Cuando veo estas flamantes escuelas de primer mundo que abundan en Los Angeles recuerdo que, de niño, una mañana miré un grupo de gente afanándose al norte del Libramiento.
Yo iba a la primaria y allá rumbo al cerro, cargaban pesado cargamento de palos, picos y palas.
Iban alegres, cantando, chiflando, platicando, y ponían cartones, tablas, y hasta láminas de fierro, amontonando cargas y más cargas. Mi padre me dijo: Son maestros y esa gente que está junto a esa ladera son padres de familia que van a hacer otra escuela; ya tienen muchas semanas trabajando con empeño, pero les puede ir mejor si presionan al gobierno, porque es seguro que esté autorizado el proyecto, todo aprobado, pero no hay presupuesto. Ya les urge abrir una secundaria nueva.
Por cierto, el maestro Rafael Ojeda dice que estas memorias corren como arroyito claro.
Y la verdad es que son huellas del agua sobre las piedras. Cuántas escuelitas de palitos llegamos a levantar, junto a los padres de familia, cuántos rostros felices debajo de frágiles techos en rústicos asientos.
Mis hijas se han educado en esas escuelitas de madera, que se yerguen en medio de casas de cartón.
A lo largo de mi vida he sido Gasparín el mojado, el paletero, el tirador de panfletos, sandwichero, cronista de los pateperros mojados que se vienen por hambre y necesidad a este país, pero me quiero reivindicar como un educador que anhela tiempos mejores para el país, el maestro que retornará al aula, el que seguirá estudiando, el que solicitará en su momento oportunidad de colaborar en grandes o pequeños proyectos, todos en el ámbito educativo.
Tengo la plena seguridad de que se iniciará un cambio en México. Porque trabajo es gusto, recompensa, productividad, crecimiento y transformación social, disciplina e inviolabilidad de lo justo y evitar la corrupción.
Y cómo decía un lector de las “Aventuras de un mojado”: “¡Ánimo! a desestructurar el pensamiento de lo aprendido en el hogar y en lo social y plantearse cómo quiere vivir cada quien para estructurar este nuevo país, así como lo realizó Japón después de la segunda guerra mundial”. (O Singapure, pongamos por caso).
Y ya que mencioné las “Aventuras de un mojado” comentaré que por lo regular hablo en ellas de la metamorfosis del mexicano, como aquellos que ven transformadas sus condiciones de vida, sobreponiéndose a la avalancha de problemas cotidianos, emergiendo con creatividad, pero con un alto sentido de snobismo, que raya en las más ridículas excentricidades, para decir aquí estamos los mojados más "open mind" (mente abierta) de la "post-modernidad". Mojados con pelo pintado, pero con un nopal espinoso en las sienes.
Los chicanos, la híbrida cultura desarrollada por las familias que, arrancadas por la historia y sus necesidades personales de nuestro suelo patrio, adoptaron otra nacionalidad, otra lengua y otros valores existenciales, echando a la posteridad raíces, troncos y frutos de una nueva cultura.
Maestro en activo o no, donde quiera que esté y a donde quiera que vaya deseo seguir escribiendo
sábado, 2 de enero de 2010
miércoles, 30 de diciembre de 2009
LAS RAREZAS Y EL MITO DEL SUEÑO AMERICANO
Otra de las cosas raras es la referencia al famoso "sueño americano" (american dream), que es algo así como el envidiable estilo de vida de la clase media norteamericana, hoy perturbado por el problema inmobiliario y el crack financiero.
Para el mojado eso del sueño americano es pura jalada, pues sólo viene por unos dólares y se regresa pa' su rancho, algunas veces para no volver.
País donde pagas tus impuestos y te dan algunas cantidades de reembolso y los recursos públicos se manejan con cierta transparencia.
El presidente norteamericano juramenta su poder poniendo la mano derecha arriba y la izquierda sobre la Biblia. No es asunto propiamente de religión pero sí de protocolo.
Acá no hay limosneros o pordioseros sino más bien gente atenida y güevona, a la que no se le ignora pues hasta el drogadicto muerto de hambre tiene su taco seguro en las misiones de ayuda humanitaria, esto aunque se crea que este país es de corazón duro.
Rareza también el hecho de que puedes comprar tu periódico en unas maquinitas en donde depositas tus monedas y sólo tomas un ejemplar, sin transearte los demás.
Rareza también las excentricidades que uno ve en la piel y el cuero cabelludo de la gente. En la inusitada variedad de prendas de vestir y calzado. O las gasolineras donde tú mismo te sirves el fluido energético, previo pago en ventanilla.
País de cosas raras, una desmedida libertad pero la inclemente aplicación de la pena de muerte.
Estados Unidos, un mundo raro para el mojado, un mundo que sabe más de dólares y cosas materiales que de compasión y amor hacia el hermano.
Los que visitan este país bien pueden cantar, de regreso a su tierra, como José Alfredo Jiménez:
“Les diré que llegué de un mundo raro, que no sé del dolor, que triunfé en el amor y que nunca he llorado…” (Aunque los mojados no precisamente puedan confirmar los últimos renglones).
Y por cierto que en este mundo de rubiecitos más que raro es un fenómeno haber tanto mojado najayote, de cachucha, tenis y mochila mugrosona. Como intrépidos globos aerostáticos hechizos volando insensatos en el brillante cielo del sueño americano.
Para el mojado eso del sueño americano es pura jalada, pues sólo viene por unos dólares y se regresa pa' su rancho, algunas veces para no volver.
País donde pagas tus impuestos y te dan algunas cantidades de reembolso y los recursos públicos se manejan con cierta transparencia.
El presidente norteamericano juramenta su poder poniendo la mano derecha arriba y la izquierda sobre la Biblia. No es asunto propiamente de religión pero sí de protocolo.
Acá no hay limosneros o pordioseros sino más bien gente atenida y güevona, a la que no se le ignora pues hasta el drogadicto muerto de hambre tiene su taco seguro en las misiones de ayuda humanitaria, esto aunque se crea que este país es de corazón duro.
