa Italiana a la cual pedí miles de veces, de
rodillas, le devolviera el habla a mi hermanito, sin mirar que ese milagro se lograra...
Pero eso si, todos dieron por verdad que Mario, mi hermano mayor, habia sido tocado
por aquella joven virgencita, para plasmar en papel su mas bella fisonomia , lo mas hermoso de su bendecida imágen...
Hoy han pasado mas de treinta años y el mito personal sobrevive...aunque mi
familia lo olvido...a ellos les ment, pero a mi Dios Jamas !!!
Aunque mi hermano nunca pudo oir, ni hablar, hoy hace unos dibujos muy bonitos, tan
bonitos como aquel que dibuje en su nombre, dos dias antes del 12 de Diciembre de
1972...
Una lagrima, un sueño y el mito personal
que todos olvidaron, menos mi hermano Mario y Yo...
LA CATEDRA RELIGIOSA DE MI AMIGO TONY
Yo que llegué a decir en mis años de imberbe agitador estudiantil y de militante sindical, "la religión es el opio del pueblo", según Marx, hoy tengo mis dudas, luego de mis percances en la línea fronteriza, supervivente de dos graves accidentes gracias a Dios y a la sagrada Sombra del Señor San Pedro.
Decía mi amigo Tony, un tapatío conocedor de los rollos cuasi espirituales, cuasi pagano-religiosos, lo que anida dentro de tu conciencia es un miedo terrible a todo lo existente. En tanto que piensas y actúas por miedo, no existe fe y todo lo que crees hacer con devoción y amor se convierte en fanatismo e intolerancia religiosa.
La gente confunde la fe con las ganas de ir a misa. Echemos una vista rápida al corazón lastimado de un mojado, que siempre racionalizó, que miró con lente intelectual las figuras, símbolos y potestades religiosas, pero que ahora, parado sobre la mismísima falla de San Andrés sabe que puede desaparecer de un instante a otro, tragado por la tierra o aplastado por bloques de concreto.
Lo básico está, me dijo Tony, en aceptar tu condición de ser perfectible, nunca perfecto, y más que defectuoso, ingobernable en tu vida. ¿Por qué estás aquí? No lo sabes, aunque me sueltes una tempestad de frases vanas. ¿A dónde quieres ir? Y no me hables de los grandes proyectos generados en tu mente, mucho menos de corazonadas, que de nuevo te digo, son brincos del corazón, y no de amor sino de miedo.
Tal vez sepas en dónde andas y qué es lo que haces pero tus antecedentes y el futuro descansan en grandes profundidades que tal vez un día puedas conocer, pero con una visión diferente. Mirar distinto, completamente distinto, es mirar con los ojos de Dios.
La gente acá se pavonea de estar muy cerca de Dios, pero se aleja de sus semejantes. Tú, católico, le cierras la puerta al protestante, tú evangélico, a fuerzas quieres que el católico abandone la doctrina familiar y entre a tu búsqueda, a veces sensata, a veces obcecada de las verdades escritas en tu Biblia, que dices es muy distinta a la que ha escrito y difundido la curia romana.
La ciudad de Los Angeles a diario recibe personas de distinta condición y credos. Una auténtica Torre de Babel que te impide acercarte al Dios que llevas dentro. Somos parte de la divinidad, unos de una forma, otros de otra, pero constituimos ese flujo energético que surgió de la nada, del gigantesco big-bang, al que conviene echarle un vistazo por aquello de que creas que el mundo fue bellamente fundado y decorado en siete días, por un Dios que aún no existía, porque nació en la conciencia de los hombres…
Guaaauuu... tremenda cátedra de teología. Reflexión que de todos modos no me impidió más adelante asomar a distintos ritos (menos los narco-satánicos, chamánicos, o los de la "Santa Muerte"). Pero de ahí en demás hasta adorador del Niño Fidencio. (Pa las pulgas de Marx).
Cierro mis ojos y ruego a Dios conduzca por buen camino mis pasos de mojado.
Decía mi amigo Tony, un tapatío conocedor de los rollos cuasi espirituales, cuasi pagano-religiosos, lo que anida dentro de tu conciencia es un miedo terrible a todo lo existente. En tanto que piensas y actúas por miedo, no existe fe y todo lo que crees hacer con devoción y amor se convierte en fanatismo e intolerancia religiosa.
