sábado, 12 de diciembre de 2009

AMANECER FANATICO O LAS MAÑANITAS DE JEHOVA

Es domingo, alguien toca a la puerta y me saca abruptamente del mundo de los sueños. Supongo es de madrugada. Veo el reloj, marca las siete. Uf, demasiado de madrugada.
Por la mirilla observo, son los Testigos de Jehová, como siempre, con su inflada, deforme y dientona carota en el pequeñísimo visor. Bostezando vuelvo a mi camastro. Mi rommate (compañero de apartamento) se ha marchado hace rato en medio de ruidosos ajetreos y mentando madres porque otra vez se le hizo tarde, según escuché entre bambalinas del narcotizante Morfeo. El depa es mío y la mañana es una niña que me sonríe y dice: anane, sigue haciendo la meme. Como oso me arrellano en mi alambrerío forrado de algodón, decidido a seguir durmiendo la mona y que los “testículos de Jehová” (como les llama un profano que conozco), reinventen la Biblia a mis puertas, si quieren.
Sin embargo, el empeño de sus nudillos, como queriendo derribar con arietes una muralla, no me permite concentrarme en mi tarea de Bello Durmiente. Como es usual, visten impecables; camisa blanca de manga corta, corbata, pantalón de vestir, (parecen meseros de catego) y traen elegante maletín tipo hombres de negocios. Su estruendo e impaciencia (ansiosos por salvarme) termina decidiéndome por abrir, de otro modo no se largarán. Un abonero no es tan apurón, ni el manager del edificio, menos una sexoservidora, como estos promotores de la fe.
Asomo despeinado y semiencuerado, como si en vez de la cama viniera de ejecutar un table dance. Mojado y teibolero, válgame Dios.
Cómo está, señor, ya venimos como siempre a saludarlo y a traerle la buena nueva. Y como no queriendo, entre pregunta y pregunta desgranan anécdotas que me sé de memoria y referencias al libro aquel que se escribió quién sabe cuándo, y se leyó quién sabe dónde, versículo tal y tal.
El tópico fundamental es la obediencia a un Dios que está escrito en su libro y grabado en mi conciencia.
Hago un esfuerzo sobrehumano para no quedarme dormido ante tan estos emocionados expositores del evangelio. (Recargado en su propagandístico hombro).
¿Estaría usted dispuesto a escucharnos? (Error estratégico. Esas cosas no se preguntan, se toman por asalto. Ya estuvieran, sin mi permiso, posesionándose de la sala). De inmediato, sin pedirme parecer mi cabeza dice que no, que prefiero seguir con las tareas que estaba haciendo en base a caidita de pestañas.
Doña Tranquilina, la mamá de Pedrito pasa y me hace un gesto, como diciendo; mándelos a la goma y méngache a la misa dominical, en la placita Olvera.
Mis ofrecedores de la fe, viendo que soy un irredento güevonazo que más se preocupa por críar babas en la almohada, amablemente me dejan sus atalayas y demás papelitos y se marchan con su porte de ejecutivos.
Voy a mi poltrona, con mi cargamento de documentos religiosos que dejo arriba del refri, por si a mi compa le interesa revisarlos y salvar su alma. Aunque lo dudo porque es un completo agnóstico convencido por la propaganda (posteo) facebookero de Omar G. Nieves. Sea por Dios.

EL MITO GUADALUPANO, VISTO POR EL BIBI, BLOGUERO CHILANGO DE MUCHISIMOS ABRILES SOBRE EL CUERO !!

Tonantzin, Coatlallope, Coatlaxopeuh, Guadalupe

"La Guadalupana, la Guadalupana, la Guadalupana bajó al Tepeyac...".

(Gran parte de) los mexicanos celebran hoy con mucho fervor a la Guadalupana. Aunque no comparto esa devoción, me esfuerzo en adoptar una actitud neutral y demostrar respeto por su fe.
Me impresionan sobremanera las muestras de adoración que realizan los fieles guadalupanos en todo el país, desde las tumultuosas e incesantes peregrinaciones que desquician el tránsito, los calendarios con su efigie, los altares con todo y veladoras que muchas veces son causa de incendios, los tatuajes en diferentes partes del cuerpo, las estampitas en la cartera, hasta las modernas calcomanías que lucen algunos autos, con una figura modernizada de la virgen y la frase "porfis cuida a mi familia".