Rareza también el hecho de que puedes comprar tu periódico en unas maquinitas en donde depositas tus monedas y sólo tomas un ejemplar, sin transearte los demás.
Rareza también las excentricidades que uno ve en la piel y el cuero cabelludo de la gente. En la inusitada variedad de prendas de vestir y calzado. O las gasolineras donde tú mismo te sirves el fluido energético, previo pago en ventanilla.
País de cosas raras, una desmedida libertad pero la inclemente aplicación de la pena de muerte.
Estados Unidos, un mundo raro para el mojado, un mundo que sabe más de dólares y cosas materiales que de compasión y amor hacia el hermano.
Los que visitan este país bien pueden cantar, de regreso a su tierra, como José Alfredo Jiménez:
“Les diré que llegué de un mundo raro, que no sé del dolor, que triunfé en el amor y que nunca he llorado…” (Aunque los mojados no precisamente puedan confirmar los últimos renglones).
Y por cierto que en este mundo de rubiecitos más que raro es un fenómeno haber tanto mojado najayote, de cachucha, tenis y mochila mugrosona. Como intrépidos globos aerostáticos hechizos volando insensatos en el brillante cielo del sueño americano.
2009...CUENTA REGRESIVA PARA LOS FATALISTAS !!!
EL FIN SE ACERCA...Un gigantesco letrero blanco aparecía en medio de agrestes montañas, en la inmediaciones de Maconi, pueblo de mineros, enclavado en el corazón de la Sierra Gorda de Queretaro...
Si...Librenos nuestro padre Dios, de la terrible tribulación, hermano Juan, solia decirme Doña Librada, que mas bien se oia medio igualada, cuando todos en aquellas rancherías, me llamaban muy atentamente Profe...Jay, Profe...Hola Profe...Quihuubole mi Profe...asi a secas, como que esa forma de tratarte suena re bonita para el Ego...Profe, asi, sin nombres ni apellidos...Pero esa Sra. Librada, llamándome hermano,pos que paso decía yo, que nos parecemos o que, hermanos...Ahhh siii... recordaba que desde niño por ahí me decían mis familiares que todos los seres humanos eramos hermanos, por ser, sin excepción todos, toditos, hijos de Dios...
Bueno, pues haciendo esa larguísima interpretación, la hermana Librada, se tomaba las atribuciones de llamarme así, como que si el Profe ya fuera miembro de la hermandad...pentecostal, evangélica o aleluya, como le llamaban...tocaba la suerte de que Librada se paraba a medio pasillo en el autobús y aventando a un lado su azulísimo rebozo, señalaba con su dedo índice, hacia el techo de esa casa...que era la Casa del Pastor...un tipo medio rejiego y fachoson, que se decia ministro de La Iglesia de Jesucristo, Divino Alfarero...Un tipo que siempre hacia alarde que habiendo purgado una larga condena en una Carcel federal, alla en Orizaba, Veracruz...habia recibido la unción de cristo, luego de haber sido tocado por el Espíritu Santo y advertido de que el habia sido llamado para integrarse a los 144 mil elegidos por Dios, para la salvación del mundo...
No recuerdo su nombre, Enedino o Secundino, pero por ahi sonaba su rechistoson apellido...Presumia de todo, bueno hasta les enseñaba los cheques que le mandaban de Connecticut, Nuevo Mexico...como apoyo para continuar "la obra del Señor"...
Maconi es una localidad 99% catolica, que desde tiempos inmemoriales ha vivido enmedio de una cruel tribulación...La mina denominada "La Negra", explotada por la Compañia Peñoles fue cerrada arbitráriamente, dejando en la calle a mas de doscientos mineros, razon por la cual Maconi, es uno mas de los pueblos fantasmas en aquella región de los desposeídos...
Llega el final de este 2009 y cómo voy a olvidar aquellos mágicos ayeres...en los que cada Domingo por la Tarde, al llegar al pequeño poblado, casi me hincaba a besar la tierra, agradeciendo al Gran Espíritu, la dicha de haber sobrevivido, despues de una prolongada travesía bordeando enormes cerros y barrancas...sobre todo la curva del Tigre...en donde aparecen una gran cantidad de cruces blancas, como fatídico recordatorio de accidentes aparatosos, en los que perdieron la vida muchísimas personas...
Recuerdo en aquel Diciembre de 1999, cuando no solamente los evangélicos hablaban del Fin del Mundo, sino la asustadísima feligresía católica, que sentenciaba algo que nunca encontré en los sesenta y tantos libros de la Biblia, frase mas bien que el vulgo propalaba con apocalíptica soltura "...en verdad os digo, que el 2000 no ha llegar, no ha de pasar "
A mi no me espantaban los cuentos del Apocalípsis, recitados por Librada, allá enmedio de los pasillos del ruidoso guajolotero...mas bien me llenaban de pavor aquellos despeñaderos que se veían detras de cada curva peligrosa...
Esa vez, mas b ien me ocupe de mirar atentamente al chofer del autobús...Un tipo que casi siempre iba chiflando y cantando todo desafinado, canciones de Bronco y Los Bukis... Y haaaasta aqui llego el ladron de buena suerteeeee....y las señoras, bien llevadas, le gritaban, cantale mi Bukiii...Pero ese Domingo, algo raro ocurria...el alegron chafirete iba muy apagado, como que le habia caído mal la cena, o no se que...pero de ir tan callado, yo vi que de pronto empezo a pestañear, a cerrar sus cotorrones ojos... Ayyy Nanita, Profe, Profe...me dijo una señora del Rancho El Espolon...hágale platica a este pinchi Buki...por que pa mi que se va durmiendo, yo lo vi por el espejo...ande...ande...