La gente confunde la fe con las ganas de ir a misa. Echemos una vista rápida al corazón lastimado de un mojado, que siempre racionalizó, que miró con lente intelectual las figuras, símbolos y potestades religiosas, pero que ahora, parado sobre la mismísima falla de San Andrés sabe que puede desaparecer de un instante a otro, tragado por la tierra o aplastado por bloques de concreto.
Lo básico está, me dijo Tony, en aceptar tu condición de ser perfectible, nunca perfecto, y más que defectuoso, ingobernable en tu vida. ¿Por qué estás aquí? No lo sabes, aunque me sueltes una tempestad de frases vanas. ¿A dónde quieres ir? Y no me hables de los grandes proyectos generados en tu mente, mucho menos de corazonadas, que de nuevo te digo, son brincos del corazón, y no de amor sino de miedo.
Tal vez sepas en dónde andas y qué es lo que haces pero tus antecedentes y el futuro descansan en grandes profundidades que tal vez un día puedas conocer, pero con una visión diferente. Mirar distinto, completamente distinto, es mirar con los ojos de Dios.
La gente acá se pavonea de estar muy cerca de Dios, pero se aleja de sus semejantes. Tú, católico, le cierras la puerta al protestante, tú evangélico, a fuerzas quieres que el católico abandone la doctrina familiar y entre a tu búsqueda, a veces sensata, a veces obcecada de las verdades escritas en tu Biblia, que dices es muy distinta a la que ha escrito y difundido la curia romana.
La ciudad de Los Angeles a diario recibe personas de distinta condición y credos. Una auténtica Torre de Babel que te impide acercarte al Dios que llevas dentro. Somos parte de la divinidad, unos de una forma, otros de otra, pero constituimos ese flujo energético que surgió de la nada, del gigantesco big-bang, al que conviene echarle un vistazo por aquello de que creas que el mundo fue bellamente fundado y decorado en siete días, por un Dios que aún no existía, porque nació en la conciencia de los hombres…
Guaaauuu... tremenda cátedra de teología. Reflexión que de todos modos no me impidió más adelante asomar a distintos ritos (menos los narco-satánicos, chamánicos, o los de la "Santa Muerte"). Pero de ahí en demás hasta adorador del Niño Fidencio. (Pa las pulgas de Marx).
Cierro mis ojos y ruego a Dios conduzca por buen camino mis pasos de mojado.
miércoles, 9 de diciembre de 2009
UNA CHARLA DURANTE EL BREAK
Salvador Graciano, mejor conocido con el shortname de "chava" es campeón en preparar vistosos platillos y arcones con frutas y legumbres, bellamente adornados.
Aunque malpagado (9 dolares por hora), su producto es bastante caro; saliendo en veloz deliver, desde Joan's on third, estará ocupando un lugar especial en un banquete, reunión o evento social, como un apetitoso tentempié, pero más que eso es un bello ornato, una obra de arte.
Chava se vino de su natal San Dionicio de la Cuenca, Oaxaca, para "sacar al puerco de la milpa", es decir, un fuerte aprieto de dinero y otros líos lo obligaron a escapar de su empobrecido pueblo.
Sus dos locales del mercado quebraron, tuvo un lío de tierras y todo hizo nudo ciego cuando los bancos se quisieron cobrar hasta el último centavo de la deuda y todavía más por los altísimos intereses del capital y moratorios. Se metió al Barzón y todo iba bien, pero la familia de un cacique quiso sacar ventaja de la organización y vino el conflicto. “Hubo gritos, sombrerazos, todo subió de tono, hasta llegar a los golpes, las amenazas, los balazos y pa' que te cuento” —dice Chava—.
Con el recuerdo, se enardece: Pinches políticos de México, la verdad es que todos son unas ratas, chinguen a su madre los gobiernos de México.
En el ejido lo nombraron comisario, aun siendo muy joven: Si entras a la política es por rata o porque de veras tienes güevos, no hay de otra, tanto que te jodes por ayudar a la pobre gente y luego, por lineazo de alguien de arriba, sea del gobierno o de la oposición, te imponen a un perfumadito maricón, mandándote mucho a la fregada.