En El Noticiero de López Dóriga estuvieron entrevistando a varias personas que acostrumbran peregrinar cada año desde su ciudad de origen hasta la Basílica de Guadalupe, en el DF. Una señora relataba que empezó pidiéndole por la salud de su hijo enfermo, y aunque poco después éste falleció, su esposo y ella siguieron con el peregrinaje año con año por gusto y "porque me nace del corazón".
Los fieles guadalupanos generalmente reaccionan con una furia desmedida cuando alguien se atreve a cuestionar o criticar su fe. Se cierran a cualquier tipo de diálogo y no escuchan razones contrarias a las suyas.

El fenómeno guadalupano es de mucha transcendencia, y es por ello que se han realizado muchos estudios al respecto. Buscando en Internet podrás encontrar muchos datos interesantes, a favor y en contra.
La creencia popular es que en diciembre de 1531 la Virgen de Guadalupe se apareció a un indígena llamado Juan Diego, se presentó ante él como Coatlallope o Coatlaxopeuh (la que aplasta a la serpiente) y le pidió que acudiera con el obispo Fray Juan de Zumárraga y le expresara su deseo de que se le construyera un templo en el Cerro del Tepeyac, lugar de la aparición milagrosa.
Aparentemente Zumárraga no le creyó a Juan Diego, así que éste volvió muy consternado al cerro. Nuevamente se le volvió a aparecer la virgen de Guadalupe, y le ordenó que recolectara unas flores y las llevara como señal. Juan Diego obedeció y colocó las flores en su ayate, que es una especie de jorongo, poncho o delantal, para enseguida dirigirse nuevamente a la presencia del obispo.

Cuando llegó ante El desató su ayate para mostrar las flores, y para gran sorpresa de todos la imagen de la virgen de Guadalupe apareció impresa en la prenda. Es así como surge la adoración de la Guadalupana. Hay quienes aseguran que el ayate sobrevive intacto hasta el día de hoy, e inclusive que se han hecho estudios y pruebas que indican que los colores con que está hecha la imagen no provienen de ninguna sustancia conocida en el planeta Tierra.

Otros estudios supuestamente dicen que se han analizado los ojos de la imagen de la Guadalupana, y en ellos aparecen 13 personas, entre ellas Juan de Zumárraga, un indígena y una sirvienta de raza negra, que fueron los testigos de la develación inicial de la imagen milagrosa.

Sin embargo, quienes están en contra de esta creencia aseguran que nada de esto existió, y que todo fue un invento de los españoles para lograr imponer la religión católica entre los aztecas.
Los indígenas de esos años adoraban a una deidad denominada Tonantzin (nuestra madrecita), así que se dice que los españoles inventaron a la Guadalupana y les hicieron creer que ella era Tonantzin y debían seguirla adorando con su nueva imagen y su nuevo nombre: Guadalupe. El antiguo templo indígena donde acudían a adorar a Tonantzin fue destruido, y en su lugar se erigió el templo de Guadalupe.

Se dice que los curas españoles estaban muy contentos de que los indígenas se hubieran convencido tan rápidamente, pues empezaron a acudir a acudir al nuevo templo y realizaban postraciones y adoraciones en él, pero que no contaban con la astucia de estos indios mexicanos, quienes se postraban, sí, pero no ante Guadalupe, sino ante Tonantzin, cuyas imágenes y esculturas yacían debajo del nuevo templo.

La controversia es grande, es difícil ponerse de acuerdo. Hace algunos años Schulemberg, quien fuera abad de la Basílica de Guadalupe en México, declaró que el misterio de la virgen de Guadalupe "era todo un invento" e hizo todo lo posible por evitar que Juan Diego fuera canonizado. Con esto sólo logró echarse encima a la grey católica y no tuvo más remedio que poner pies en polvorosa.

Pero ya mucho antes un miembro de la iglesia católica había expresado su desaprobación. "¿Es gloria imponer a los pobres indios una falsa creencia y hacerlos gastar el miserable producto de su trabajo diario en ir a adorar un trapo viejo en el Tepeyac?" (Ex. Mons. Eduardo Sánchez Camacho, sobre la virgen de Guadalupe, 1899). Mito o realidad, hoy (gran parte de) los mexicanos celebran un aniversario más de la aparición de la Guadalupana.

Tropas de Maria, sigan la bandera, no desmaye nadie, vamos a la guerra, vamos a la guerra (???)

LA MALDICION DE MALINCHE ...

Del mar los vieron llegar
mis hermanos emplumados,
eran los hombres barbados
de la profecía esperada.