Pues, si...pasamos la famosa curva de El Tigre y aaayaayyaaayyy, negrita de mis pesares, ojos de papel volando... volando andábamos saliendo si no le pego tremenda grito al adormilado Buki, quien reaccionó y le dió tremendo jalon al volante y...haciendo una extraña maniobra de aceleración y cambio de velocidades, hizo que la unidad se enderezara, no sin antes provocar tremendo grito entre los pasajeros... bueno, hasta la aleluya de la Librada se espanto, que cuando hiba hablando del quinto Sello y de los Siete dragones, mejor se sento pálida, al ver la muerte tan cerca... Que apocalipsis ni que nada...aquel horrendo voladero, yo creo que ha sido un escenario indescriptible de muerte y terror...
Pues...luego de recuperarse del sustazo, toda la gente empezo a tomar la plática esa del Fin del Mundo...Y ya falta una semana, decia Doña Vero, la dueña de la Caseta telefónica...síii...contestaba una muchacha medio bizca, madre de uno de mis alumnos...unas viejitas rezaban y Librada, con su dedito apuntaba hacia aquella casita, que se miraba a lo lejos, entre el montón de barrancos y filosas rocas " iren, iren, léanle bien...El Fin se acerca y es momento de aceptar a Cristo en nuestro Corazón"...
Yo, medio encabronado al escuchar semejantes ocurrencias, mejor me puse a platicarle al Buki mis planes decembrinos...Es más me puse a cantar con el a dueto "...Ayyyy mis amigos, que creen que paso...la maestra de la escuela en la clase se cayo ,y hubieran visto..." De verdad...Que Diciembre aquel !!! ...de supersticiones, fatídicos augurios bíblicos y de la inefable posibilidad de morir, con los últimos dias del año... y del milenio !!!
Si...Librenos nuestro padre Dios, de la terrible tribulación, hermano Juan, solia decirme Doña Librada, que mas bien se oia medio igualada, cuando todos en aquellas rancherías, me llamaban muy atentamente Profe...Jay, Profe...Hola Profe...Quihuubole mi Profe...asi a secas, como que esa forma de tratarte suena re bonita para el Ego...Profe, asi, sin nombres ni apellidos...Pero esa Sra. Librada, llamándome hermano,pos que paso decía yo, que nos parecemos o que, hermanos...Ahhh siii... recordaba que desde niño por ahí me decían mis familiares que todos los seres humanos eramos hermanos, por ser, sin excepción todos, toditos, hijos de Dios...
Bueno, pues haciendo esa larguísima interpretación, la hermana Librada, se tomaba las atribuciones de llamarme así, como que si el Profe ya fuera miembro de la hermandad...pentecostal, evangélica o aleluya, como le llamaban...tocaba la suerte de que Librada se paraba a medio pasillo en el autobús y aventando a un lado su azulísimo rebozo, señalaba con su dedo índice, hacia el techo de esa casa...que era la Casa del Pastor...un tipo medio rejiego y fachoson, que se decia ministro de La Iglesia de Jesucristo, Divino Alfarero...Un tipo que siempre hacia alarde que habiendo purgado una larga condena en una Carcel federal, alla en Orizaba, Veracruz...habia recibido la unción de cristo, luego de haber sido tocado por el Espíritu Santo y advertido de que el habia sido llamado para integrarse a los 144 mil elegidos por Dios, para la salvación del mundo...
No recuerdo su nombre, Enedino o Secundino, pero por ahi sonaba su rechistoson apellido...Presumia de todo, bueno hasta les enseñaba los cheques que le mandaban de Connecticut, Nuevo Mexico...como apoyo para continuar "la obra del Señor"...
Maconi es una localidad 99% catolica, que desde tiempos inmemoriales ha vivido enmedio de una cruel tribulación...La mina denominada "La Negra", explotada por la Compañia Peñoles fue cerrada arbitráriamente, dejando en la calle a mas de doscientos mineros, razon por la cual Maconi, es uno mas de los pueblos fantasmas en aquella región de los desposeídos...
Llega el final de este 2009 y cómo voy a olvidar aquellos mágicos ayeres...en los que cada Domingo por la Tarde, al llegar al pequeño poblado, casi me hincaba a besar la tierra, agradeciendo al Gran Espíritu, la dicha de haber sobrevivido, despues de una prolongada travesía bordeando enormes cerros y barrancas...sobre todo la curva del Tigre...en donde aparecen una gran cantidad de cruces blancas, como fatídico recordatorio de accidentes aparatosos, en los que perdieron la vida muchísimas personas...
Recuerdo en aquel Diciembre de 1999, cuando no solamente los evangélicos hablaban del Fin del Mundo, sino la asustadísima feligresía católica, que sentenciaba algo que nunca encontré en los sesenta y tantos libros de la Biblia, frase mas bien que el vulgo propalaba con apocalíptica soltura "...en verdad os digo, que el 2000 no ha llegar, no ha de pasar "
A mi no me espantaban los cuentos del Apocalípsis, recitados por Librada, allá enmedio de los pasillos del ruidoso guajolotero...mas bien me llenaban de pavor aquellos despeñaderos que se veían detras de cada curva peligrosa...
Esa vez, mas b ien me ocupe de mirar atentamente al chofer del autobús...Un tipo que casi siempre iba chiflando y cantando todo desafinado, canciones de Bronco y Los Bukis... Y haaaasta aqui llego el ladron de buena suerteeeee....y las señoras, bien llevadas, le gritaban, cantale mi Bukiii...Pero ese Domingo, algo raro ocurria...el alegron chafirete iba muy apagado, como que le habia caído mal la cena, o no se que...pero de ir tan callado, yo vi que de pronto empezo a pestañear, a cerrar sus cotorrones ojos... Ayyy Nanita, Profe, Profe...me dijo una señora del Rancho El Espolon...hágale platica a este pinchi Buki...por que pa mi que se va durmiendo, yo lo vi por el espejo...ande...ande...