Mire, don Juan (o sea yo, Gasparín), usted fue maestro en su tierra, no sé qué chingados anda haciendo por acá ni me interesa, pero eso sí le digo que muchos paisas se vienen y aunque les salgan callos en las patas y anden sudando hasta por detrás, no conocen para nada el terreno que han pisado. Aquí no ocupamos enemigos políticos, ni policías, ni espionaje de ningún tipo. La mayoría nos atacamos unos a otros, nos hacemos de la vista gorda y de plano somos egoístas y nos jalamos la cobija.
Vea la diferencia con los de arriba, demócratas y republicanos se unen para seguir controlando el barco y aunque ahora con la recesión parece que se hunde, ellos andan buscando la forma de sacar adelante al país. Aparentan estar peleados públicamente, pero adentro, entre sus dirigencias, hay un entendimiento mutuo, demócratas y republicanos son amantes inseparables. Ah, pos mire, que ese Obama a quien casi nadie conocía, y además de piel oscura, esta allá muy bien apalancado en su oficina oval.
Ellos están bien unidos, demócratas y republicanos, nosotros los mojados, y los mexicanos en general, estamos más partidos que los partidos de nuestro país...
Nuestro "break" (descanso) termina y Chava concluye su discurso. Con fiebre política, regresamos a seguir el jale, todavía un tanto enculebrados.
Aunque malpagado (9 dolares por hora), su producto es bastante caro; saliendo en veloz deliver, desde Joan's on third, estará ocupando un lugar especial en un banquete, reunión o evento social, como un apetitoso tentempié, pero más que eso es un bello ornato, una obra de arte.
Chava se vino de su natal San Dionicio de la Cuenca, Oaxaca, para "sacar al puerco de la milpa", es decir, un fuerte aprieto de dinero y otros líos lo obligaron a escapar de su empobrecido pueblo.
Sus dos locales del mercado quebraron, tuvo un lío de tierras y todo hizo nudo ciego cuando los bancos se quisieron cobrar hasta el último centavo de la deuda y todavía más por los altísimos intereses del capital y moratorios. Se metió al Barzón y todo iba bien, pero la familia de un cacique quiso sacar ventaja de la organización y vino el conflicto. “Hubo gritos, sombrerazos, todo subió de tono, hasta llegar a los golpes, las amenazas, los balazos y pa' que te cuento” —dice Chava—.
Con el recuerdo, se enardece: Pinches políticos de México, la verdad es que todos son unas ratas, chinguen a su madre los gobiernos de México.
En el ejido lo nombraron comisario, aun siendo muy joven: Si entras a la política es por rata o porque de veras tienes güevos, no hay de otra, tanto que te jodes por ayudar a la pobre gente y luego, por lineazo de alguien de arriba, sea del gobierno o de la oposición, te imponen a un perfumadito maricón, mandándote mucho a la fregada.
Mire, don Juan (o sea yo, Gasparín), usted fue maestro en su tierra, no sé qué chingados anda haciendo por acá ni me interesa, pero eso sí le digo que muchos paisas se vienen y aunque les salgan callos en las patas y anden sudando hasta por detrás, no conocen para nada el terreno que han pisado. Aquí no ocupamos enemigos políticos, ni policías, ni espionaje de ningún tipo. La mayoría nos atacamos unos a otros, nos hacemos de la vista gorda y de plano somos egoístas y nos jalamos la cobija.
Vea la diferencia con los de arriba, demócratas y republicanos se unen para seguir controlando el barco y aunque ahora con la recesión parece que se hunde, ellos andan buscando la forma de sacar adelante al país. Aparentan estar peleados públicamente, pero adentro, entre sus dirigencias, hay un entendimiento mutuo, demócratas y republicanos son amantes inseparables. Ah, pos mire, que ese Obama a quien casi nadie conocía, y además de piel oscura, esta allá muy bien apalancado en su oficina oval.
Ellos están bien unidos, demócratas y republicanos, nosotros los mojados, y los mexicanos en general, estamos más partidos que los partidos de nuestro país...
Nuestro "break" (descanso) termina y Chava concluye su discurso. Con fiebre política, regresamos a seguir el jale, todavía un tanto enculebrados.