Se oyó la voz del monarca
de que el Dios había llegado
y les abrimos la puerta
por temor a lo ignorado.

Iban montados en bestias
como Demonios del mal,
iban con fuego en las manos
y cubiertos de metal.

Sólo el valor de unos cuantos
les opuso resistencia
y al mirar correr la sangre
se llenaron de vergüenza.

Porque los Dioses ni comen,
ni gozan con lo robado
y cuando nos dimos cuenta
ya todo estaba acabado.

Y en ese error entregamos
la grandeza del pasado,
y en ese error nos quedamos
trescientos años de esclavos.

Se nos quedó el maleficio
de brindar al extranjero
nuestra fe, nuestra cultura,
nuestro pan, nuestro dinero.

Y les seguimos cambiando
oro por cuentas de vidrio
y damos nuestra riqueza
por sus espejos con brillo.

Hoy en pleno siglo XX
nos siguen llegando rubios
y les abrimos la casa
y los llamamos amigos

Pero si llega cansado
un indio de andar la sierra,
lo humillamos y lo vemos
como extraño por su tierra.

Tú, hipócrita que te muestras
humilde ante el extranjero
pero te vuelves soberbio
con tus hermanos del pueblo.

Oh, Maldición de Malinche,
enfermedad del presente
¿Cuándo dejarás mi tierra
cuándo harás libre a mi gente?

Letra y Musica:
GABINO PALOMARES

viernes, 11 de diciembre de 2009

OBSERVACIONES DE UN MOJADO FRANCISCANO Y MEDIO JESUITA

Hay aquí gran diversidad de credos e iglesias, gente que va por la calle a veces gritando, otras veces cuchicheando, sus apreciaciones sobre las cosas de Dios y sus influjos.
Parece que en los yunaites, el aguila imperial, a la patria una iglesia en cada hijo le dio.
Yo no me explico cómo esa gran diversidad convive, coexiste, sin que se den fricciones. Aun cuando han sido denunciadas, las iglesias "de Dios", siguen funcionando, como intermediarias de la fe.
Abundan las huestes católicas, me incluyo entre ellas, aunque no guadalupano, pero sí franciscano, medio jesuita y seguidor de la teología de la liberación, por ahí va mi rollo.
Han crecido como hongos tras la lluvia, las iglesias evangélicas o protestantes, amplio abanico de luteranos, anglicanos, presbiterianos, metodistas y pentecostales. Estos últimos han penetrado, como cuchillo en mantequilla, a la población latinoamericana.
En el área angelina, las iglesias que existen se ajustan a tu presupuesto, son muy pobretonas, se sostienen vendiendo pupusas (gruesas tortillas de maíz salvadoreñas) y tamales en la banqueta, pero hay también lujosos templos y sinagogas de donde entran y salen opulentos personajes y mujeres más bellas que las de Tierra Santa.
La iglesia ortodoxa aglutina a la comunidad europea del este y de los llamados países bajos, turcos, griegos, serbios, albaneses, chipriotas y armenios, etc. Gente muy singular entre los cuales uno no puede colarse entre sus filtros selectivos, ujieres que luego te detectan y casi te truenan los dedos, al ver tu pétrea y cactácea fisonomía mesoamericana, o sea tu bigotito partido, lampiñón y tu cachucha del Toluca.
Entre los orientales, sobre todo coreanos y filipinos, se reproduce el amplio espectro evangélico-católico, sin embargo, aunque incipiente se da la expresión del culto budista en toda su diversidad, sintoístas, hinduistas, mahometanos y hare krishnas.
Cada quien vive su espiritualidad, como privilegio de conciencia y beneficio de protección legal.
Ha crecido mucho la controversial "iglesia universal", también conocida como "pare de sufrir". A mí me consta la gran costalada de dólares que recogen los ujieres y edecanes para llevarlos "al altar del señor”. Obispo, le llaman ellos. Unos intermediarios de la fe algo careros y mañosones, pues a cambio de una "rosa de Sharon", el aceite consagrado y sus continuos tours a "la tierra prometida", le ofrecen el alivio y salvación a centenares de incautos, que anhelan tranquilidad en sus vidas y paz en su corazón. Iglesia universal, modernos mercaderes de la fe,
testigos de Jehová, mormones, la luz del mundo, chamánicos, rosacruces y hasta la "Iglesia de la santa muerte", todas compiten por acaparar la gran demanda de alivio emocional y estabilidad afectiva y social.
Yo, como humilde ciudadano del mundo, mojado de condición, respeto a todos, no me persigno ni me hinco, pero sí imploro a mi Dios para que todo salga bien y todos vivamos cada día mejor. No me alboroto para entrar a alguna iglesia, entro o salgo sin sentirme comprometido con nadie. Mi Dios es un Dios de libertades no de esclavitud, fanatismo o conveniencia. Como un mojado espiritualmente definido simplemente digo; a Dios rogando y con el mazo dando.