Pues, si...pasamos la famosa curva de El Tigre y aaayaayyaaayyy, negrita de mis pesares, ojos de papel volando... volando andábamos saliendo si no le pego tremenda grito al adormilado Buki, quien reaccionó y le dió tremendo jalon al volante y...haciendo una extraña maniobra de aceleración y cambio de velocidades, hizo que la unidad se enderezara, no sin antes provocar tremendo grito entre los pasajeros... bueno, hasta la aleluya de la Librada se espanto, que cuando hiba hablando del quinto Sello y de los Siete dragones, mejor se sento pálida, al ver la muerte tan cerca... Que apocalipsis ni que nada...aquel horrendo voladero, yo creo que ha sido un escenario indescriptible de muerte y terror...
Pues...luego de recuperarse del sustazo, toda la gente empezo a tomar la plática esa del Fin del Mundo...Y ya falta una semana, decia Doña Vero, la dueña de la Caseta telefónica...síii...contestaba una muchacha medio bizca, madre de uno de mis alumnos...unas viejitas rezaban y Librada, con su dedito apuntaba hacia aquella casita, que se miraba a lo lejos, entre el montón de barrancos y filosas rocas " iren, iren, léanle bien...El Fin se acerca y es momento de aceptar a Cristo en nuestro Corazón"...
Yo, medio encabronado al escuchar semejantes ocurrencias, mejor me puse a platicarle al Buki mis planes decembrinos...Es más me puse a cantar con el a dueto "...Ayyyy mis amigos, que creen que paso...la maestra de la escuela en la clase se cayo ,y hubieran visto..." De verdad...Que Diciembre aquel !!! ...de supersticiones, fatídicos augurios bíblicos y de la inefable posibilidad de morir, con los últimos dias del año... y del milenio !!!
martes, 29 de diciembre de 2009
INDAGANDO EL ORIGEN DEL TIO SAM
Vivir en los Estados Unidos es un rollazo, incluso para los que ya gozan de los beneficios y ventajas de la legalidad.
La historia de este país es muy diversa y de tan diversa muy extraña, rara, única.
Nación fundada sobre tantas naciones primitivas, autóctonas, por gente rubicunda y de ojos azules venida de ultramar, de cuya epopeya no se recuerdan imágenes sangrientas, a pesar de tantas guerras (y de que sí episodios muy sanguinarios). Será porque la mayoría de las víctimas eran pobres y nativas de estas tierras.
Se alcanzan a entrever entre la lista de héroes nacionales a los legendarios generales, cuyos nombres quedaron muy bien grabados en los múltiples relatos del viejo oeste, o en la figura de los "grandes fundadores" de la patria, Washington, Jefferson, y larga lista de estadistas desde Lincoln hasta Bush, incluyendo al morenito hawaiano-keniano-americano don Barak Husseim Obama.
Este pueblo conoce su pasado más por mitos y tradiciones que por sucesos y gestas gloriosas.
Su bandera, de cincuenta estrellas y trece barras, simboliza simplemente la división político-territorial de incipiente colonia inglesa al país imperialista de hoy en día.
Estando por acá, me di cuenta que en la memoria ciudadana no se recuerdan lemas ni consignas políticas, mucho menos frases célebres o héroes suicidándose en nombre de los sacrosantos poderes del estado.
Por ejemplo, tenemos el caso del famoso tío Sam, de quien la gente se expresa a diario para referirse al gobierno, sin que se sepa a ciencia cierta el origen de ese legendario personaje.
Me di a la tarea de indagar acerca del tío Sam, ese viejito sombrerudo de pelo largo y barbas blancas, y encontré varias versiones:
En 1812, en plena guerra con grupos pro-ingleses, en una de las guarniciones, los soldados acuartelados recibieron las últimas provisiones de carne, mirando que en todas las cajas aparecía en las matrículas de registro, las iniciales U.S. (United States), y por broma, empezaron a decir que eran un envío del "Tío Sam", U.S. "Uncle Sam", refiriéndose a Samuel Wilson, uno de los proveedores más importantes del ejército norteamericano.
Se cuenta también de dos proveedores de artículos y alimentos del ejército; Ernest Ardler y del mencionado Samuel Wilson. Ernest gustaba de gastar algunas bromas con la gente de tropa y oficiales, así que a las cajas que contenían los avituallamientos, teniendo las iniciales U.S. les encimó con letras muy grandes la denominación Uncle Sam.
Al paso del tiempo se volvió imagen familiar mundialmente conocida.
Para mí el tío Sam es un tipo barbas blancas de chivo, melenudo, con bombín cuajado de barras y estrellas, moño, chaqueta, pero por sobre todo un viejo duro, agarradón, gandalla, que sólo ve la ganancia y si hace algo bueno es porque llevará tajada en la maniobra.
Y si bien viste de payaso, no suele ser divertido. Es un clown de los que asustan a los niños y no tan niños.
La historia de este país es muy diversa y de tan diversa muy extraña, rara, única.
Nación fundada sobre tantas naciones primitivas, autóctonas, por gente rubicunda y de ojos azules venida de ultramar, de cuya epopeya no se recuerdan imágenes sangrientas, a pesar de tantas guerras (y de que sí episodios muy sanguinarios). Será porque la mayoría de las víctimas eran pobres y nativas de estas tierras.
Se alcanzan a entrever entre la lista de héroes nacionales a los legendarios generales, cuyos nombres quedaron muy bien grabados en los múltiples relatos del viejo oeste, o en la figura de los "grandes fundadores" de la patria, Washington, Jefferson, y larga lista de estadistas desde Lincoln hasta Bush, incluyendo al morenito hawaiano-keniano-americano don Barak Husseim Obama.
Este pueblo conoce su pasado más por mitos y tradiciones que por sucesos y gestas gloriosas.
Su bandera, de cincuenta estrellas y trece barras, simboliza simplemente la división político-territorial de incipiente colonia inglesa al país imperialista de hoy en día.
Estando por acá, me di cuenta que en la memoria ciudadana no se recuerdan lemas ni consignas políticas, mucho menos frases célebres o héroes suicidándose en nombre de los sacrosantos poderes del estado.