RETRATO DEL MOJADO DISFRAZADO
Con idiosincracia traída a golpe de calcetín, conservada por recato y respeto a los mayores y por el amor a su tierra, hay mojados que llegan vistiendo ropa ligera, cachucha y suéter amarrado al cuello o enredado en la cintura, tenis y algún pequeño bolso o mochila. Son todas sus pertenencias. La ropa la traen puesta por días o semanas, maloliente, rota y sudorosa. En la cartera, la foto familiar, la estampa del santo familiar y los sueños de grandeza o cuando menos de mejoramiento o supervivencia.
Portan su cultura, la traen en la piel, en la agudeza de la mirada, en las conversaciones, en palabras e historias, chismes y lamentaciones que toman diferente forma lingüística, pero conducen a lo mismo: ya estamos aquí, venimos a trabajar.
El amor propio, la defensa que hace de usos y costumbres, manera de ser y de pensar, son sus prendas íntimas.
Pero en este imperio del dólar donde se ganan billullos verdes también se pierden, si te descuidas, el honor, la honra y el decoro.
Es el motivo de que muchos de estos paisas, inconfundiblemente mexicanos por sus rasgos fisonómicos, pelito liso y bigote ralo como Cantinflas, cambien su look a tremendas trenzotas, pelos teñidos y tatuajes hasta en sus pudendas partes, como diciendo una y otra vez: "i am here" ya llegué, ya estoy aquí.
Estamos en el país de las libertades y cada quien puede vestirse y arreglarse como quiera. Al gringo no le importan tus indumentarias y tus arrebatos rockeros o regaetoneros. El patrón lo que quiere es eficiencia y productividad, no importan los disfraces.
Cada humano es un ser irrepetible, aunque te vuelvan a reproducir por clonación y te hagas llamar Jeremy Snake de todos modos te conocemos como Jeremías culebras, oriundo del Ciruelo, ahora Laureles y Góngora, Nayarit.
Algunas chicas o señoronas mojadas, comienzan a vestir muy nice, paseándose, por Macys, Rosse o Sears, aunque sea para comprarse alguna bagatela, van perdiendo su autenticidad de doncellas chichimecas y se transfiguran en muñecas artificiales de Hollywood, con un corte modernón estilo Paris Hilton, Lucciana Aldanni o ya de perdis, pelona a rape como Demis Moore o la drogadicta Britney Spears.
Hay chavos de inconfundible descendencia mexica, con docenas de perforaciones en la cara, pantalones ruñidos como por mordedura de rata, y tremenda trenzota gorda. Los puedes ver saliendo del metro, cruzando la acera o de plano aplastados a dos nalgas en la banqueta, oyendo música que ni siquiera entienden, pero que los hace sacudir la cabeza; oohh yey, yey, yey, para no dormirse, haciendo infinidad de muecas en su manía de llamar la atención.
Son algunos de las diversas clases de individuos, algunos de ellos mutantes, sin duda, dentro de la amplia galería del mojado, que suelen verse aquí en Los Angeles, ciudad cosmopolita, abigarrada, bizarra y siempre magnánima.
Portan su cultura, la traen en la piel, en la agudeza de la mirada, en las conversaciones, en palabras e historias, chismes y lamentaciones que toman diferente forma lingüística, pero conducen a lo mismo: ya estamos aquí, venimos a trabajar.
El amor propio, la defensa que hace de usos y costumbres, manera de ser y de pensar, son sus prendas íntimas.
Pero en este imperio del dólar donde se ganan billullos verdes también se pierden, si te descuidas, el honor, la honra y el decoro.
Es el motivo de que muchos de estos paisas, inconfundiblemente mexicanos por sus rasgos fisonómicos, pelito liso y bigote ralo como Cantinflas, cambien su look a tremendas trenzotas, pelos teñidos y tatuajes hasta en sus pudendas partes, como diciendo una y otra vez: "i am here" ya llegué, ya estoy aquí.
Estamos en el país de las libertades y cada quien puede vestirse y arreglarse como quiera. Al gringo no le importan tus indumentarias y tus arrebatos rockeros o regaetoneros. El patrón lo que quiere es eficiencia y productividad, no importan los disfraces.
Cada humano es un ser irrepetible, aunque te vuelvan a reproducir por clonación y te hagas llamar Jeremy Snake de todos modos te conocemos como Jeremías culebras, oriundo del Ciruelo, ahora Laureles y Góngora, Nayarit.