jueves, 10 de diciembre de 2009

UNA VIRGEN SIN JUAN DIEGO !!! Una experiencia y un mito que mi familia ya olvidó.....

1972, Diciembre 9...Parroquia de Sta. Maria Goretti, en la Col. los Fresnos de Tepic...
Tarde de Kermesses, piñatas, cohetes y alegria desbordante en calles y banquetas...
ayudando a mi madre de crianza, Doña María Hernández Laureano, encargada de
preparar y vender el riquísimo pozole, vivencie, sin explicaciones, el gran equilibrio entre las enseñanzas del catecismo y lo que la gente verdaderamente
siente y cree...

El cansancio de tan rudo trajín, ayudando a las viejitas de la Acción católica, encargadas de la vendimia, con ese pesado acarreo de platos y ollas, vasos y cucharas, mandados pa'qui y mandados pa'lla, además de mis naturales jugarretas y travesuras, terminó por mandarme a la lona, que digo yo, a una de las bancas del pequeño templo de entonces...

No se cuantos minutos u horas permanecí dormido, hasta que otra nueva andanada
de cuetes, la ultima campanada y el canto maravilloso del coro, lograron por fin
despertarme... Y vamos cantando al Señor, el es nuestra alegríiia...Y vamos cant...
pa' pronto estaba conectado en mente, cuerpo y espiritu con la feligresía del lugar,
atentos a la celebracion dirigida por Tereso Gutierrez, parroco del lugar...

Luego de aburridas lecturas, de un incomprensible evangelio, el chocanton sermón
del curita y todo el ritual posterior, me hizo entrar en un extraño sopor que me hizo
perder por un segundo el sentido ...senti una gran pesadez en el cuerpo, y por efectos de la inercia, para no caer de tablita, levante mi cabeza con fuerza y mis ojos de pronto se clavaron en la bella imágen de Maria Goretti...aquella mirada inocente, recreaba en mis ojos de niño, una imágen fantásticamente configurada con luces y flores...que resplandeciente pareció tomar fuerza y movimiento...
No descendió, ni mucho menos caminó hacia mi...solo adverti que las negras pupilas de esa niña santa, no santa madura, sino niña-virgen, se movieron dirigiendo su mirada hacia mi...Yo se que son cosas del corazon y asi las recuerdo ahora...de ese contacto visual broto una lágrima...claramente la sentí resbalar por mis mejillas mojando mis labios, y disolviendose entre ellos, pegajosa y salada...

Mas tarde, ya estando en casa, en medio de la noche callada, un fuerte sobresalto
levanto mi cuerpo...alla pegada al muro, entre multitud de imágenes y estatuillas de
santos, alcance a mirar la misma imagen del Templo...curiosamente, otra lagrima
escapo de mis ojos, pero cayo dividida en dos diminutas vertientes al pobre camastro,
que compartia con Mario, mi hermano sordomudo...quien por cierto al ver mi agitacion
repentina, señaló con su mano la imágen de la Virgen...no supe mas y me dormi...

A la mañana siguiente tome un pedazo de papel y con los pocos lapices de colores
que tenía, dibuje la imágen de la Virgen... luego caminé por la casa, la casa de mis
tios, para anunciar, a grito abierto un hecho milagroso...les conte que el mudito
habia dibujado a la Virgen, a esa Santa Italiana a la cual pedí miles de veces, de
rodillas, le devolviera el habla a mi hermanito, sin mirar que ese milagro se lograra...

Pero eso si, todos dieron por verdad que Mario, mi hermano mayor, habia sido tocado
por aquella joven virgencita, para plasmar en papel su mas bella fisonomia , lo mas hermoso de su bendecida imágen...

Hoy han pasado mas de treinta años y el mito personal sobrevive...aunque mi
familia lo olvido...a ellos les ment, pero a mi Dios Jamas !!!