Por ejemplo, tenemos el caso del famoso tío Sam, de quien la gente se expresa a diario para referirse al gobierno, sin que se sepa a ciencia cierta el origen de ese legendario personaje.
Me di a la tarea de indagar acerca del tío Sam, ese viejito sombrerudo de pelo largo y barbas blancas, y encontré varias versiones:
En 1812, en plena guerra con grupos pro-ingleses, en una de las guarniciones, los soldados acuartelados recibieron las últimas provisiones de carne, mirando que en todas las cajas aparecía en las matrículas de registro, las iniciales U.S. (United States), y por broma, empezaron a decir que eran un envío del "Tío Sam", U.S. "Uncle Sam", refiriéndose a Samuel Wilson, uno de los proveedores más importantes del ejército norteamericano.
Se cuenta también de dos proveedores de artículos y alimentos del ejército; Ernest Ardler y del mencionado Samuel Wilson. Ernest gustaba de gastar algunas bromas con la gente de tropa y oficiales, así que a las cajas que contenían los avituallamientos, teniendo las iniciales U.S. les encimó con letras muy grandes la denominación Uncle Sam.
Al paso del tiempo se volvió imagen familiar mundialmente conocida.
Para mí el tío Sam es un tipo barbas blancas de chivo, melenudo, con bombín cuajado de barras y estrellas, moño, chaqueta, pero por sobre todo un viejo duro, agarradón, gandalla, que sólo ve la ganancia y si hace algo bueno es porque llevará tajada en la maniobra.
Y si bien viste de payaso, no suele ser divertido. Es un clown de los que asustan a los niños y no tan niños.
lunes, 28 de diciembre de 2009
EL APRETUJADO CORAZÓN DE LA NOSTALGIA
Trabajando duro, con nuestros gorros santocloseros bien puestos, mi amigo Julián y yo conversamos, en pequeñas pausas del duro trajín, acerca de la llegada de la Navidad, aparejada de emociones y sentimientos diversos, todo depende de la carga que estemos sobrellevando y la capacidad de nuestros amortiguadores y el tren de aterrizaje. Es natural en esta temporada.
Es tiempo de recogimiento y de encuentro con la familia, pero ¿a dónde te recojes y con qué familia?
Es ahí donde entran en juego las inexplicables fuerzas del espíritu, aquellas que nos transportan más allá de los lugares y momentos que nuestros sentidos nos ofrecen, para conectarnos con nuestros seres queridos.
Julián es el cocinero que abandonó su familia para "buscar una nueva vida". En mi caso, si tuviera un conflicto conyugal como el suyo, haría lo posible por agotar los recursos y encontrar salida a los problemas, pero sin dejar el compromiso de proteger y orientar a mis pequeñas hijas. Hacerte responsable de lo que puedes y lo demás dejárselo a Dios, él compondrá en su momento las cosas que debieran componerse y las que no, pues descompuestas estaban.
Pero no hablemos de los terribles dramas que nos hicieron voltear la vista para acá, que nos hicieron emprender esa larga e inexplicable fuga geográfica para llegar a estos sitios y conocer a toda esta gente.
Es Navidad y como quiera que sea logramos establecer contacto con los familiares y amigos más cercanos. Al hablar por teléfono o mirar en la pantalla de la PC la carita sonriente de los hijos, de la esposa, los parientes gorrones, la suegra, y a lo mejor hasta el compadre y el Sancho, todos caben en el arrugado corazoncito del mojado.
Como en todos los lugares, la mayoría de las personas se alistan para la cena navideña, comienzan las largas filas en terminales y aeropuertos, en el caso de los afortunados individuos que ya tienen un rostro y un registro legal de ciudadanía, desde hace tiempo dejaron de ser aves de corral, pollos enteleridos y de vez en cuando culecos y bravucones, para verse transformados en regias aves voladoras, que en unas cuantas horas están pisando de nuevo las polvorientas o bacheadas calles de su tierra.
Y allá van volando alto, muy alto en ultrasónicos aviones, o en autobús, la mayoría de las veces en carro propio, máxime si ahora llevan la trocota aquella que siempre soñaron, con la que darán cientos de vueltas a la plaza del pueblo, apantallando a los lugareños y emocionando a las chicas más lindas del lugar.
Terminado el turno, a unas horas de celebrarse la Nochebuena, le doy su abrazo a Julián y a todos mis compañeros. Somos una familia, la familia del mojado. No importa dónde pase cada quien esta noche, solos o arrimados al calorcito de algún hogar de amigo o de pariente, somos una misma sangre, y la sangre del mojado es sangre azul, de la realeza del trotamundos. Somos una especie de gitanos intrépidos, por ahora canchanchanes de lujo del tío Sam, chalanes de su majestad Los Angeles en el anchuroso imperio de los Yunaites
Es tiempo de recogimiento y de encuentro con la familia, pero ¿a dónde te recojes y con qué familia?
Es ahí donde entran en juego las inexplicables fuerzas del espíritu, aquellas que nos transportan más allá de los lugares y momentos que nuestros sentidos nos ofrecen, para conectarnos con nuestros seres queridos.
Julián es el cocinero que abandonó su familia para "buscar una nueva vida". En mi caso, si tuviera un conflicto conyugal como el suyo, haría lo posible por agotar los recursos y encontrar salida a los problemas, pero sin dejar el compromiso de proteger y orientar a mis pequeñas hijas. Hacerte responsable de lo que puedes y lo demás dejárselo a Dios, él compondrá en su momento las cosas que debieran componerse y las que no, pues descompuestas estaban.
Pero no hablemos de los terribles dramas que nos hicieron voltear la vista para acá, que nos hicieron emprender esa larga e inexplicable fuga geográfica para llegar a estos sitios y conocer a toda esta gente.