Algunas chicas o señoronas mojadas, comienzan a vestir muy nice, paseándose, por Macys, Rosse o Sears, aunque sea para comprarse alguna bagatela, van perdiendo su autenticidad de doncellas chichimecas y se transfiguran en muñecas artificiales de Hollywood, con un corte modernón estilo Paris Hilton, Lucciana Aldanni o ya de perdis, pelona a rape como Demis Moore o la drogadicta Britney Spears.
Hay chavos de inconfundible descendencia mexica, con docenas de perforaciones en la cara, pantalones ruñidos como por mordedura de rata, y tremenda trenzota gorda. Los puedes ver saliendo del metro, cruzando la acera o de plano aplastados a dos nalgas en la banqueta, oyendo música que ni siquiera entienden, pero que los hace sacudir la cabeza; oohh yey, yey, yey, para no dormirse, haciendo infinidad de muecas en su manía de llamar la atención.
Son algunos de las diversas clases de individuos, algunos de ellos mutantes, sin duda, dentro de la amplia galería del mojado, que suelen verse aquí en Los Angeles, ciudad cosmopolita, abigarrada, bizarra y siempre magnánima.
UN BREVE CANTO DE AMOR..
Cada que escucho tu voz
con el arrullo del viento,
alegra mi corazon,
el canto de este jilguero...
sacudo fuerte la testa,
como reprobando al tiempo:
dejamos ir los ayeres
con su carga de ilusiones,
pasaron cuatro estaciones,
todas cargadas de sueños,
convirtiendo mis pasiones
en fugitivos recuerdos,
que de vez en cuando llegan
cruzando el azul del cielo...
Por la hondonada del rio,
que baja de la montaña,
ese torrente divino
que se golpea en la cascada,
inundando mi camino
y acortando la distancia...
es tu aliento cristalino,
que limpio brota del alma...
con el arrullo del viento,
alegra mi corazon,
el canto de este jilguero...
sacudo fuerte la testa,
como reprobando al tiempo:
dejamos ir los ayeres
con su carga de ilusiones,
pasaron cuatro estaciones,
todas cargadas de sueños,
convirtiendo mis pasiones
en fugitivos recuerdos,
que de vez en cuando llegan
cruzando el azul del cielo...
Por la hondonada del rio,
que baja de la montaña,
ese torrente divino
que se golpea en la cascada,
inundando mi camino
y acortando la distancia...
es tu aliento cristalino,
que limpio brota del alma...
lunes, 7 de diciembre de 2009
AMOR DE MOJADO… AMOR DE LEJOS
Me sentía nostálgico, solitario, hice una larga distancia y contacté a mi familia. Tepic al auricular.
La conversación con mis hijas me insufló vida del modo como Dios da aliento al padre Adán en la pintura de Miguel Angel en la capilla Sixtina.
Mis prendas hermosísimas. Cuánto aprendo de las dos, o de las tres, o de las cuatro, contando a la mamá y a la abuelita, protagonistas de amor, de tres generaciones,
que me brindan su calor, cada una a su modo, cada cual, en su tono, con sus temas.
La pequeña, con sus naturales sueños y travesuras de la escuela, hablándome
de las diabluras que hacen con la Wendy
y con el Víctor, a espaldas de la maestra
o en la hora del recreo. Soy su más divertido cómplice, su más amoroso consejero.
La mayor, quinceañera, vive entregada a las labores de la escuela, no es la típica "nerd" de gruesos anteojos y mechas caídas por entre las cejas, es una niña que disfruta las lecciones, aun cuando dura horas bajo la ducha y frente al espejo, alisando y enlazando sus negros y hermosísimos mechones en abultada y bien formada trenza.
Con Adilene, la menor, platico de duendes y dragones, con Adaena, la mayor, de ecuaciones, libros, gustos y canciones.
Mis dos bellas princesas, me alegran con sus risas y cubren con su aliento mis momentos de vacío y gran soledad.
En medio del prolongado lapso de separación
de sus padres, estas dos bellas criaturas son
el eje articulador de un constructivo destino
y una hermosa e imborrable historia de amor.