Aunque mi hermano nunca pudo oir, ni hablar, hoy hace unos dibujos muy bonitos, tan
bonitos como aquel que dibuje en su nombre, dos dias antes del 12 de Diciembre de
1972...

Una lagrima, un sueño y el mito personal
que todos olvidaron, menos mi hermano Mario y Yo...

LA CATEDRA RELIGIOSA DE MI AMIGO TONY

Yo que llegué a decir en mis años de imberbe agitador estudiantil y de militante sindical, "la religión es el opio del pueblo", según Marx, hoy tengo mis dudas, luego de mis percances en la línea fronteriza, supervivente de dos graves accidentes gracias a Dios y a la sagrada Sombra del Señor San Pedro.
Decía mi amigo Tony, un tapatío conocedor de los rollos cuasi espirituales, cuasi pagano-religiosos, lo que anida dentro de tu conciencia es un miedo terrible a todo lo existente. En tanto que piensas y actúas por miedo, no existe fe y todo lo que crees hacer con devoción y amor se convierte en fanatismo e intolerancia religiosa.
La gente confunde la fe con las ganas de ir a misa. Echemos una vista rápida al corazón lastimado de un mojado, que siempre racionalizó, que miró con lente intelectual las figuras, símbolos y potestades religiosas, pero que ahora, parado sobre la mismísima falla de San Andrés sabe que puede desaparecer de un instante a otro, tragado por la tierra o aplastado por bloques de concreto.
Lo básico está, me dijo Tony, en aceptar tu condición de ser perfectible, nunca perfecto, y más que defectuoso, ingobernable en tu vida. ¿Por qué estás aquí? No lo sabes, aunque me sueltes una tempestad de frases vanas. ¿A dónde quieres ir? Y no me hables de los grandes proyectos generados en tu mente, mucho menos de corazonadas, que de nuevo te digo, son brincos del corazón, y no de amor sino de miedo.
Tal vez sepas en dónde andas y qué es lo que haces pero tus antecedentes y el futuro descansan en grandes profundidades que tal vez un día puedas conocer, pero con una visión diferente. Mirar distinto, completamente distinto, es mirar con los ojos de Dios.
La gente acá se pavonea de estar muy cerca de Dios, pero se aleja de sus semejantes. Tú, católico, le cierras la puerta al protestante, tú evangélico, a fuerzas quieres que el católico abandone la doctrina familiar y entre a tu búsqueda, a veces sensata, a veces obcecada de las verdades escritas en tu Biblia, que dices es muy distinta a la que ha escrito y difundido la curia romana.
La ciudad de Los Angeles a diario recibe personas de distinta condición y credos. Una auténtica Torre de Babel que te impide acercarte al Dios que llevas dentro. Somos parte de la divinidad, unos de una forma, otros de otra, pero constituimos ese flujo energético que surgió de la nada, del gigantesco big-bang, al que conviene echarle un vistazo por aquello de que creas que el mundo fue bellamente fundado y decorado en siete días, por un Dios que aún no existía, porque nació en la conciencia de los hombres…
Guaaauuu... tremenda cátedra de teología. Reflexión que de todos modos no me impidió más adelante asomar a distintos ritos (menos los narco-satánicos, chamánicos, o los de la "Santa Muerte"). Pero de ahí en demás hasta adorador del Niño Fidencio. (Pa las pulgas de Marx).
Cierro mis ojos y ruego a Dios conduzca por buen camino mis pasos de mojado.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