Es Navidad y como quiera que sea logramos establecer contacto con los familiares y amigos más cercanos. Al hablar por teléfono o mirar en la pantalla de la PC la carita sonriente de los hijos, de la esposa, los parientes gorrones, la suegra, y a lo mejor hasta el compadre y el Sancho, todos caben en el arrugado corazoncito del mojado.
Como en todos los lugares, la mayoría de las personas se alistan para la cena navideña, comienzan las largas filas en terminales y aeropuertos, en el caso de los afortunados individuos que ya tienen un rostro y un registro legal de ciudadanía, desde hace tiempo dejaron de ser aves de corral, pollos enteleridos y de vez en cuando culecos y bravucones, para verse transformados en regias aves voladoras, que en unas cuantas horas están pisando de nuevo las polvorientas o bacheadas calles de su tierra.
Y allá van volando alto, muy alto en ultrasónicos aviones, o en autobús, la mayoría de las veces en carro propio, máxime si ahora llevan la trocota aquella que siempre soñaron, con la que darán cientos de vueltas a la plaza del pueblo, apantallando a los lugareños y emocionando a las chicas más lindas del lugar.
Terminado el turno, a unas horas de celebrarse la Nochebuena, le doy su abrazo a Julián y a todos mis compañeros. Somos una familia, la familia del mojado. No importa dónde pase cada quien esta noche, solos o arrimados al calorcito de algún hogar de amigo o de pariente, somos una misma sangre, y la sangre del mojado es sangre azul, de la realeza del trotamundos. Somos una especie de gitanos intrépidos, por ahora canchanchanes de lujo del tío Sam, chalanes de su majestad Los Angeles en el anchuroso imperio de los Yunaites
EN DONDE ESTAN LOS POETAS ???
DONDE ESTARAN LOS POETAS,
AQUELLOS QUE FUERON LAUREADOS,
Y TAMBIEN LOS PERSEGUIDOS...
DONDE ESTARAN LOS POETAS...
LOS QUE FUERON DESTERRADOS,
Y LOS QUE ESTAN FUGITIVOS...
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES,
ACOMODADORES DE VERSOS,
PLAGIARIOS DE ESQUEMAS
Y FIGURAS LITERARIAS...
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
DE UNA U OTRA NACION,
SE SIENTE MUY BIEN SIN
SU ESTORBOSA PRESENCIA...
SABEN UDS, EN DONDE ESTAN...
AQUELLOS QUE CAPTURARON LA IDEA
LIGADA AL SENTIMIENTO
Y VOLCADA TORRENCIALMENTE
EN SUAVES O ASPEROS BOSTEZOS
CONVERTIDOS EN VERSOS ???
EN DONDE ESTAN LOS POETAS,
AQUELLOS QUE INTERPUSIERON
SU PECHO ANTE FUSILES Y BAYONETAS
PARA DECIR QUE LOS VALIENTES
NO ASESINAN ???
O LOS QUE CANTARON A
LOS DESARRAPADOS
PARA ANIMARLOS
A EMPU@AR LAS ARMAS...
DISCULPEN, PERO...
ME DIJERON QUE AQUI,
EN ESTE PAIS, HAY MUCHISIMOS
MUCHISIMOS POETAS...SI,
UNO DE ELLOS COMPUSO
EL SEGUNDO HIMNO NACIONAL
MAS BELLO DEL MUNDO
PORQUE LO ENCERRO LA NOVIA,
OTROS ESCRIBIERON
BELLOS VERSOS,
PARA ADULAR A UN DICTADOR...
TAN SOLO PARA SER SEPULTADOS
EN CEREMONIA MARCIAL,
EN LA ROTONDA
DE LOS HOMBRES ILUSTRES...
SUPE DE UN POETA
EL MAS ILUSTRE DE MI TIERRA
QUE SE FUE A VIVIR
ETERNAMENTE A OTRO CONTINENTE,
DICIENDOSE MUY
BUEN ARQUITECTO
DE SU PROPIO DESTINO PORFIRISTA...
EN FIN LOS POETAS SE PERDIERON,
SE DESVALAGARON POR EL MUNDO,
ALGUNOS NO SOPORTARON
SU ANGUSTIANTE SOLEDAD
Y MEJOR SE SUICIDARON...
UN DIA, UN FRUSTRADO APRENDIZ,
IGNORADO POR TODOS,
EXCLAMO,
CON UNA PROFUNDA INSPIRACION,
SI NO VULGAR, SI MUY POETICA:
"DE MUSICOS, POETAS Y LOCOS,
TODOS TENEMOS UN POCO"...
-BAHHH... DIJERON ALGUNOS
POETASTROS OFENDIDOS,
- NOSOTROS SI SABEMOS DE POESIA...
Y FORMARON ESCUELAS,
COLEGIOS Y CLUBES,
AGRUPACIONES Y HASTA
UNA SECTA DE POETAS...
ELLOS PREFERIAN ESTAR ASI...
COMO SELECTOS ARTISTAS,
NO COMO LOCOS...
ENTONCES SURGIO
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES...
PINCHES MEDIOCRES...
SE AUTONOMBRARON ASI,
PUES NO SE SENTIAN SEGUROS,
COMO SOCIEDAD DE POETAS...
DESDE ENTONCES, LOS POETAS
SE DESAPARECIERON...
SE FUERON A LAS ESCUELAS,
SE DESVALAGARON POR
BARRIOS Y CANTINAS...
ALGUNOS ENTRARON A LAS FABRICAS
Y OTROS FUNDARON ROTATIVOS
MUY BARATOS
PERO PELIGROSOS
PARA LA SOCIEDAD DE ESCRITORES...
LOS POETAS SE VOLVIERON ANONIMOS,
SE ENCLAUSTRARON ENTRE CUATRO PAREDES,
PARA LANZAR SUS MANIFIESTOS
DE MANERA CLANDESTINA...
POR LO HERMOSO DE SUS VERSOS
Y LO IMPACTANTE DE SUS VIDAS,
FUERON BUSCADOS POR MILES
Y MILLONES,
QUE AMBICIONARON LLENAR
SU CORAZON DE POESIA...