Y empiezo a silbar la melodía: “amor de mojado, que rogando vas cariño…” Y las calles de Los Angeles, paraíso y a la vez dilema del mojado, escuchan mi melodía y los edificios tienden el brillo de sus aceros y vidrios de espigados rascacielos, y el viento de este efímero instante en el tiempo me dicen que todo está bien.
Yo laboro arduamente en esta metrópoli. Algún día, mis hijas, tal vez estén aquí como ejecutivas en alguna mega empresa y gocen de estancia privilegiada (claro, no ilegales como yo) y vayan a comer al Jeans on third y comenten: aquí trabajó nuestro padre.
—¡Profesor Gasparín! —grita un conocido, un mojado de 70 años con quien hace poco intercambié impresiones, conjunción de dos generaciones de ilegales. Llega corriendo: Profesor ¿Qué cree? Acabo de hablar con mis hijas…
¿Usted también? —pregunto a mi vez. Y el continúa: ¡Ya soy bisabuelo! me lo acaban de decir. Profesor, mi semilla se extiende y propaga, mis proyectiles al futuro, impulsados ¿por qué otra cosa? por el amor…
Este anciano mojado tiene siempre una forma de hablar con figuras poéticas. Me sorprende en toda ocasión. Y miren que estar conmigo en la misma onda sonora del amor por las hijas. Nos damos un abrazo y nos vamos diciendo: Claro, el amor, el amor del mojado… ¡Qué poder!
La conversación con mis hijas me insufló vida del modo como Dios da aliento al padre Adán en la pintura de Miguel Angel en la capilla Sixtina.
Mis prendas hermosísimas. Cuánto aprendo de las dos, o de las tres, o de las cuatro, contando a la mamá y a la abuelita, protagonistas de amor, de tres generaciones,
que me brindan su calor, cada una a su modo, cada cual, en su tono, con sus temas.
La pequeña, con sus naturales sueños y travesuras de la escuela, hablándome
de las diabluras que hacen con la Wendy
y con el Víctor, a espaldas de la maestra
o en la hora del recreo. Soy su más divertido cómplice, su más amoroso consejero.
La mayor, quinceañera, vive entregada a las labores de la escuela, no es la típica "nerd" de gruesos anteojos y mechas caídas por entre las cejas, es una niña que disfruta las lecciones, aun cuando dura horas bajo la ducha y frente al espejo, alisando y enlazando sus negros y hermosísimos mechones en abultada y bien formada trenza.
Con Adilene, la menor, platico de duendes y dragones, con Adaena, la mayor, de ecuaciones, libros, gustos y canciones.
Mis dos bellas princesas, me alegran con sus risas y cubren con su aliento mis momentos de vacío y gran soledad.
En medio del prolongado lapso de separación
de sus padres, estas dos bellas criaturas son
el eje articulador de un constructivo destino
y una hermosa e imborrable historia de amor.
Y empiezo a silbar la melodía: “amor de mojado, que rogando vas cariño…” Y las calles de Los Angeles, paraíso y a la vez dilema del mojado, escuchan mi melodía y los edificios tienden el brillo de sus aceros y vidrios de espigados rascacielos, y el viento de este efímero instante en el tiempo me dicen que todo está bien.
Yo laboro arduamente en esta metrópoli. Algún día, mis hijas, tal vez estén aquí como ejecutivas en alguna mega empresa y gocen de estancia privilegiada (claro, no ilegales como yo) y vayan a comer al Jeans on third y comenten: aquí trabajó nuestro padre.
—¡Profesor Gasparín! —grita un conocido, un mojado de 70 años con quien hace poco intercambié impresiones, conjunción de dos generaciones de ilegales. Llega corriendo: Profesor ¿Qué cree? Acabo de hablar con mis hijas…
¿Usted también? —pregunto a mi vez. Y el continúa: ¡Ya soy bisabuelo! me lo acaban de decir. Profesor, mi semilla se extiende y propaga, mis proyectiles al futuro, impulsados ¿por qué otra cosa? por el amor…
Este anciano mojado tiene siempre una forma de hablar con figuras poéticas. Me sorprende en toda ocasión. Y miren que estar conmigo en la misma onda sonora del amor por las hijas. Nos damos un abrazo y nos vamos diciendo: Claro, el amor, el amor del mojado… ¡Qué poder!
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