UNA CHARLA DURANTE EL BREAK

Salvador Graciano, mejor conocido con el shortname de "chava" es campeón en preparar vistosos platillos y arcones con frutas y legumbres, bellamente adornados.
Aunque malpagado (9 dolares por hora), su producto es bastante caro; saliendo en veloz deliver, desde Joan's on third, estará ocupando un lugar especial en un banquete, reunión o evento social, como un apetitoso tentempié, pero más que eso es un bello ornato, una obra de arte.
Chava se vino de su natal San Dionicio de la Cuenca, Oaxaca, para "sacar al puerco de la milpa", es decir, un fuerte aprieto de dinero y otros líos lo obligaron a escapar de su empobrecido pueblo.
Sus dos locales del mercado quebraron, tuvo un lío de tierras y todo hizo nudo ciego cuando los bancos se quisieron cobrar hasta el último centavo de la deuda y todavía más por los altísimos intereses del capital y moratorios. Se metió al Barzón y todo iba bien, pero la familia de un cacique quiso sacar ventaja de la organización y vino el conflicto. “Hubo gritos, sombrerazos, todo subió de tono, hasta llegar a los golpes, las amenazas, los balazos y pa' que te cuento” —dice Chava—.
Con el recuerdo, se enardece: Pinches políticos de México, la verdad es que todos son unas ratas, chinguen a su madre los gobiernos de México.
En el ejido lo nombraron comisario, aun siendo muy joven: Si entras a la política es por rata o porque de veras tienes güevos, no hay de otra, tanto que te jodes por ayudar a la pobre gente y luego, por lineazo de alguien de arriba, sea del gobierno o de la oposición, te imponen a un perfumadito maricón, mandándote mucho a la fregada.
Mire, don Juan (o sea yo, Gasparín), usted fue maestro en su tierra, no sé qué chingados anda haciendo por acá ni me interesa, pero eso sí le digo que muchos paisas se vienen y aunque les salgan callos en las patas y anden sudando hasta por detrás, no conocen para nada el terreno que han pisado. Aquí no ocupamos enemigos políticos, ni policías, ni espionaje de ningún tipo. La mayoría nos atacamos unos a otros, nos hacemos de la vista gorda y de plano somos egoístas y nos jalamos la cobija.
Vea la diferencia con los de arriba, demócratas y republicanos se unen para seguir controlando el barco y aunque ahora con la recesión parece que se hunde, ellos andan buscando la forma de sacar adelante al país. Aparentan estar peleados públicamente, pero adentro, entre sus dirigencias, hay un entendimiento mutuo, demócratas y republicanos son amantes inseparables. Ah, pos mire, que ese Obama a quien casi nadie conocía, y además de piel oscura, esta allá muy bien apalancado en su oficina oval.
Ellos están bien unidos, demócratas y republicanos, nosotros los mojados, y los mexicanos en general, estamos más partidos que los partidos de nuestro país...
Nuestro "break" (descanso) termina y Chava concluye su discurso. Con fiebre política, regresamos a seguir el jale, todavía un tanto enculebrados.

RETRATO DEL MOJADO DISFRAZADO

Con idiosincracia traída a golpe de calcetín, conservada por recato y respeto a los mayores y por el amor a su tierra, hay mojados que llegan vistiendo ropa ligera, cachucha y suéter amarrado al cuello o enredado en la cintura, tenis y algún pequeño bolso o mochila. Son todas sus pertenencias. La ropa la traen puesta por días o semanas, maloliente, rota y sudorosa. En la cartera, la foto familiar, la estampa del santo familiar y los sueños de grandeza o cuando menos de mejoramiento o supervivencia.
Portan su cultura, la traen en la piel, en la agudeza de la mirada, en las conversaciones, en palabras e historias, chismes y lamentaciones que toman diferente forma lingüística, pero conducen a lo mismo: ya estamos aquí, venimos a trabajar.
El amor propio, la defensa que hace de usos y costumbres, manera de ser y de pensar, son sus prendas íntimas.
Pero en este imperio del dólar donde se ganan billullos verdes también se pierden, si te descuidas, el honor, la honra y el decoro.
Es el motivo de que muchos de estos paisas, inconfundiblemente mexicanos por sus rasgos fisonómicos, pelito liso y bigote ralo como Cantinflas, cambien su look a tremendas trenzotas, pelos teñidos y tatuajes hasta en sus pudendas partes, como diciendo una y otra vez: "i am here" ya llegué, ya estoy aquí.
Estamos en el país de las libertades y cada quien puede vestirse y arreglarse como quiera. Al gringo no le importan tus indumentarias y tus arrebatos rockeros o regaetoneros. El patrón lo que quiere es eficiencia y productividad, no importan los disfraces.
Cada humano es un ser irrepetible, aunque te vuelvan a reproducir por clonación y te hagas llamar Jeremy Snake de todos modos te conocemos como Jeremías culebras, oriundo del Ciruelo, ahora Laureles y Góngora, Nayarit.
Algunas chicas o señoronas mojadas, comienzan a vestir muy nice, paseándose, por Macys, Rosse o Sears, aunque sea para comprarse alguna bagatela, van perdiendo su autenticidad de doncellas chichimecas y se transfiguran en muñecas artificiales de Hollywood, con un corte modernón estilo Paris Hilton, Lucciana Aldanni o ya de perdis, pelona a rape como Demis Moore o la drogadicta Britney Spears.
Hay chavos de inconfundible descendencia mexica, con docenas de perforaciones en la cara, pantalones ruñidos como por mordedura de rata, y tremenda trenzota gorda. Los puedes ver saliendo del metro, cruzando la acera o de plano aplastados a dos nalgas en la banqueta, oyendo música que ni siquiera entienden, pero que los hace sacudir la cabeza; oohh yey, yey, yey, para no dormirse, haciendo infinidad de muecas en su manía de llamar la atención.
Son algunos de las diversas clases de individuos, algunos de ellos mutantes, sin duda, dentro de la amplia galería del mojado, que suelen verse aquí en Los Angeles, ciudad cosmopolita, abigarrada, bizarra y siempre magnánima.