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
LO SABE...
LA BUSQUEDA CONTINUA,
LO SABE
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES,
Y ALGUNOS LO SABEMOS...
SABEMOS QUE ESA ES LA VERDAD.
UN PUEBLO SIN POETAS
ES UN PUEBLO INCULTO,
ES MAS:
ES UN PUEBLO MUERTO!!!
PERO, AL CASO, VOLVEMOS A LO MISMO...
EN DONDE ESTAN LOS POETAS ???
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
NO SABE EN DONDE ESTAN...
VIVE OCUPADA,
ATENDIENDO A LOS MILES
DE APRENDICES...
SABIENDO QUE LOS POETAS...
HAN SIDO POR LO GENERAL
GRANDES MAESTROS...
SIGUE EMPE@ADA
EN PREPARAR ALUMNOS
QUE SUE@AN UN DIA
ALCANZAR UN PREMIO
NOBEL,
O,
CUANDO MENOS,
GANAR ALGUN CONCURSO,
OCUPAR UN ASIENTO
ENTRE LA BUROCRACIA...
O SIMPLEMENTE POR TERAPIA,
TOMAN SU CLASE,
Y JUGUETEAN CON PALABRAS
Y FRASES,
POR DISCIPLINA MENTAL...
POR ESO
A LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
NO LE IMPORTA
SABER EN DONDE ESTAN...
SIN POETAS,
ESA AGRUPACION ES FELIZ,
ENGATUZANDO GENTE
QUE ES HABIL PARA PENSAR
MEDIR VERSOS
E INVENTAR ALGUNAS RIMAS...
LOS DIRECTIVOS DE LA SOCIEDAD
SON UNAS LUMBRERAS
MOSTRANDO SUS GRADOS
ACADEMICOS,
SUS PREMIOS Y
TAMBIEN ALGUNAS DOTES...
BUENO, PUES YO PROSIGO...
Y, AUNQUE SE ENOJE
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES,
PREGUNTO:
EN DONDE ESTAN LOS POETAS ???
SUPE QUE UNOS MURIERON
DE NEUMONIA,
TORTURADOS Y HAMBRIENTOS
EN LAS CARCELES DEL ESTADO...
OTROS MURIERON INFARTADOS
PORQUE TANTA OVACION
Y
TANTOS SOBRESALTOS,
PROVOCADOS POR LA FAMA,
LOS MATARON DE GUSTO...
Y
TAMBIEN DE EGOLATRIA...
SABEN UDS. SE@ORES LECTORES,
AMANTES DE LA POESIA,
CONSUMIDORES DE VERSOS;
SERES QUE GUSTAN DE
ENERVAR SUS CORAZONES,
CON ENREDOS DE EMOCION
Y BALBUCEO DE FRASES VANAS...
SABEN, UDS., DONDE ESTAN ???
SI ALGUNO LO SABE,
MEJOR CALLE SU BOCA
Y
NO LE DIGA A NADIE
QUE ENCONTRO A UN POETA:
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
TIENE ESPIAS EN TODAS PARTES !!!
SALUDE CON AMABILIDAD
AL POETA...
ACERQUESE A EL,
TRATELO CON CONFIANZA,
DIGALE QUE LO HEMOS
ESTADO BUSCANDO
Y LLEVELO A SU CASA...
EN PERSONA SI SE PUEDE,
O SI NO EN LIBROS,
EN RECORTES DE PERIODICOS
EN FRASES DE AMOR
O EN MENTADAS DE MADRE...
LLEVESE UN POETA A SU CASA,
CUIDELO Y PROTEJALO
ANTES DE QUE LO ATRAPE,
LO DOMESTIQUE,
LO PROSTITUYA,
O LO MANDE ELIMINAR
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES...
AQUELLOS QUE FUERON LAUREADOS,
Y TAMBIEN LOS PERSEGUIDOS...
DONDE ESTARAN LOS POETAS...
LOS QUE FUERON DESTERRADOS,
Y LOS QUE ESTAN FUGITIVOS...
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES,
ACOMODADORES DE VERSOS,
PLAGIARIOS DE ESQUEMAS
Y FIGURAS LITERARIAS...
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
DE UNA U OTRA NACION,
SE SIENTE MUY BIEN SIN
SU ESTORBOSA PRESENCIA...
SABEN UDS, EN DONDE ESTAN...
AQUELLOS QUE CAPTURARON LA IDEA
LIGADA AL SENTIMIENTO
Y VOLCADA TORRENCIALMENTE
EN SUAVES O ASPEROS BOSTEZOS
CONVERTIDOS EN VERSOS ???
EN DONDE ESTAN LOS POETAS,
AQUELLOS QUE INTERPUSIERON
SU PECHO ANTE FUSILES Y BAYONETAS
PARA DECIR QUE LOS VALIENTES
NO ASESINAN ???
O LOS QUE CANTARON A
LOS DESARRAPADOS
PARA ANIMARLOS
A EMPU@AR LAS ARMAS...
DISCULPEN, PERO...
ME DIJERON QUE AQUI,
EN ESTE PAIS, HAY MUCHISIMOS
MUCHISIMOS POETAS...SI,
UNO DE ELLOS COMPUSO
EL SEGUNDO HIMNO NACIONAL
MAS BELLO DEL MUNDO
PORQUE LO ENCERRO LA NOVIA,
OTROS ESCRIBIERON
BELLOS VERSOS,
PARA ADULAR A UN DICTADOR...
TAN SOLO PARA SER SEPULTADOS
EN CEREMONIA MARCIAL,
EN LA ROTONDA
DE LOS HOMBRES ILUSTRES...
SUPE DE UN POETA
EL MAS ILUSTRE DE MI TIERRA
QUE SE FUE A VIVIR
ETERNAMENTE A OTRO CONTINENTE,
DICIENDOSE MUY
BUEN ARQUITECTO
DE SU PROPIO DESTINO PORFIRISTA...