UN BREVE CANTO DE AMOR..

Cada que escucho tu voz
con el arrullo del viento,
alegra mi corazon,
el canto de este jilguero...
sacudo fuerte la testa,
como reprobando al tiempo:
dejamos ir los ayeres
con su carga de ilusiones,
pasaron cuatro estaciones,
todas cargadas de sueños,
convirtiendo mis pasiones
en fugitivos recuerdos,
que de vez en cuando llegan
cruzando el azul del cielo...

Por la hondonada del rio,
que baja de la montaña,
ese torrente divino
que se golpea en la cascada,
inundando mi camino
y acortando la distancia...
es tu aliento cristalino,
que limpio brota del alma...

lunes, 7 de diciembre de 2009

AMOR DE MOJADO… AMOR DE LEJOS

Me sentía nostálgico, solitario, hice una larga distancia y contacté a mi familia. Tepic al auricular.
La conversación con mis hijas me insufló vida del modo como Dios da aliento al padre Adán en la pintura de Miguel Angel en la capilla Sixtina.
Mis prendas hermosísimas. Cuánto aprendo de las dos, o de las tres, o de las cuatro, contando a la mamá y a la abuelita, protagonistas de amor, de tres generaciones,
que me brindan su calor, cada una a su modo, cada cual, en su tono, con sus temas.
La pequeña, con sus naturales sueños y travesuras de la escuela, hablándome
de las diabluras que hacen con la Wendy
y con el Víctor, a espaldas de la maestra
o en la hora del recreo. Soy su más divertido cómplice, su más amoroso consejero.
La mayor, quinceañera, vive entregada a las labores de la escuela, no es la típica "nerd" de gruesos anteojos y mechas caídas por entre las cejas, es una niña que disfruta las lecciones, aun cuando dura horas bajo la ducha y frente al espejo, alisando y enlazando sus negros y hermosísimos mechones en abultada y bien formada trenza.
Con Adilene, la menor, platico de duendes y dragones, con Adaena, la mayor, de ecuaciones, libros, gustos y canciones.
Mis dos bellas princesas, me alegran con sus risas y cubren con su aliento mis momentos de vacío y gran soledad.
En medio del prolongado lapso de separación
de sus padres, estas dos bellas criaturas son
el eje articulador de un constructivo destino
y una hermosa e imborrable historia de amor.
Y empiezo a silbar la melodía: “amor de mojado, que rogando vas cariño…” Y las calles de Los Angeles, paraíso y a la vez dilema del mojado, escuchan mi melodía y los edificios tienden el brillo de sus aceros y vidrios de espigados rascacielos, y el viento de este efímero instante en el tiempo me dicen que todo está bien.
Yo laboro arduamente en esta metrópoli. Algún día, mis hijas, tal vez estén aquí como ejecutivas en alguna mega empresa y gocen de estancia privilegiada (claro, no ilegales como yo) y vayan a comer al Jeans on third y comenten: aquí trabajó nuestro padre.
—¡Profesor Gasparín! —grita un conocido, un mojado de 70 años con quien hace poco intercambié impresiones, conjunción de dos generaciones de ilegales. Llega corriendo: Profesor ¿Qué cree? Acabo de hablar con mis hijas…
¿Usted también? —pregunto a mi vez. Y el continúa: ¡Ya soy bisabuelo! me lo acaban de decir. Profesor, mi semilla se extiende y propaga, mis proyectiles al futuro, impulsados ¿por qué otra cosa? por el amor…
Este anciano mojado tiene siempre una forma de hablar con figuras poéticas. Me sorprende en toda ocasión. Y miren que estar conmigo en la misma onda sonora del amor por las hijas. Nos damos un abrazo y nos vamos diciendo: Claro, el amor, el amor del mojado… ¡Qué poder!

LA TV. EN BLANCO Y NEGRO, OBJETO DE LUJO, ALLA EN LOS AÑOS SETENTA..

* Con un veinte en la mano, pagabamos entrada a la casa del vecino rico...
* Esas teles tan grandotas...las vendian por Kilos, o por metros ???
* La cadena TRM...algo bonito, distinto, educativo y autenticamente popular...


Me contaba mi tia Amparo (qepd), cuando yo tenia escasamente ocho años de edad, que la TV habia sido inventada por un Mexicano, un cientifico muy inteligente y laborioso que pudo encapsular la corriente electrica, convertida en calor, en pequeños bulbos, que luego entraban a un campo electromagnético y podian reproducir las imagenes captadas o grabadas en lugares muy lejanos...asi con mi boquita abierta por el asombro, supe que ese aparato tan maravilloso,encajonaba bellas historias y divertidas situaciones de la vida diaria y las mostraba a traves de una ventana de cristal blanco y abombado, pero apenas estaba entrando en materia, cuando el rondin de chiquillos salió desesperadamente de callejones y escondites para gritar a todo pulmon...Ya empezo la Señorita Cometa...Conocida serie infantil de manufactura japonesa, con la que regularmente comenzaba la barra infantil, todas las tardes de lunes a viernes por conocido canal de cobertura nacional...

Casi instintivamente corria detras de la bola, echandole una tanteada al bolsillo, para sustraer una moneda de cobre de 20 centavos, que imponia como tarifa Doña Rufi, la mama de Chente....que aunque vivian modestamente, manejando una fonda que aun existe enfrente del Mercado Amado Nervo de Tepic, para nuestra sincrética mentalidad eran los indiscutibles riquillos del barrio...

Asi que el mínimo de nuestras reservas financieras debia ser de veinte o treinta centavos, para comprarse un boli de sabor y aplanar el suelo con las nalgas, casi hasta el oscurecer...

Da a veces risa, acordarse de esas escenas cotidianas, que hoy provocarian la risa burlesca de los chavos de este siglo...Cual Television digital, cual televisor de alta definicion, telecable ??? ni pensarlo...con trabajos se podia comprar esas tremendas burrotas con patas de madera, a las que habia que adicionarle un regulador de voltaje, para que no se le fueran a calentar los transistores o de plano le cayera un rayo enmedio de truenos y aguaceros... El control remoto no existia, ni pensarlo, esos botones que seleccionaban ruidosamente el numero de canal, la intensidad de volumen y nitidez, que por lo regular nos dejaba estupefactos y de plano acabronados, por la aparicion de manchas, y rayas diagonales... Tener TV., en aquellos años era símbolo de bienestar,bonanza y ascenso social...

Ya mas grandecito, supe que el rollo de las programaciones tenia un trasfondo comercial...te hablaban de la señorita Cometa para venderte dulces y golosinas, convertidos en gansos y pinguinos y uno que otro chocorrol...Descubri que los temas en su mayoria eran ficticios y no me enseñaban grandes cosas...simplemente me divertían...un detalle importante era la forma tan sugerente de venderte ideas, envueltas en mercancia, "para mejorar tu vida" Fume fino, fume fama, fume fama ochentay uno...y venga al sabor de Marlbouuuroouuu... Tuve que empezar a notar que en el barrio empezaban a verse chavillos fumando entre los oscuros rincones de la vecindad...y luego conoci a los marihuanos del Barrio y a los borrachos mas bravucones y ridículos de la Privada Miñón Oriente, en las inmediaciones de El molino de Menchaca...

Nunca podre olvidar lo que hicieron por aquellos años Doña Margarita Lopez Portillo, directora de RTC y gente muy cercana al entonces titular de la Sría. de Educación Pública, abrir un importante espacio de difusión cultural y entretenimiento, con el canal 13...Televisión de la Repuúlica Mexicana...

Ese canal llego a transmitir programas de manufactura nacional, excelentes producciones con gente muy preparada...series televisivas que no eran interrumpidas por ridiculos anuncios comerciales (No hay chaca-chaca sin Ardiel), lástima que el desmantelamiento de los programas sociales, trajera aparejada la acelerada privatizacion de ese canal estatal...Hoy, los dueños de TV Azteca, compiten con la Empresa Taravisa, para vender de todo, hasta aparatos muy sofisticados, tan distintos y de menor tamaño y peso que aquellas bultosas cajas que de niños conocimos como Teles...