EN FIN LOS POETAS SE PERDIERON,
SE DESVALAGARON POR EL MUNDO,
ALGUNOS NO SOPORTARON
SU ANGUSTIANTE SOLEDAD
Y MEJOR SE SUICIDARON...
UN DIA, UN FRUSTRADO APRENDIZ,
IGNORADO POR TODOS,
EXCLAMO,
CON UNA PROFUNDA INSPIRACION,
SI NO VULGAR, SI MUY POETICA:
"DE MUSICOS, POETAS Y LOCOS,
TODOS TENEMOS UN POCO"...
-BAHHH... DIJERON ALGUNOS
POETASTROS OFENDIDOS,
- NOSOTROS SI SABEMOS DE POESIA...
Y FORMARON ESCUELAS,
COLEGIOS Y CLUBES,
AGRUPACIONES Y HASTA
UNA SECTA DE POETAS...
ELLOS PREFERIAN ESTAR ASI...
COMO SELECTOS ARTISTAS,
NO COMO LOCOS...
ENTONCES SURGIO
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES...
PINCHES MEDIOCRES...
SE AUTONOMBRARON ASI,
PUES NO SE SENTIAN SEGUROS,
COMO SOCIEDAD DE POETAS...
DESDE ENTONCES, LOS POETAS
SE DESAPARECIERON...
SE FUERON A LAS ESCUELAS,
SE DESVALAGARON POR
BARRIOS Y CANTINAS...
ALGUNOS ENTRARON A LAS FABRICAS
Y OTROS FUNDARON ROTATIVOS
MUY BARATOS
PERO PELIGROSOS
PARA LA SOCIEDAD DE ESCRITORES...
LOS POETAS SE VOLVIERON ANONIMOS,
SE ENCLAUSTRARON ENTRE CUATRO PAREDES,
PARA LANZAR SUS MANIFIESTOS
DE MANERA CLANDESTINA...
POR LO HERMOSO DE SUS VERSOS
Y LO IMPACTANTE DE SUS VIDAS,
FUERON BUSCADOS POR MILES
Y MILLONES,
QUE AMBICIONARON LLENAR
SU CORAZON DE POESIA...
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
LO SABE...
LA BUSQUEDA CONTINUA,
LO SABE
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES,
Y ALGUNOS LO SABEMOS...
SABEMOS QUE ESA ES LA VERDAD.
UN PUEBLO SIN POETAS
ES UN PUEBLO INCULTO,
ES MAS:
ES UN PUEBLO MUERTO!!!
PERO, AL CASO, VOLVEMOS A LO MISMO...
EN DONDE ESTAN LOS POETAS ???
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
NO SABE EN DONDE ESTAN...
VIVE OCUPADA,
ATENDIENDO A LOS MILES
DE APRENDICES...
SABIENDO QUE LOS POETAS...
HAN SIDO POR LO GENERAL
GRANDES MAESTROS...
SIGUE EMPE@ADA
EN PREPARAR ALUMNOS
QUE SUE@AN UN DIA
ALCANZAR UN PREMIO
NOBEL,
O,
CUANDO MENOS,
GANAR ALGUN CONCURSO,
OCUPAR UN ASIENTO
ENTRE LA BUROCRACIA...
O SIMPLEMENTE POR TERAPIA,
TOMAN SU CLASE,
Y JUGUETEAN CON PALABRAS
Y FRASES,
POR DISCIPLINA MENTAL...
POR ESO
A LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
NO LE IMPORTA
SABER EN DONDE ESTAN...
SIN POETAS,
ESA AGRUPACION ES FELIZ,
ENGATUZANDO GENTE
QUE ES HABIL PARA PENSAR
MEDIR VERSOS
E INVENTAR ALGUNAS RIMAS...
LOS DIRECTIVOS DE LA SOCIEDAD
SON UNAS LUMBRERAS
MOSTRANDO SUS GRADOS
ACADEMICOS,
SUS PREMIOS Y
TAMBIEN ALGUNAS DOTES...
BUENO, PUES YO PROSIGO...
Y, AUNQUE SE ENOJE
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES,
PREGUNTO:
EN DONDE ESTAN LOS POETAS ???
SUPE QUE UNOS MURIERON
DE NEUMONIA,
TORTURADOS Y HAMBRIENTOS
EN LAS CARCELES DEL ESTADO...
OTROS MURIERON INFARTADOS
PORQUE TANTA OVACION
Y
TANTOS SOBRESALTOS,
PROVOCADOS POR LA FAMA,
LOS MATARON DE GUSTO...
Y
TAMBIEN DE EGOLATRIA...
SABEN UDS. SE@ORES LECTORES,
AMANTES DE LA POESIA,
CONSUMIDORES DE VERSOS;
SERES QUE GUSTAN DE
ENERVAR SUS CORAZONES,
CON ENREDOS DE EMOCION
Y BALBUCEO DE FRASES VANAS...
SABEN, UDS., DONDE ESTAN ???
SI ALGUNO LO SABE,
MEJOR CALLE SU BOCA
Y
NO LE DIGA A NADIE
QUE ENCONTRO A UN POETA:
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES
TIENE ESPIAS EN TODAS PARTES !!!
SALUDE CON AMABILIDAD
AL POETA...
ACERQUESE A EL,
TRATELO CON CONFIANZA,
DIGALE QUE LO HEMOS
ESTADO BUSCANDO
Y LLEVELO A SU CASA...
EN PERSONA SI SE PUEDE,
O SI NO EN LIBROS,
EN RECORTES DE PERIODICOS
EN FRASES DE AMOR
O EN MENTADAS DE MADRE...
LLEVESE UN POETA A SU CASA,
CUIDELO Y PROTEJALO
ANTES DE QUE LO ATRAPE,
LO DOMESTIQUE,
LO PROSTITUYA,
O LO MANDE ELIMINAR
LA SOCIEDAD DE ESCRITORES...
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